Птица

Глеб Максимович Евтихиев, 2019

История про человека, который хотел быть счастливым. Но можно ли это назвать счастьем?

Однажды жил человек, звали его Марк. Хороший человек был. Жил он один, в огромном городе, поглощённый темнотой, и освещенный красно-синим светом. Его путь был таким же, темный, скучным, и без вспышек. И сколько раз он пытался взлететь, его ловили люди в обезличенных масках и избивали почти до смерти, но не разу до крови дело не доходило…

И после очередной попытки он сломался до конца. Марк стоял на берегу реки и смотрел, как горит последний мост. По его лицу текли красные (но не крови) ручьи слез. Лиди в масках избивали людей в зелёном. А мост все горел и горел. Там же он встретил человека. Одет он был солидно и по старой моде начала ХХ века, а глаза гарели огнем, или это пажар высвечивался в стеклянных яблоках.

— Тебе грустно, Марк?

— Спрашиваешь ещё. Конечно нет. Все правильно.

— Ха-ха, люблю, когда люди мне врут. Они похожи на ненужные кухонные ножи.

— Я тебя не понимаю.

— Ну и не надо, — он мягко поглаживая свой зачем назад, как будто они вечно вставали, но волосы сидели как искусственные, — я могу тебе помочь. И с радостью помогу. — страшнее его улыбки Марк ещё ни чего не видел, словно это улыбка самого Люцифера.

Конец ознакомительного фрагмента.