А я тебя…
На вешалке — промокший чёрный зонт.
Ноябрь на дворе, в разгар июля.
— Недавно я закончила ремонт,
Ну проходи, мои уже уснули…
Неловкость подрумянит щёки мне,
Ведь я не каждый день гостей встречаю,
И, кофе опрокинув на столе,
— Я так тебя… Хотя, ты сам всё знаешь…
Ну вот и всё, теперь живу одна,
И, если быть предельно откровенной,
Кому-то я, быть может, и нужна,
А мне — никто. Вот только ты… Наверно.
Не смейся только, знаешь сам — вернёшь
Меня, до неприличия ручную,
Но ты — бродяга, как и этот дождь.
А я тебя… без памяти ревную…
Тебе я не нужна, и хорошо,
Ты не звонишь, а я и не скучаю.
Но знаешь, очень рада, что зашёл,
За всё тебя, конечно же, прощаю…
И, как всегда, я — в слёзы, ты — молчишь,
Предсказано развитие событий,
А дождь — рекой, с холодных серых крыш,
И ты напротив — смуглый и небритый…
И вечер так спокоен, так хорош!
На большее уже не претендую.
Накинув куртку, снова ты уйдёшь…
А в мыслях я тебя… ещё целую…
