Заметки человека, почти пережившего апокалипсис

Диана Кофейникова (Врединка), 2020

Не техногенная катастрофа. Не пришельцы, не заговор мировой тайной элиты… Но пипец-апокалипсис, который фантасты всех мастей так долго пророчили, таки наступил. А Илья, который, собственно, и написал эти заметки, со свойственным молодости максимализмом, полагает: так нам и надо… Содержит нецензурную брань.

Часть 5. В постапокалипсис свои правила этикета

Знаете, что я заметил? Топаем-то долго. Топаем по направлениям-дорогам глухой провинции. Ездили по таким? Или хотя бы из окна поезда видели? Тогда в курсе — видок такой, что хоть загоняй массовку очередную серию «Ходячих» снимать. А щас — буколики. Или рядом. Травка зеленеет, облачка кучерявятся.

Где, я вас внимательно спрашиваю, гниль домишек полуразвалившихся, а? Куда телепортировались стихийные мини-свалки? Где сараюшки живописные, непонятно кем и для чего посреди голой степи выстроены? Ямы-канавы-котлованы, бульдозерами наполовину выгрызенные, а топом травой обратно заросшие? Нету.

Нету, други мои, этих нечистот цивилизации…

Вроде и приятно вокруг глянуть, а страшно. Что ж это за сила такая генеральную уборку на планетке с таким размашистым успехом замутила? Чёт сыкотно. Если представить, что это за сила… Все эти диктаторы мелкопоместные вшами казаться начинают.

Так вот. Домишко. Замаячил. Мы рады. Пожрать, попить, в тенёчке отдохнуть. Знаете, почему домишко остался? Добротный он. Как на картинке под названием «Хороша жизнь в деревне». Не коттедж новомодный. Дом. Маленький, но солидный. С пристройками для хозяйственных нужд. С забором приличным — не из свалочного материала собранным. Подошли ближе — аж запах жилья чувствуется. Хрен его знает, из чего состоит, но вы меня понимаете — живность там, дымок печки, белье во дворе сушится, еда готовится, грядки навозом удобряются…

Остановились мы — не стали сразу врываться

Вдруг там человеки от апокалипсиса прячутся и растяжек вокруг понаставили? Ну, или ружьишко там охотничье смазали и к подоконнику прислонили. Не от желания убивать, а от инстинкта самосохранения. А тут бы мы такие: мы к вам приехали на час, а ну, скорей любите нас… Не. Тут деликатность требуется. Постапокалиптический этикет, господа оставшиеся.

Итак, следуем правилам новой реальности. Ну, тем, о которых знаем или хотя бы догадываемся. Остановились, скучковались, обсуждаем с какой стороны к корове подходят, чтобы копытом в лобешник не получить. Тем паче — рогом в живот.

А этот ушлёпок…

А, да. Я ж не писал про него вроде. С соседней улицы придурок. Не знаю даже, как зовут, но кликуха (хрен его знает, почему) — Мичуля. Увязался, хотя не звали. Я вам так скажу — чем меньше вы Мичулю знаете, тем лучше для вас. Вроде не особенный, просто придурок. Если у нас кто кошака покалеченного находил — можно пальцем не тыкать. Сто пудов Мичуля развлёкся. И все такое вот — его стиль. Сторонились мы его. Все, кого знаю. Так вот. Этот кадр за нами всю дорогу тащился — не отсвечивал, вёл себя пристойно. А тут душа не выдержала.

Значит, только я начал задвигать тему — мол, давайте белый флаг соорудим… Анька меня под ребро чувствительно ткнула. Да уж почти все заметили. Мичуля осторожностью пренебрег. Гад. Несется, черт, к заборчику. За которым куры гуляют и что-то пока невидимое вроде как хрюкает. Рука одна… Занята. Гранатой. Может, «изделие РГН индекс 7Г21». А может, нет. В душе не е… знаю. Замахивается уже. Что? Где этот хрен гранату взял? Так явно не с начала с собой тащил — применил бы уже, как пить дать. Когда вояки с пукалками нас стращали, сориентировался по-любому.

Думаете, передумал? Или остановить успели? Не-а. Ни мы (мы вообще успели только рты поразевать), ни эти… корректоры. Замахнулся. Бросил. Во дворе наступил свой фарш-апокалипсис…

И дверь в домишке распахнулась — да так, что мы заметили, несмотря на месиво во дворе…