Айка

Елена Андреевна Тюрина, 2022

У каждого старого дома есть своя память, своя боль и своя тайна. Иногда загадочная, иногда мистическая, а порой жуткая. Журналистка Маргарита вместе с сыном Пашкой приезжает в маленький посёлок и поселяется в одном из таких домов. Местные поговаривают, что дом проклят. Дикий собачий лай ночью сменяется на мертвую тишину днём. Чьи-то шаги в темноте, шорохи, скрежеты будоражат воображение и даже самого закоренелого скептика вынудят поверить в потустороннее. Какую тайну много лет хранит в себе старый дом? Кто знает, куда он заведёт героиню – в тёмный подвал или в прошлое?

Дом оказался вовсе не таким, каким Марго его себе представляла. Её воображение рисовало простенькую деревенскую избу, покосившуюся, с трещинами в стенах и дырявой крышей. А тут целое имение! Журналистка вышла из внедорожника, и решительно направилась к зданию. С виду большой, добротный дом. Колоритный. Резные, богато украшенные наличники, карнизы, мезонин, а по стене густо вьётся дикий виноград.

Один вид этого места завораживал. Молодая женщина стояла и смотрела на него, пока раздавшийся за спиной хлопок не заставил вздрогнуть.

— Пашка! Напугал! — воскликнула она. — Сколько раз говорила, не надо так сильно дверьми бахать!

— Что, приехали, наконец-то? — спросил мальчик.

Выбравшись из машины, он сонно тёр глаза. Сын почти всю дорогу не давал ей покоя своими расспросами, а под конец пути заснул. Не удивительно, ведь добираться в эти места оказалось долго и тяжело. Дорога извилистая, можно заблудиться.

Поселком сей населённый пункт назвать трудно. Всё, что от него осталось — глухой хутор в три двора. Несколько стариков тут доживают. И вот их с ребёнком нелёгкая принесла. А всё из-за её редактора. Осенила того «гениальная» идея разнообразить материал новой рубрикой о маленьких, забытых Богом уголках региона, и людях, что там проживают. Радеет руководитель газеты за будущее таких вот мест. Хочет привлечь к ним внимание. Авось какой меценат заинтересуется местными достопримечательностями и решит, например, в глухой деревеньке эко-поселение основать, ферму открыть, развивать сельский туризм. Нынче весьма перспективное направление. Надо же где-то обитателям мегаполисов отдыхать от городской суеты и наслаждаться природой.

Здесь вроде как ещё в царские времена были шикарные охотничьи угодья и содержались какие-то очень редкие борзые собаки. Разводил их якобы местный аристократ. Какой интерес может представлять эта информация для нынешних богачей, Марго пока понятия не имела. Ей предстояло пожить тут какое-то время, собрать информацию о посёлке, пофотографировать, пообщаться с местными. А сына не с кем оставить. Так вышло, что ни мужа, ни бабушек-дедушек нет. Это долгая история. Так что в очередной раз потянула с собой. Пашка привык с ней по командировкам мотаться. Ему всего шесть, а уже много где побывал.

Дом, расположенный в столь живописном уголке на краю посёлка, им предоставила администрация. Гостиниц тут, конечно же, не имелось, а до ближайшего небольшого городка чуть больше часа езды. Марго рассчитывала за пару дней управиться. Считала, что здесь информации для стоящего материала не собрать. Отчитается перед шефом, что съездила. Снимки покажет. Может он и отвяжется. Очевидно же, что идея изначально провальная. Марго невольно улыбнулась, представив растерянное лицо редактора, когда он вынужден будет признать, что она права и эта рубрика бесперспективна.

— Пойдём внутрь, посмотрим, что там, — журналистка мотнула головой в сторону крыльца в три широких ступени.

Над ними нависал козырёк, украшенный покрывшимися от времени рыжиной коваными завитками. Вход украшали такие же перила. Наверное, кто-то из последних хозяев приделал, потому что слишком уж современно смотрелось.

Пока не понятно было, нравится ей тут или нет. Марго с упоением вдыхала свежий воздух и вслушивалась в звенящую тишину. Была в таких вот деревеньках какая-то особая романтика. А ночами небо за городом всегда такое бесконечное, звездное… Она уже предвкушала, как будет любоваться этой красотой.

Пока шли, Пашка неуверенно жался в ней. Обычно он парень бойкий, впереди всех бежит.

— Интересно, тут есть приведения? — вдруг спросил мальчик.

— Паш, — Марго засмеялась. — Ну и вопросы! Такой большой, а веришь в подобную ерунду.

По правде говоря, ей самой в этой Тьмутаракани было неуютно. Вспомнилось, как её шеф Сан Саныч их с Пашкой благословлял на эту поездку.

— На машине в пятницу вечером доедешь часа за два-три. Но зато масса положительных моментов. Воздух — чудо, река — на глубине двух метров видно всё до мельчайшего камушка. Рыбалка, грибочки… И по поводу местного контингента — осталось два мужика, тихих алкоголика. Абсолютно не агрессивных. И бабулек человека три-четыре. Посторонних нет никого, двери там в принципе не закрывают.

Перспективы, скажем прямо, так себе. Марго такими прелестями не соблазнить. Ехала и вздыхала. Оказалось, чтобы попасть в эту деревушку, надо проехать по грузовому мостику через речушку. Кстати, тот ещё экстрим. Мостик без перил. Всё время казалось, что машина обязательно свалится. После мостика надо взобраться на горку, а потом ещё метров пятьсот по кривой дороге, покрытой колдобинами, и, наконец, вот он — этот заросший участок, в конце которого стоит дом.

Было пасмурно, моросил дождь. Дорога превратилась в жидкое месиво. Пока они ехали на своём «танке», несколько сонных старушек вышли, чтобы посмотреть, проедут или нет. Называется — цирк приехал.

Конец ознакомительного фрагмента.