Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы

Василий Криптонов, 2021

Смерть – не помеха для настоящего рок-музыканта. Особенно если есть брат, который воскресит тебя в виде персонажа игры без сюжета. Здесь можно достичь практически всего, если послушно играть по правилам. Но правила – для неудачников, реальные герои всегда идут напролом, в кабак, за пивом, за чем-нибудь покрепче. И ещё крепче. И ещё! Как в таких нечеловеческих условиях собрать величайшую группу всех времён и народов?.. Содержит нецензурную брань.

TRACK_05

Время в игре шло по часовому поясу Сан-Франциско, для удобства контроля. И я точно знал, что где-то сейчас закончилась планёрка с раздачей звездюлей, и мой брат приплёлся в свой кабинет, включил комп…

Я ворвался в храм, распахнув тяжёлую дубовую дверь. За ней оказался тощий хрен в чёрных одеяниях.

Служитель бога Теократа

— Здравствуй, путник, что привело тебя… — привычно начал он.

— Нахер пошёл, — так же привычно срезал я его и двинул к алтарю.

Безмозглый непись продолжал гундеть у меня за спиной что-то про исповедь и отпущение.

— Э! — рявкнул я, саданув сапогом по каменному алтарю. — Ты! Как там тебя? Тиаприд!

Реакция не заставила себя ждать. Над камнем появилось призрачное марево. Из него возникла мерзкая рожа огромной головы. Неужели у меня такая же мерзкая рожа? Мать-перемать, что ж я маленьким не сдох…

— Мёрдок, — печально сказала голова громовым голосом с реверберацией, выкрученной на максимум. — Сколько раз тебе говорить? Нельзя так вламываться в храм. Для многих это — место утешения…

— Ты совсем уже крышей двинулся? — прорычал я, сжав кулаки. — Это мой кабак — место утешения для многих, а в этот сарай все только высраться ходят. Тут колония мертвецов, не тот контингент, чтоб поклоняться башке задрота.

Башка погрустнела. Что, не в бровь, а в глаз? То-то же!

— Ты за каким хреном пиво отключил? — перешёл я в решительное наступление. — Это что тебе — шутки? Ты лишил людей смысла существования, злобная ты су…

— Ничего я их не лишил, — отозвалась голова. — Ты по-прежнему можешь продавать пиво, только теперь его придётся закупать у поставщика.

— Федя, ты опух? Закупать? У нарисованного поставщика нарисованное пиво?!

— За нарисованные деньги, — уточнила голова. — Которые ты брал с игроков за просто так.

— Я долг свой исполнял!

— Твой долг изменился. Я предупреждал, игра даже не в стадии отладки, она, по сути, в процессе разработки. Мы пытаемся создать справедливый мир, где…

— Где всем придётся работать с утра до ночи ради несуществующей херни, ясно. — Я прошёлся взад-вперёд перед алтарём. — Это даже не пародия на реал, это тупо он и есть, только сдохнуть нельзя. И наркоты нет. И… К слову, куда курево делось?

— Начальство надавило, — уныло сказал брат. — В игре есть несовершеннолетние.

— Так, стоп!

— Алкоголь останется, но только в специальных местах для взрослых, — поспешил сказать брат. — Условности дорабатываем, но будь готов к тому, что количество клиентов снизится. Трактир сделается недоступным для несовершеннолетних.

— Хм… — Я с любопытством взглянул на голову. — А они — того? Ну, навечно останутся несовершеннолетними?

— Обсуждается…

Мне даже немного жалко его стало. Это ж сколько там геморроя с этой рисованной хернёй для дохляков. Но я задушил жалость.

— Я не буду работать, Федя. Что бы ты ни чудил с пивом, работать ты меня не заставишь. Я не до такой степени презираю себя, чтобы делать бесполезные вещи ради бессмысленного результата.

— Эта игра — твоя реальность…

— А этот сапог — в твоей жопе. Либо отгребись, либо убей.

— Ты знаешь, я не могу. Уничтожать участников строжайше…

— Тогда у тебя только один вариант, — развёл я руками.

Голова секунд десять молчала, изображая на призрачной роже вселенскую тоску.

— Вань, ты же выбрал класс Артиста…

— Угу. — Я сложил руки на груди.

«Артист» — это по-английски, Artist. По-нашему — творческая личность. Подклассов — тьма, аж в глазах рябит. Ну и «неклассовые» навыки при желании тоже можно открывать и прокачивать, правда, с меньшей эффективностью.

— Так почему же ты засел в этом трактире?

— Потому что я собираю группу, а ты присылаешь одних чукотских рэперов, у которых вместо мозгов — компост.

— Хоть что-нибудь ты мог бы сделать и сам. И немало!

— Ку-ку, дятел! У меня на следующем уровне без группы обязательная специализация — Бард! — фыркнул я.

— Ты уже сто раз смог бы поднять уровень, собственно, тебе достаточно было бы спеть под гитару!

— Знаю, читал описание. Хрен тебе.

— Но почему?! — Голова недоумевала.

— Я — рок-музыкант, понял? Я — крутой. Я — тот самый парень с постера, глядя на который несовершеннолетние девочки испытывают свои первые самопроизвольные оргазмы. Я — герой, на которого хотят быть похожими все пацаны в мире. Вот кто я такой, Федя. А не бородатый очкарик в ватнике и кирзачах, с брезентовым рюкзаком, который сидит у костра и блеет про «милая моя, солнышко лесное»!

Последние слова я проорал, подавшись вперёд, только что слюной не брызгал.

Красноречие: +1

Да отвали ты, не до тебя сейчас! Я тут душу наизнанку выворачиваю, а оно — «Навык»…

— Знаешь, почему здесь никогда не появляются поклонники рока? — тихо спросила голова, когда эхо от моих слов отзвучало.

— Потому что тебе нравится надо мной глумиться! — тут же выпалил я.

— Нет. Это потому, что их нет. Никто не слушает рок! Эта музыка умерла, все рок-музыканты вымерли, как динозавры. Эпоха ушла, Ваня! Смирись с этим. Рок-музыка — удел фриков.

Я показал голове средний палец:

— Война не окончена, пока не похоронен последний солдат!

— Мне нужно работать, Мёрдок, — холодно сказала голова.

— Пиво! — напомнил я.

— Заключи договор с Миллером. И поспеши, скоро в городе появится второй трактир. Баг пофиксили, игрок им управлять не сможет. Всего хорошего.

— И тебе счастья, — сказал я пустому месту над алтарём.

«…ука,…ука,…ука…» — отозвалось эхо.

— Почтенный музыкант желает исповедоваться? — промямлил служитель.

— Не, — сказал я. — Почтенный музыкант желает грешить.

— Вы такой шутник, мы, служители, тоже любим хорошую шутку. Желаете принести жертву Теократу? Вам будет сопутствовать…

Бла-бла-бла, пошёл ты… Впрочем, оставайся, сам уйду. Ноги моей больше в этом вертепе не будет!