Литературные страницы – 2. Группа ИСП ВКонтакте

Валентина Спирина

«Литературные страницы» – серия сборников свободной тематики. Акулы пера и первые шаги в мире творчества. Поэты и прозаики. Знаете, на что это похоже? Капустник, квартирник, где собрались авторы и ведут неспешный разговор обо всём на свете: погода, политика, мечты, любовь. Спокойная уютная обстановка располагает к тому, чтобы, завернувшись в плед, обхватив ладонями кружку с душистым чаем, сесть вечером и читать, читать, читать, открывая для себя новые имена и произведения.

Валентина Иванова

«Сердце в горле…»

Сердце в горле.

Луна на небе.

Боль — по всему телу, как от тысячи иголок.

Всё нормально. Всё на своих местах.

Слова комом.

Мечты — белый лебедь.

Счастье недолгое.

И закончилось банально, превратившись в прах.

Слезы — градом.

Прошу, не надо. Не жалей меня.

Виновата сама. Фантазерка наивная.

Счет! Нет, не надо сдачи.

Ты не рядом.

Вдохновение было наградой.

Без стихов ни дня. А за окном зима. Такая длинная.

Капелью плачет.

Холод по венам.

Что же мне делать?

Писать стихи, всю боль, по букве в них выливая.

Пока не отпустит.

Сны мои белые.

Откровенно-смелые.

За мыслей моих грехи, жертвы юдоль — обойдешься без рая.

И уже без чувства.

Переживу — справлюсь.

Время пройдет и станет однажды легче.

Не сразу, конечно.

Терпи. Терплю. Стараюсь.

Бессонницей маюсь.

А время — вперед. Говорят, что оно даже лечит.

Калечит.

Душа горит. Вою в ночи. Перерождаюсь.

«Не хочу по правилам. Пожалуйста, помолчи. Пусть будет не складно…»

Не хочу по правилам. Пожалуйста, помолчи. Пусть будет не складно.

Пусть слова спотыкаются друг о друга, но мне проще говорить именно так.

Мне казалось, я крылья расправила и полетела к тебе в ночи. А оказалось — не надо.

Место рядом с тобой занято. Стонет вьюга. А мой путь крыльями устелен в мрак.

Да и какая разница, как будут написаны очередные километры перлов.

Ты вскользь прочитаешь, кивнешь головой и продолжится твоя жизнь.

А луна дразнится, скалится и собирает в золотистый клубок мои нервы.

И шепчет тихо: «Ты же знаешь, что нет никакой любви. Только сон, бред. Миражи».

А я не согласна с ней. Я люблю. По настоящему. Громко. До крика. До визга.

И нужна ему. Даже если он молчит, не обещает ничего. Ни в чем не клянется.

Пусть мне с каждым днем больней. Горю. Но не бывает счастья без риска.

Но он есть у меня. Слышишь? Ты есть у меня! Моё молчаливое осеннее солнце.

«Ну и что же, что семь утра, я хочу на танец тебя пригласить. Просыпайся!..»

Ну и что же, что семь утра, я хочу на танец тебя пригласить. Просыпайся!

Кто сказал, что такие танцы могут быть только вечером? К черту правила.

Ты такой сонный, поэтому я сама сегодня поведу тебя. В утреннем вальсе.

Ты только поверь мне, слушай музыку и следуй за мной. В рассветное зарево.

Рука в руке. Рука на талии. Раз/два/три. Раз/два/три. И исчезает напряжение.

Нет шторма внутри — только доверие, нежность — прекрасные чувства. Согласен?

По росе босиком — ну разве не идеальное для танца скольжение? Наваждение.

И твоя белая льняная рубаха — лучшая одежда для танца. Даже для вальса.

Музыка несется из самого сердца, только мы её слышим и чувствуем. Эгоисты.

Даже её не хочу делить сегодня, вообще, ни с кем. Только для нас.

Деревья качаются в такт — раз/два/три — раз/два/три… Вымытые росой. Чистые.

А мы… Мы забыли про всё и про всех: рука в руке, глаза в глаза. Наш час.

«Когда-нибудь я перестану писать тебе длинные письма-простыни…»

Когда-нибудь я перестану писать тебе длинные письма-простыни,

Может кончатся слова, а может найдется другой объект поклонения.

И через год, уже другой — не нашей с тобой осенью,

Я чье-то сердце новой волной строчек-писем залью, как в систему отопления.

А, может быть, даже в ответ получать буду такие же письма.

Ну ведь должно же мне повезти, я на это надеюсь.

Ну должно же быть хоть что-то взаимное в моей жизни.

Я же одна этот мир не смогу обнять и одна целый мир не согрею.

Вдруг однажды вместо простого, сухого «привет» услышу — привет, любимая.

И даже если за окнами будет снег с гвоздями — это будет самая лучшая погода.

Это будет тот самый, долгожданный рассвет неповторимый.

А за окном — дождь, снег, шторм посреди самого жаркого времени года.

Когда-нибудь… Когда-нибудь это обязательно произойдет — верю.

Осью мира станут сомкнутые наши руки — мои в твоих — крепко.

И если всё вокруг будет казаться холодным, сырым и серым,

Вынем два сердца и подарим этому миру, повесим на проводах — на скрепки.

Этого хватит, чтобы улицы заиграли новым, теплым, волшебным светом.

Станет теплее всем, а не только изнутри, за обитой кожей дверью.

Но только если вдвоём. Где чувства — пополам. Обязательно с ответом.

А одна… Хоть заживо сгорю, килоджоулей не хватит. Одна этот мир не согрею.

«А я хочу, очень-очень хочу положить руки тебе на плечи…»

А я хочу, очень-очень хочу положить руки тебе на плечи,

В шею уткнуться и тихо-тихо, по кошачьи мурлыкать,

Я не была никогда сумасшедшей, психом,

Просто мечтаю. С мечтой жить гораздо легче.

Включить бы музыку и, за руки взявшись, качаться.

Губами коснуться уха и замереть на мгновение —

Касаясь тебя, на кончиках пальцев чувствовать жжение.

Каждой клеточкой тела чувствовать счастье.

А я хочу… Я хочу, чтобы жаркий январь продолжался —

В феврале, марте, апреле пусть по январски будет:

А я буду небо благодарить за зимнее это чудо.

Я, Ты, музыка и метель вокруг нас — кружится в вальсе.

«Зима и дождь… Наверно, небо плачет…»

Зима и дождь… Наверно, небо плачет.

Или грустит, что мы так далеко,

Но слезы чистые и капают легко.

И грусть легка — мы счастливы. А значит…

А значит, всё судьбой предрешено:

И наша встреча, да и дождик этот,

А мы с тобой — летящие кометы,

Которым было встретиться дано.

Не страшен дождь на улице зимой,

Страшнее не любимой быть тобой

И потеряться в космосе иллюзий.

Лечу и оставляю яркий свет,

Для всех, застывших без любви, планет.

Пусть плачет небо, но не плачут люди.