Искус

Василий Николаевич Волегов, 2023

Сублимация псевдопредставлений того, как устроен информационный дискурс, по средством которого все существует только потому что существует. Здесь надо читать «между строк» или между тем, что мы привыкли считать строками. В этом случае есть возможность «распутать» и «заглянуть»…

Нарисовался.

— УООО, — доносилось из сгустка материи за утробное негодование.

— Краска! — повторил репродуктор.

— Подожди немного. Сейчас мозг привыкнет, и тогда валяй, — крикнул куда-то в сгусток неугомонный Кура.

— Да. Красок не хватает как никогда! — спокойно согласился Дело.

— Художник что ли? — предположил Фитиль.

Где-то рвануло. Взрывная волна, в виде трафарета, пронеслась, и отнесла Фитиля, Куру и Дело к стене, усадив точно так же, как сидели те трое на картине, вкушая вечерний шарм осеннего забытья. Понемногу приходя в себя, Краска все сильнее выделялся глазами и взглядом, явно вопрошающим: «Что здесь, на хрен, происходит?»

–Что? Оклемался, бедолага? — спросил Дело, поглядывая на Краску как на подопытного кролика.

Краска, как-то странно прищуриваясь, выпячивая ногу, и прихрамывая (на голову), попытался сформулировать (но это не точно) вопрос, но этот жуткий танец вогнал в шок всех присутствующих, и не дожидаясь вопроса они как-то отвернулись в себя.

Тишина. Прошло примерно часа два по ощущениям Куры. Дело отсутствовал неделю. Опять же опираясь на свои ощущения. Фитиль же подорвал репутацию времени, и там, откуда он вернулся, никто времени уже не верил, и он не мог сказать, сколько он отсутствовал, даже примерно. Когда все и все вернулись на круги своя, перед ними сидел, голый, как ни в чем не бывало, нога на ногу, взъерошенный человек с уставшим лицом и огромными намокшими усами, закрывающими рот, до подбородка.

–Ккакая пэээпрелесть, — нарочито, ради выражения эмоций, заикаясь, сообщил друзьям Дело.

— И не говори! Аполлон без трусов, — прокомментировал Кура.

Где-то рвануло. Фитиль покраснел.

–Хоть бы усы причесал, — сказал он.

— Ты посмотри на него. Какие усы!? — сказал Дело.

Немного присмотревшись, друзья поняли, что торопиться с выводами не надо. Мужик, находившийся перед ними, был словно из камня, не дышал, немного мерцал, и источал такой запах, что хотелось открыть форточку и крикнуть: «Какого черта?! Кто сдох?!».

— Будем ждать, — выдавил из себя Дело.

— МММ да! — конкретизировал Фитиль.

Кура молчал.

Краска пока никак не оправдывал своего названия. Был бледным как мрамор и невыразительным как подосиновик.

— Посидели на дорожку и буде, — не выдержал Кура и послал новообразовавшееся изваяние на хер, пожелав счастливого пути.

Остальные, более терпеливые сотоварищи были в глубоком смятении. Дело начал составлять предположительный психологический портрет вот, вот за говорящего новенького. Он то и дело снисходительно поглядывал на глыбу, и повторял: «Как мне кажется». Остальное пропадало в тоннеле бесконечных мыслеформ новоявленного психолога.

Спустя часа четыре, диссертация Дело была готова. Он удивленно причмокнул, и заметив, что подопытный, понемногу отходит, уселся поудобнее и начал бдеть. Сначала все шло по плану: пациент волновался, тело обмякало и постепенно сползало на пол. Ничего необычного. Затем, по мере отмирания, у новенького прямо пропорционально «отходняку» увеличивались глаза. Вопросы в этих глазах были настолько ярко выражены, что наши герои начали себя, мягко говоря, не очень комфортно чувствовать. Краска сверлил их взглядом. Отмирающими руками показывал и тянулся к обалдевшим зрителям нашего камерного театра абсурда, как к драгоценностям, и еще не совсем отошедшими губами пытался что-то говорить. Из его рта вырывались отрывистые, за утробные звуки, типа «Вы? Ы? Ты? Лы?». Кура показал на себя. «Я?» — спросил он, и недоуменно посмотрел на друзей. «Ты, ты», — ехидно улыбаясь, сказал Дело, как будто в чем-то подозревая его. Фитиль какой-то «потухший» сидел в одном из углов помещения. Его глаза не выражали абсолютно ничего.

Через некоторое время, после странных манипуляций руками, и жутких танцев, направленных на то, чтобы подняться с пола, и как-то отдышаться от осознания визита непонятно куда и зачем, Краска начал метаться по предложенному обстоятельствами пространству, как бильярдный шар, ищущий лузу, и повторял: «Это вы! Это вы!». Приправляя свой оглушительный монолог непонятого художника движениями рук, до ужаса похожими на то, как дети изображают стреляющие пистолеты. Краска вел прицельный огонь по-македонски, то есть стрелял из указательных пальцев обеих рук по очереди. Не дожидаясь, когда у него кончаться патроны, Фитиль прямо под огнем согласился со стрелявшим: «Да. Вы правы Краска. Это мы!».

— Вы с моей картины «Томный вечер». Мне нужны ваши глаза! — кричал бешеный Краска.

— Ты что? Совсем…? — занервничал Кура.

— А зачем вам наши глаза? — поинтересовался Дело.

— Нет. Вы меня неправильно поняли. Мне нужны эмоции в глазах. Эмоции мысли в ваших глазах, — не успокаивался Краска.

Более ничего не уточняя, Кура подошел к Краске, и указывая пальцем на бедного Фитиля, совсем уже обалдевшего от происходящего, сказал: «Пожалуйста. Бери». Посмотрев на Фитиля, и двух других моделей, Краска выдохнул, и поняв, что лучше этот разговор перенести на неопределенный срок, спросил: «А как вы думаете, что мы тут делаем? Вернее. Почему мы тут находимся?».

–Ооо… Друг мой, — завел Дело. — У каждого из нас на это своя причина.

После. Сделав паузу, и чуть нервно не рассмеявшись, Дело сказал: «Хотели бы мы знать, что тут творится, но этой задумки пока никто не понял».

–Понятно, — протянул на выдохе Краска.

Пространство превратилось в монолит. Никто не шевелился, не мыслил, не думал. Все слилось с пространством. Сложно сказать, кто первый, из наших героев, начал думать. Однако, реакция была запущена, и уже через некоторое время все думали о том, что думают его соперники по забегу в никуда. От мыслей и взглядов, пространство начинало нагреваться, вымещая под давлением слова и звуки из наших сгустков чувств и эмоций. Первого прорвало Куру.

Конец ознакомительного фрагмента.