Мёртвые воробьи

Дэн Самофалов

Приключения двух друзей. С момента их детства и до полного взросления. Книга написана, на основе откровенныхвоспоминаний автора. Она зеркально отображает те внутренние проблемы, с которыми рано или поздно, сталкивался любой подросток. Читатель сможет улыбнуться, вспомнив себя в юности, но так же серьёзно задуматься, пройдя вместе с главными героями книги их трудный путь. Все персонажи не выдуманы, некоторые имена изменены. Это нужно читать! Книга содержит нецензурную брань.

Глава 1. Мёртвые воробьи

Детство проплывает, подобно облакам над летними полями. Оно даёт нам ощутить вкус парного молока, тёплого хлеба и жареной картошки на старой чугунной сковороде.

Мы иногда торопим время, не понимая, что оно и так бежит, обгоняя нас с быстротой летнего ветра. Мы безответственно веселы и беззаботны.

Ценим ли эти моменты? Конечно, нет. Только когда уже всё позади, мы начинаем прокручивать старенький калейдоскоп, стараясь сложить нужный рисунок из битых стёкол своих воспоминаний. Мы крутим его снова и снова, пытаясь как можно ближе поднести к солнечному свету.

Мой город стоял как-то неправильно. Там, куда я приезжал с девяносто третьего года к бабушке на каникулы. Каждое лето был то подъём в горку, то спуск под горку. Другого варианта у тебя не оставалось.

В частном секторе в рядок, словно мозаика, стояли деревенские домики из дерева и кирпича. Напротив располагались две трамвайные линии. По ним, разогнавшись из последних сил, ползли вверх трамваи.

Водители так давили педаль тяги, что, казалось, проломят пол. Или, наоборот, выпучив глаза, неслись под крутой бугор, стуча о стыки рельсов тяжёлыми колёсами на весь сектор и стараясь притормозить хоть на какой-нибудь ближайшей остановке.

Рядом с трамваями ситуация была не лучше. Там располагалась дорога с двухсторонним движением. Особенно было интересно наблюдать за теми, кто взбирался на вершину на мопедах.

Помню, как пытался преодолеть такую круть молодой парень на стареньких «Карпатах».

Мопед трясло, он дёргался и завывал. А из выхлопухи летел плотный хвост гари. Но «шумахер» не сдавался и, выкрутив газ чуть ли не на все сто восемьдесят градусов, упорно, два километра в час, шёл к своей цели.

Всё заканчивалось как всегда: мопед глох на полпути, и герой дня, матерясь и плюясь, как кликуша, во все стороны, поднимался далее на своих двоих, волоча за собой «железного зверя».

В то время главным достоянием у всех были огороды и дачи.

Вместо сотовых была старенькая металлическая телефонная будка через дорогу. Не было социальных сетей. Никто не выкладывал повально тупые фото в одинаковых свитерах у камина, не писал скопированных поздравлений в ватсап, не фотографировал гладиолусы в сторис. В тик-токе не корчил рожи и не порхал с попугаями по комнатам.

Мы потихоньку узнавали мир в его суровых реалиях.

Нам были уже известны такие чудо-игры, как сифа, прятки, карты, банки и футбол.

Мы уже знали, что можно получить хороших пиздюлей от гопоты, если случайно забредёшь в чужой район. И знали, как украсть пару сигарет L&M или «Ява» из пачки у дядьки или отца. А затем, полузатягиваясь и кашляя, сидеть в кустах и получать адреналин.

В один из дней беззаботного лета я вышел из дома прогуляться, громыхнув за собой железной калиткой.

Было мне девять лет. Меня ожидал крутой спуск с плохо уложенным асфальтом, густо усеянный по обочинам крапивой и репейником.

Я подобрал толстую палку, которая была обгрызена, вероятно, очень злой собакой, и начал спускаться вниз, размахивая палкой как саблей, сражаясь с лопухами и крапивой; те, в свою очередь, поверженные моими ударами, ложились на дорогу, заставляя меня чувствовать себя победителем.

Пройдя метров двадцать, я увидел парня. Он был небольшого росточка, в смешных красных шортах и в рубашке с клоунами. Он старательно пинал мяч о свой забор, безумно беся собаку во дворе. Та заходилась громким лаем. Но парню, как я понял, было похер.

Я был одет не менее нелепо, чем он. На мне были фиолетовые штаны из вельвета, присланные бабушке из Германии, вероятно, очень добрыми друзьями и, наверное, снятые с мёртвого немца, и полосатая разноцветная футболка.

— Привет! Меня зовут Дэн.

Парень, перестав пинать мяч и дав собаке немного передохнуть, оглядел меня с ног до головы. И улыбнулся.

— Привет, — ответил он. — Меня тоже зовут Дэн.

Был он помладше меня.

— Ты откуда, Дэн?

— Я отсюда. А ты откуда, Дэн?

— А я из Москвы. К бабушке на каникулы приехал.

— Давай попинаем мяч?

— Давай.

И мы начали долбить, уже вдвоём, о Дэнов забор. А собака, почуяв вызов, с новой энергией заметалась по двору, залаяла, дико хрипя. Так продолжалось, пока с огорода не прибежала его бабушка и не отругала нас.

Поняв, что у нас общие взгляды на жизнь, Дэн предложил мне:

— Слушай, у меня там под яблонями почему-то передохли все воробьи. Ты не знаешь?

— Действительно, очень странно, — согласился я. — Понятия не имею.

— Давай, может, их похороним?

Такая идея пришлась мне по душе.

— Давай.

— Ба-а-а! — крикнул он через калитку. — Убери собаку, а то покусает. Мы с Дэном похороним воробьёв.

— Каких ещё воробьёв? — услышали мы голос бабушки Дэна.

— Да тех, что передохли.

— Ладно, только не дразните собаку! — ответила нам бабушка.

И мы прошмыгнули во двор.

До последнего момента мне казалось, что Дэн пошутил.

Вдоль забора был яблоневый сад. Дальше тянулось наше рабство — бескрайний огород, засеянный картохой. Кстати, у моей бабушки был точно такой же участок.

Под яблонями, где летала мирно тля и чувствовался аромат костров с соседних участков, лежали мёртвые воробьи. Их было очень много. Видел я эту аномалию за всю свою жизнь первый и последний раз.

Мы вырыли много неглубоких ямок и, собрав жёлтых одуванчиков, приготовились к ритуалу.

— Ну! Царствие им небесное!

И мы, весело хохоча, их закопали. Так началась наша дружба. Тот отсчёт дней на отрывном календаре. Каждое лето я обожал обрывать эти листы, не забывая ни дня.

— Не вздумай выкидывать листочки! — говорила мне строго бабушка. — Там могут быть рецепты.

Я старался слушаться её.

В один из дней Дэн и я тайно смылись на рынок. Прикупив там толстых батареек, через час приехали обратно. Никто не заметил нашего отсутствия. Я потихоньку стащил у бабули двухкассетник и помчался на заросший пахучим зверобоем и клевером бугор, не забыв прихватить при этом из машины дядьки аудиокассету и сигареты.

На бугре меня уже ждал Дэн. Он, срывая травинки, кидал их вниз, смотрел на солнце и слегка щурился. Увидев меня, он обрадовался. Мы, усевшись с ним в тень, закурили.

— Вставляй батарейки! — сказал мне Дэн, закашлявшись после первой затяжки.

Я, открыв у «мафона» заднюю крышку, зарядил в нужном положении все шесть батареек, вставил кассету и нажал кнопку. Заиграла группа «Кармен».

— Чё за хуйня? — спросил Дэн и поморщился.

— Да что украл, то и играет!

— Ладно. Пойдёт.

Молча слушая музыку и выдыхая табачный дым в пространство, мы смотрели вниз, на кучу нелепо посаженных маленьких домиков. Их было несметное количество — наш частный сектор тянулся до самого города. Понемногу наступал вечер.