Шило. Новые сезоны Воланда в России. Сатирические стихи

Галина Золотовская

Эта книга для тех, кто любит «погорячее»! В ней собраны стихи последних лет, в которых с критической заостренностью осмысливается жизнь постсоветской России, вновь идущей на крутой поворот. Усиление мировых сдвигов требует решительно ударить по социальным «вирусам», создающим застой, осветить все темные стороны, которые мешают обществу интенсивно развиваться. Только горькие «пилюли» правды, честной, открытой критики и хороший заряд сатиры помогут нам сделать нашу страну здоровой и процветающей.

Панельное счастье

Высится панелей серость,

Сетью — пластик окон:

Типовая одномерность —

Человечий кокон.

Здесь простейшая укладка:

Спи, варись в своих заботах,

Ради среднего достатка

Утром двигай на работу.

Счастье — в кубиках квартир!

Было так заведено —

Чтобы люд раздельно жил,

Но в умах у всех одно:

«Двери надо поменять

И подвесить потолок:

Огоньки начнут мигать —

Чтоб с дивана видеть мог.

На Avito — вот мечта:

Европейское авто,

Наша марка ерунда —

Ну, совсем, совсем не то…

В ближних планах: евромебель —

Бренды все хотят теперь,

А на дачу надо щебень,

Для ремонта — евродрель.

Надо новый холодильник,

Газплиту и миниварку,

Обновить пора мобильник

И заглохшую стиралку.

Нам прибавку бы к зарплате —

Вровень с плинтусом как жить?

Наш скупой работодатель

Не желает нам платить!

Плинтус придавил весомо…

И его нам не свернуть!

Пусть тогда крутой знакомый

Всё устроит как-нибудь.

Мы сочтемся, мы согласны

За широкою спиной

Протолкнуться — не напрасно

Дали в лапу куш большой.

Нам свобода — испытанье,

Предприимчивость — ярмо,

И проблемы мирозданья

Все до лампочки давно.

Но зато мы любим пиво,

Пепси-колу, шоу-биз —

Чтобы нам нескучно было,

Чтоб не чахнуть мордой вниз.

Толков нет о смысле жизни —

Не в советской мы стране.

В нашей нынешней отчизне

Эти темы не в цене.

И чего тут напрягаться:

Есть верховные мужи,

В Думе им пустяк подраться —

Пусть у них губа дрожит.

Как им не дрожать, сердешным!

Все имущество свое

Спрятали в углах нездешних

И галдят, как вороньё.

Для народа — все убого:

Лишь прожиточный лимит,

Чтоб не думал слишком много —

Пусть работает и спит!

И затихли мы, как мыши,

А за что теперь бороться?

Всё равно никто не слышит,

Хоть полно вокруг уродства.

И в своих глухих панельках,

Где мы дышим по чуть-чуть,

Мы мечтаем на недельку

Улететь куда-нибудь…

Как на ксероксе размножен

Коллективный наш портрет,

Сверху пусть к нему приложат

К счастью проездной билет».