Зоя

Дарья Ананешнева

Думаете, эти Зойкины истории — фантазии и вымысел? Автор считает, это пойманные за хвост чувства. Вопросы и ответы про нашу жизнь.А сама Зоя? Обычная девушка, которая живёт в маленькой квартирке, опаздывает на встречи, смеётся в голос, во всём сомневается, ест круассаны, худеет, вляпывается в истории. Каждый понедельник начинает новую жизнь, а к вечеру вторника уже считает всё мирское пылью. И однажды красиво влюбляется… Да так, что ей ничего не остаётся, кроме как сдаться огромным чувствам. Книга содержит нецензурную брань.

* * *

Зоя — огонь. Нет-нет, не в плане чулки до пупа или, там, натура у неё такая страстная, что лучше бы огнетушитель у кровати иметь — мало ли, коротнёт бестию.

Огонь в отношении Зои — это больше про то, как она живёт. Про залихватские истории. Когда не знаешь, с какой стороны тушить этот огонь придётся, где и от чего полыхнёт. Где эту огненную даму искать, куда она вляпалась, что перепутала, что придумала? В целом это весьма ярко, хаотично, неуправляемо и порой непредсказуемо даже для неё самой. Окружающих это забавляет. «Вообще не весело вот это вот всё», — шепчет Зоя сама себе, вжавшись пупочком в сиденье и наблюдая за разборками двух таксистов. Одна машина перегородила дорогу другой. Водители чуть не до драки. К слову, рулятся из-за Зои.

Но не как женщины. Как клиента. К сожалению это или счастью, она пока не определилась.

Вот очередная история. А ещё только восемь утра. #победительпожизни — это точно про Зою.

Если одни с нашей Зойки ржут, готовят попкорн и устраиваются поудобнее, чтобы послушать про её будни, другие обходят её стороной как Маугли. Потому что непонятно всё это, не по фэн-шую и «не девочково».

А Зое нравится. Она сама то крушит всё вокруг и впадает в депрессию по этому поводу, то угорает. Фишка только в том, что Зое не пятнадцать. И даже не двадцать пять. «А чем ты старше, — размышляет Зоя, — тем больше остерегаешься подобных неадыкватышей». Если бы мужчина ей такой попался — из пожизненных победителей, — она бы тут же унеслась прочь, да так быстро, как не уносились ещё белоснежные лани даже в самых закрученных фразеологических оборотах.

«Может, у женщин бонус такой… Чудить иногда и вляпываться во всякое дерьмо?» — бурчит Зоя, оттирая птичьи экскременты с куртки. — Аккурат же как погоны налипли, надо же было так, а?..»

Может быть, может быть. Опять же не все этим бонусом пользуются. «Значит, он либо платный, либо халявный, но с вирусами», — гоняет потоки мыслей Зоя.

Но одна фраза, сказанная приятелем вскользь, не даёт ей покоя: «Баба-огонь, фейерверк этот, она ж быстро надоест, ведь не понятна она никогда!» Эти буквы, брошенные в кофе вместо сахара одним болтливым знакомым (в меру упитанным и женатым, что, по всей видимости, символизирует максимальную понятность его избранницы и одновременно вводит нашу Зойку в беспросветную тоску), вцепились ей прямо в ухо. Зоя и сама не поняла, как позволила этим словам просочиться ей прямо в голову. По венам пройти. Впиться своими зубищами в самое сердце.

Она аж растерялась. Знаете, когда руки плюхаются вдоль тела, как верёвки, и ты стекаешь на диван в полном недоумении. А вдруг всё иллюзия? Вдруг нет никакого волшебства, внезапности, интриги? Её эпикфейлы — это банальная невнимательность, безответственность, в чём-то инфантильность.

Конец ознакомительного фрагмента.