Литературные страницы 15/2020. Группа ИСП ВКонтакте. 1—15 августа

Валентина Спирина

«Литературные страницы» – серия не тематических сборников. Акулы пера и первые пробы пера. Поэты и прозаики. Знаете, на что это похоже? Квартирник, где собрались авторы и ведут неспешный разговор обо всём на свете: погода, политика, мечты, любовь. Спокойная уютная обстановка располагает к тому, чтобы завернувшись в плед, обхватив ладонями кружку с душистым чаем, сесть вечером и читать, читать, читать, открывая для себя новые имена и произведения. А так же анонсы новых проектов ИСП.

Валентина Иванова

Октябрь

А за окном уже давным-давно октябрь,

Ковер холодных листьев под ногами.

И даже дождь сам от себя озяб

И смыл остатки нежности меж нами.

Подружка-осень в платье из листвы,

Танцует вальс по мокрым серым крышам,

А мы с тобой давно уже не МЫ.

И даже воздухом с тобой мы разным дышим.

Закружит скоро снежный хоровод,

Завоет песню скоро злая вьюга,

С надеждой жду, что вот зима придет,

И заморозит память друг о друге.

Седой рассвет глядит в моё окно,

На стекла дышит леденящим ветром.

А осень ткет из листьев полотно,

Чтоб сохранить тепло земли до лета.

Весна

Еще недавно ждали новый год,

И к Рождеству подарки покупали.

От праздников пришли в себя и вот,

Весна идет к нам робкими шагами.

Пока еще с оглядкой на зиму,

По льду и снегу, но с весенним солнцем,

И лучиком проводит по окну,

Да талыми снежинками смеется.

Исподтишка снимает шапку сын,

И на меня глядит — мол, не ругайся

Вот ветерок по волосам бежит,

За шиворот залез, хоть раздевайся.

И календарь уже не повернуть,

Зима уйдет, ты потерпи немного.

С утра еще морозы — ну и пусть.

Весна идет! Весна! Весне дорогу!

Утреннее

Утро. Рассвет. Только птицы поют.

Просыпаюсь я с легкой грустью.

Давно уже выбран жизни маршрут.

И больше меня не пустят.

Ни в сердце к другому, ни наверх, ни вниз,

И в теплых объятьях не таять.

Не будет разделена общая жизнь,

И общая нежная память.

Ни в теплой постели, ни вместе, ни врозь,

Ни вечер с вином и свечами.

Ни белых ромашек, ни бархатных роз,

И не с кем делиться снами.

По сонной дороге, одна, в тишине,

Как странник, скиталец грешный,

В свой мир, где лишь я и где лишь обо мне,

Поют соловьи безмятежные.

Доброй ночи…

Мне ночь шептала — проходи, ложись,

Глаза закрой и наслаждайся негой.

Твой сладкий сон — твоя вторая жизнь,

Подушка — облако и покрывало — небо.

Ночь прятала меня от света звёзд,

Задвинула все шторы в моем доме,

А лежу и думаю всерьез,

Что жизнь во сне проходит, словно в коме.

Не оставляет ночь следов своих,

Мне темнота покоя не приносит.

Вот нужно спать, а я пишу стихи.

Душа не спит. Душа свободы просит.

Мечтаю

Там, где деревья сплетают ветки,

Шатром зеленым неба касаясь,

Там буду я, сквозь закрытые веки,

Читать стихи для тебя. Мечтаю…

Как под дождем, в ярком свете молний,

Прижмусь к тебе, словно бы пугаясь,

И каждых вздох твой собой заполню,

А ты обнимешь меня. Мечтаю…

Потом под ливнем взбежим на горку,

Раскинув руки, словно дождь обнимая,

Забыв про время — да что в нем проку,

Есть ты и я. Есть наш мир. Мечтаю…

Есть этот миг, остальное — черту!

Мой сердца стук в твоем сердце тает,

Пусть небо сверху льет ведрами воду,

Мне хорошо. Ведь, с тобой я… Мечтаю.

Дождь

Сонет

Сегодня утро началось с дождя,

По крышам шел, заигрывая с тучами,

Асфальт поцеловал, напыщенно, шутя,

Сорвал с забора объявленья скучные.

Исполнив вальс со стаей голубей,

Бездомных кошек он загнал в подвалы,

Остановился у двери моей,

Да вдруг затих, лег на крыльце устало.

Он через слезы диктовал мне стих…

Ревущий океан в динамиках моих

Однажды звук шагов твоих заглушит…

Гроза придет опять и йодовым пятном

Обмажет небо, словно доктор. Но…

Йод не залечит, к сожаленью, душу.

А вечер

А вечер… А вечер такой спокойный, тихий и чистый…

На плечи.. Ложится шалью росы прохладной.

И свечи… Сгорают так безнадежно быстро,

Что вечность.. Пронзает холодным взглядом.

Я знаю… Как можно летать от стихов и песен,

Мечтаю… Однажды с тобой спеть дуэтом.

Взлетаю… Мне мир без тебя слишком тесен,

Теряю… Теряю, как дерево — листья, твои ответы.

Не бойся… Истерик и слез никогда не будет,

Настройся… Быть здесь и сейчас счастливым.

Укройся… Крылом моим от серых и скучных будней,

И боль вся… Растает потоком дождливым.

Жара

Вечер за окнами полз на горячих лапах,

На раскаленный асфальт, попадая, шипел,

И от ожогов он дождиком мелким плакал,

Вечер в прохладную ночь превратиться хотел.

Сверху, как сыр, половинка луны свисала,

Ей было жалко, до слез, на страданья глядеть,

Звала темноту, даже тучи за ворот хватала…

А вечер повис на заборе, как старая плеть.

Услышало сонное небо мольбу о прохладе,

И севера ветер на помощь внезапно пришел,

Попрятались звезды, луна в антрацитовой вате,

И мягкий от зноя асфальт прошептал: «Хорошооо!»

Шоколадом небо…

Шоколадом залипло, застыло небо перед грозой,

Пеной крепкого каппучино вздыбились нахальные тучи,

И воздух с пряным озоном — вкусный такой,

Что, кажется, нет ничего сейчас во всем мире лучше.

Два дерева рядом стоят, друг к другу прижались,

Ветками, как руками, сплелись — держатся.

Макушкам зелеными поддерживают провода из стали,

Гроза же пройдет, а они останутся и будут нежиться.

И вот рухнула, взорвалась плотина небесная,

Вниз, на землю потоки воды ледяной хлынули,

Белые гребни на волнах реки — как фата невесты,

Да всполохи молний с запахами горько-полынными.

Мать-природа бушует, остервенело, дико и грозно,

Словно всем вокруг доказать хочет, мол, я тут главная,

А гроза уже успокоилась и небо такое нежно-розовое,

И утро нового дня встречает жизнь распахнутыми ставнями.

Идиллия утра

Солнце скользит по березовым веткам-рукам,

Теплым дыханием листья зеленые гладит,

Луч по стволу опустился к корням-ногам,

Распустила красавица бело-зеленые пряди.

Ветер-проказник в траву на секунду прилег,

Затих и не дышит, но как же покой обманчив,

Тут же сорвался с места и как озорной щенок,

Вот уже в поле с ромашками прыгает, скачет.

Идиллия утра — хрусталь в каждой капле росы,

Столик уютный, из ротанга плетёное кресло,

Время застыло, не тикают больше часы,

С душицею чай, да шальной соловей-маэстро.

Еще одно утро

А ты заметил, какое сегодня утро?

Оно очень светлое, теплое, тихое с запахом яблок.

С синим оттенком, еще не увядших совсем, незабудок,

И с соловьем на дереве, видишь сидит, голову склонил набок?

А я сейчас заварю душистого чаю,

Хочешь, простой черный. А хочешь, с листом смородины?

Я подожду тебя. Ну да, признаюсь — очень скучаю.

Приходи скорее, обещаю накормить вкусными горячими бутербродами.

А потом просто пойдем и завалимся спать.

Для кого день только начался, а для нас ночь закончилась.

Работать ночью — ну нам же, скажи, давно уже не привыкать.

Зато, мы чаще видим рассвет, чем большинство из вас.

А когда проснемся, будет солнце в зените стоять,

А давай, на великах рванем до заката на речку?

Это же так здорово просто, без дела, на песке лежать

И смотреть на бегущую воду, ощущая себя частью вечности.

Доброго утра

На стене, словно на огромном постере, нарисую тебя — моё утро, да ты не волнуйся —

я мысленно.

И раскрашу самыми яркими красками — чтобы скучно, грустно никому из нас

не было.

Вместо рамки напишу всякие добрые пожелания, веселые, но от души и очень

искренние.

Просто хочу избавить жизнь — твою, мою и еще многих людей — от заклинания

чёрно-белого.

Чтоб не казалось слишком банально и просто, краски возьму (позаимствую) у мира

вокруг.

Вот, смотри, у колокольчика какой цвет красивый —

пронзительно-фиолетовый.

Есть поля огромные с кроваво-красными маками — это будет двух сердец влюбленных

перестук.

И даже среди ледяной зимы сердца останутся настоящими, теплыми, самыми

летними.

Нарисую домик небольшой, с раскрытыми ставнями, где всегда любят

и ждут.

Золотистым цветом раскрашу картины верх — ну, ведь, сразу понятно, что взошло

солнышко.

Нарисую скрипичный ключ и птиц — ну понятно же сразу — птицы рассвет встречают,

поют.

И всё вокруг блестит, загадочно переливаясь, словно в детстве секреты под

стёклышками.

Помоги, подскажи, что еще хорошего нужно-можно раскрасить, придумать,

нарисовать.

Как выглядит оно — настоящее человеческое счастье? Может, дело совсем не

в красках?

Я думаю, всё зависит от того, под каким углом смотреть, какими словами-мыслями

писать.

А еще, чтобы тот, кто рядом с тобой, был открытым, честным — без разных

масок.

Моя неправильная осень

У кого-то осенью обязательно дожди косые, листья желтые, а птицы на юг летят.

А я не хочу, чтобы моя осень была похожа на все остальные.

Осень — это лета уходящего прощальный, с хрупкой позолотой взгляд,

И дождь, как лохматый уличный пёс, скулит, а в голосе ноты стальные.

На картинах осень, как один в один — желтая, багряная или серая.

Одна картина на всех — ну никакой, черт возьми, фантазии.

А я краски возьму и всё совершенно по своему сделаю,

И устрою на полотне собственное серебристо-сиреневое безобразие.

Скажете, не бывает осень такой? Нечего выдумывать. Да говорите.

А я не хочу, как все! Я свою осень вижу совершенно по своему.

Моя осень — это звезды, сасплавленные в антраците,

И пусть не всё получилось, но, ведь, попробовать стоило.

Птицы, говорите, на юг летят? А мои птицы-стихи осенью прилетают с юга.

Это именно они машут над городом золотыми крыльями.

Природа не терпит пустоты и все в ней идет по кругу.

И пусть моя осень неправильная, зато она не как у всех. Не пыльная.

Ну, короче… Про осень

Месяц тонкий, как коготь кошки, небо чёрное расцарапал,

И в разрезы налил он щедро краски цвета ночной волны.

А медведица звездные крошки, разметала по небу лапой,

Кинув вслед уходящему лету ком пронзительной тишины.

Ночь холодная длится долго, мир уже приготовился к спячке.

Вместе с миром к зиме хрустящей приготовилась и душа.

Сшила плащ себе кожаный грубый, но зато на меху настоящем,

Полететь в нем уже невозможно, лишь бы силы хватило дышать.

Никого не обманет солнце светом низким, по крышам скользящим,

Никого уже не согреет бижутерия в небесах,

Поредели лесов галереи и прозрачною стала чаща,

Сквозь натянутые паутинки смотрят осени нашей глаза.

Грустный стих, меланхолии полный, мое тело ко сну готовит.

Оптимизма во мне немного, мой стакан вполовину пуст.

Только днем о себе напомнит лето — стакан вполовину полный,

Босиком по ковру пробежится под опавшего золота хруст.

Старуха-осень

Ко мне сегодня постучалась осень,

Дождем холодным пела на крыльце,

Из серых струй плела старушка косы,

Под голоса скрипучего фальцет.

Дверь не открыла, просто потопталась,

Потом до форточки, хромая, добралась,

Собакой выла, кошкой заливалась —

Ей сам сентябрь на это выдал власть.

На дуб залезла, сбросила все листья.

Затем остатки с яблони стрясла,

Заставив яблоки о землю биться,

Потом в подол свой рваный собрала.

По саду ходит, шаркая листвою,

То кашляет, чихает, то кряхтит.

Старуха с непокрытой головою,

Багряным пламенем во сне моём горит.

Осенние этюды

Осенние этюды,

Пурпурные наброски,

Фальшивой позолоты акварель.

Где листья-изумруды

Разбились с отголоском

И завывает ветер-менестрель.

Озябшая природа,

Промокшая дорога,

Прощальный крик летящих журавлей.

Железо небосвода

Свинцового чертога —

Привет печальных проходящих дней.

Осеннее причастие —

Дожди животворящие

И пряный запах желтого ковра.

На паутинах счастье —

Простое, настоящее —

С тобою пережитое Вчера.

Ноябрь

Ноябрь стонал сегодня у ворот.

— Ну заходи, — ему я прошептала.

А он улегся на крыльце устало,

Его следы отметил первый лёд.

Осенний третий сын пророчил снег,

И холод обещал. Но не исполнил.

Он был не по сезону полусонный —

Немолодой, уставший человек.

Освоится через десяток дней,

Завоет песню памяти моей

И будет болью в сердце отдаваться.

Уходит осень, позолоту смыв,

И хриплый голос сквозь под зимы мотив,

Прошепчет — я прошу тебя остаться.

Зима… Рисую для тебя

Зима. Я подарю тебе её — мою. Особенную, не такую, как ты видишь, помнишь, знаешь.

Она.. Из тонкой паутины моих снов, мечты, и солнечных лучей на серой крыше.

В ней будут белые цветы и красный лёд и птиц-стихов растерзанные стаи.

И силуэты рук моих, средь облаков, которые тебе лишь письма пишут.

Пожалуйста, запомни зимний блюз моих желаний, спрятанных за сердцем.

Возьми в ладони серебро ветвей и бриллианты слез, что на ветру застыли.

И в леса глубине, где снег по пояс приглашает отдохнуть, уснуть, во сне согреться…

В закате солнца гребнем золотым на спящих травах полыхает иней.

Моей зимы, словно кирпич, тяжелый шаг, глубокий след оставит на тропинке,

Протяжным воем вздрогнет тишина и неспеша пойдет своей дорогой.

Я за тобой — след в след — иду, моя душа, и ты дыханье ощущаешь на затылке.

Но ты меня не видишь — слепит снег, а тень моя среди других теней дрожит убого.

Вьюга-лебедь

Закружилась вьюга белым лебедем,

Длинной шеей звезды задевает.

Крыльями всё небо обнимает

И по человечески живая.

Звезды в черном небе, словно бусинки,

Нитка порвалась — они рассыпались,

Светлячки вдруг на свободу вырвались,

Любопытно им и смотрят вниз.

Иней на деревьях белым саваном,

Бахрома почти земли касается,

Жесткая, колючая — кусается.

Грустное, торжественное платьице.

Ночь зимою тихая, волшебная,

Чувства даже спят, людьми забытые,

И летят, летят стихи избитые

Только в них отдельно — ты и я.

Черно-белые этюды

Слепящей белизной засыпало холмы,

Причудливый орнамент черных веток,

В пейзаже зимнем столько глубины,

Как в черно-белом фото человека.

И тишина — звенящая до слёз,

Когда весь мир вокруг тебя остынет,

Останешься один среди родных берез,

И черной грустью свяжет белый иней.

Мороз по легким иглами скользит,

Дышать не больно — страшно задохнуться,

Лишь черное и белое вблизи,

А хочется в цветные сны вернуться.

«Черные ветки, белое поле…»

Черные ветки, белое поле —

Черные тени на белом холсте.

Руки природы с морозом и болью

Рисуют судьбу в пустоте.

Инеем белым на черный орнамент

Ляжет строка за строкой —

Всё, что придумали, сделали сами

Мы называли мечтой.

Черные птицы в облаке белом,

Штрих от теней на снегу черно-белый,

В золоте белом лучей.

Черные язвы не теле березы

Мелом закрашу. Стихи станут прозой

В отблесках черных ночей.

Здравствуй…

Утро, здравствуй! Я сегодня твоя роса.

Я умою тебя очень трепетно, бережно, нежно

И отдам, до капли последней свежесть,

Лишь бы ты, оставался всегда безмятежным —

Я хочу видеть счастье в любимых глазах.

Солнце, здравствуй! Я сегодня речная коса.

Под твоими лучами лежу, золотисто-белая,

Ну же, властвуй, я сегодня отчаянно-смелая,

Всё, что хочешь проси — сделаю,

От смущенья прикрыв глаза.

Здравствуй, ветер! Я сегодня морская волна,

Не гони меня сильно, мне больно о скалы биться,

В лунном свете, если только бы я могла,

Превратилась бы в два крыла

И с тобой полетела птицей.

Здравствуй, вечер! Я сегодня твоя звезда.

Эти тучи пушистые — наше небесное ложе,

Они только для нас и так на перину похожи,

Обнимают, ласкают, словно вторая кожа,

И я очень хочу в них остаться с тобой навсегда.

Асфальтный сонет

Июль. Жара. И плавился асфальт.

В испарине дрожало небо синее,

Мечтал асфальт стать чуточку красивее,

Взирая с завистью на красочный закат.

Пришла гроза — внезапно, как всегда,

По розовым кустам метались молнии,

Склонили головы цветы безмолвные —

Торжественно-немая красота.

Потоком водным подхватило лепестки,

Став частью ярко-розовой реки,

Тонул асфальт в нежнейшем аромате.

Гроза закончилась и розовый закат

Бросал на землю восхищенный взгляд,

Где вечер спал на розовом асфальте.

Плющ

Сейчас смотрю в окно — там плющ по стене вьётся. И вдруг подумала — мы с ним очень похожи… Он цепляется за стену, куда-то ползет, лишь бы на земле не лежать. Наверное, он стремится к солнцу, которого никогда не достигнет. А у меня солнце — это ты. Я тоже каждым словом, каждым звуком, смайлом цепляюсь за тебя, знаю, что никогда не буду рядом, но цепляюсь и лезу, лишь бы не остаться на земле, лишь бы не остаться без собственного солнца.

Ромашковая любовь

На поле ромашками выложу слово «люблю»

И красными маками сделаю яркий контур.

Нежными бабочками поцелуи тебе пошлю —

Они долетят обязательно. Знают уже дорогу.

Там, в облаках, далеко далеко далеко

Ромашковая любовь отразится и ты увидишь,

Как чувства мои растекаются нежной рекой,

И капелька каждая — стихи в первозданном виде.

А ночью под шелест деревьев родится она —

Твоя нереальная, тихая, нежная музыка.

И пусть между нами на тысячи миль стена,

Но чувства мои найдут в ней лазейку узкую.

Второе лето

Наше второе лето… Какое оно? Лучше? Хуже?

Хочешь отвечу? Оно у нас есть — и не нужно сравнивать.

Всё такое же солнце, облака, тучи, комары, лужи.

Я пишу тебе, о тебе, для тебя — вот, что самое главное.

Наш второй август… Чем нам обоим запомнится?

Новым альбомом? Стихами? А может, теплом внутренним?

Я всё так же люблю тебя — я твоя влюбленная школьница.

А ты… Ты мой шелковый нежный туман. Утренний.

И я не хочу пока думать про нашу вторую осень.

Она впереди. Но она — всего лишь неизвестное будущее.

Давай мечты, планы, расчеты пока отбросим.

Настоящим жить — ибо это и есть наше море бушующее.

Наше второе лето — это много уже или слишком мало?

Наш второй август — это закат или яркий полдень?

Я каждый новый твой трек каждой каплей сердца своего проживала.

И примеряла на себя, как одежду подбирают согласно погоде.

Осень номер два

Зазвенела трава.. Минус пять и хрусталь под ногами.

Осень прячется в шаль из листвы, в паутину дождей.

Я сплетаю слова… Нет. Я душу сшиваю словами,

Чтобы ближе к тебе быть и стать хоть немного твоей.

Наша осень не спит… Наша осень скулит на карнизе

И скрипит по стеклу — острым когтем царапает сны.

А на ветках висит… Ветер треплет обрывки репризы —

Наш отчаянный план — без потерь дотерпеть до весны.

Снова слов хоровод… Через небо потянутся руки

И звезда упадет на ладонь, обжигая до слез.

Слышишь? Сердце поет… Это гимн для живущих в разлуке.

Наш сентябрь номер два ноты горести желтой привез.

Воздух пахнет тоской… Воздух режет как нож — очень больно.

Снова нечем дышать — в горле словно застыло стекло.

Я шепчу: «Осень, стой!»… А в ответ рассыпаются солью

Сотни глупых стихов, что случайно в твой мир принесло.

Застыло время

Завис листок на полпути к земле,

Застыло время между днем и ночью…

Перо, чернильница на письменном столе

И пол строки… И стих родиться хочет…

Но перед выбором — о чем писать и как?

О чувствах пылких или о погоде?

Поэт, не спи! Ведь ты на всё мастак!

Пиши о чувствах, тех, что в сердце бродят.

Пусть будет стих, влюбленный в серый дождь,

И грязь на туфлях, и конверты писем,

И зонт, наружу вывернутый ветром.

Я знаю — ты меня за пеленой тумана ждешь,

А дождик мое имя на асфальте высек…

И мы с тобой вдвоем дождемся лета.