Ярд

Владимир Виссарионович Цимбалистов (2024)

Приквел романа «Кодекс имиджмейкера» о приключениях Михаила Профатилова.

Мотоциклист неожиданно появился в ночи и лихо пролетел справа в ночи, по обочине, обдал щебенкой авто Михаила Профатилова и исчез за поворотом.

— Чтобы ты пропал, недоумок двухколесный! — лишь гавкнул Профаимлов в след.

«Ни ума, ни страха нет у шальных мотоциклистов. Гоняют до первой аварии, а там — или смерть, или инвалидность. Чур меня!»

За поворотом на шоссе, на проезжей части неуклюже лежит человек. Сам мотоцикл улетел на обочину и заглох.

«Вот черт, сглазил, — Профатилов перекрестился — Прости, Господи, не со зла».

«Трупак? Хорошо встречек нет — а то бы раскатали в блин телко.»

Профатилов остановился, включил аварийку и бросился к мотоциклисту. Тот лежал без движения. Голова в шлеме. За тонированным пластиком забрала лица не видно. Кожаная косуха, джинсы, ботинки в дорожной пыли.

Тронул за плечо, стукнул в пластик шлема: «Эй, ты живой?» Тело ответило невразумительным мычанием. «Жив — уже хорошо».

Огляделся по сторонам — никого. Смеркалось. Обычно загруженная трасса к ночи пустела.

«Что делать?»

Аккуратно потеребил кожаное плечо: «Брат, ты как? Помощь нужна?»

«Брат» застонал, попытался сесть и снять шлем. Руки мотоциклиста дрожали и слушались плохо.

Профатилов помог стащить шлем. На плечи упали густые черные волосы.

Мотоциклист оказался девицей.

— Помогите! — простонала мотоциклист-девица.

— Конечно, — отозвался Профатилов, — в больницу отвезу.

Он помог девушке подняться и поволок ее к своей машине.

Рядом появились какие-то люди. Несколько с гитарными футлярами в руках. «Марьячос автодорог — мелькнула мысль в голове Профатилова». Откуда кто взялся — неизвестно. Автомобильное братство — сильная штука. В беде может оказаться любой. На обочине стояло много машин и моргали аварийками. Вели себя по-разному. Кто просто смотрел. Кто снимал на телефон — постил фото и видео. Кто галдел. Кто-то пытался помочь.

Усадил девицу на переднее сиденье и тут увидел кровь на руках.

— Вы ранены, надо скорее в больницу. Что у вас болит?

— Всё болит: грудь, живот и пить хочется, — она прижала руку к животу.

— Потерпите до больницы, возможно вам нельзя пить.

По пути в больницу раненая стонала и закрывала глаза. Профатилов теребил её за плечо:

— Э-э-э, как тебя, не умирай!

— Марго, меня зовут Марго. — Вот передайте, — она судорожно сунула Михаилу в руки окровавленный пластиковый бейдж на широкой ленте с ключами, зашептала в горячечном бреду:

— Stand by… Адрес под защитой… Не стирать… Замолчала. Похоже, потеряла сознание.

— Кому передать, Марго, — Литвин тронул девичье плечо. Кому?

— Им, по службе, — снова отключилась. Встрепенулась и добавила:

–Если что, они вас обязательно найдут. Берегитесь цыган.

«Им», «они» — это кто? И что за служба такая, которая меня обязательно найдёт? С цыганами понятно, ещё бабушка говорила: стерегись внучок цыган — голову задурят и обчистят как липку.» Хохотнул не к месту: «Так и видится веселая фильма, где я въезжаю в табор на авто, а покидаю его пешком голый и босый. — Обобрали, черти бородатые.»

В приёмный покой скорой медицинской помощи, двери на распашку, заглядывала летняя теплынь. Никого не было видно.

— Доктор, доктор, — позвал Профатилов в гулкие коридоры. Никто не отозвался. Тут он увидел у двери кнопку звонка и табличку с надписью: «Для вызова дежурного врача нажмите кнопку».

Профатилов нажал несколько раз долго. В глубине приемного покоя пугающе загрохотал звонок, словно по железному ведру заколотили молотком. Тут же из дальних дверей выбежали люди в белых халатах, по пути к Михаилу подхватывая тележку на колёсиках.

— Что случилось? Где пострадавший? — спросил подбежавший доктор.

— Автомобильная авария, — ответил Профатилов, указывая на переднее сидение, — упала с мотоцикла.

Девушку достали из машины, уложили на носилки и повезли внутрь. Сиденье под ней потемнело от крови.

«Вот черт», — ругнулся про себя Профатилов, схватил влажные салфетки и принялся оттирать кровь. Безрезультатно. Салфетки окрашивалась кровью, но очищали слабо. «Похоже, химчистка только поможет. Вот и делай людям добрые дела».

Тут к нему подошел санитар тронул за плечо:

— Вас доктор зовёт.

Доктор выглядел устало. Зеленый операционный костюм свежести лицу не придавал.

— Как пострадавшая? — дежурно поинтересовался Профатилов — Жить будет?

— Нет — ответил доктор — уже умерла. — Большая кровопотеря от огнестрельных ранений.

–Каких ранений? — Переспросил Михаил.

— Огнестрельных, — Доктор тряхнух кюветой и там звякнули три остроголовых пули. Расскажите мне, что случилось, пока полиция не приехала.

— Какая полиция? — удивился Профатилов.

— Уголовный розыск, думаю — доктор прикрыл глаза, помассировал уставшее лицо. — Или кто там у них на убийства приезжает? Я обязан был вызвать.

В коридоре приемного покоя тревожно загрохотал звонок.

— А вот, наверное, полиция. — Предположил доктор и глянул в монитор видеонаблюдения.

Однако, это были не полицейские. В коридор вошли люди с гитарными футлярами, знакомые Профатилову по месту аварии. «Марьячос» распахивали футляры, выхватывали автоматы с глушителями и с криками «Где она?» вламывались в кабинеты вдоль коридора постреливая внутрь.

— Какого черта происходит? — обернулся доктор к Профатилову. Но ответить было некому. Михаил, смахивая по пути цветы с подоконника, майнул на улицу — благо первый этаж. И уже из кустов под окном проорал доктору: «Бегите!» Тот высунувшись по пояс в окне замешкался на подоконнике. Его стремительно втянули обратно в кабинет. Заорали в лицо: «Где она?» Он слёту понял о ком речь:

Конец ознакомительного фрагмента.