Высокая пропасть

Вадим Юрьевич Шарыгин, 2022

В книге участвуют избранные произведения поэта, который называет себя «лучшим поэтом современной России», написанные в период с середины 2018 по середину 2022 года. Высокая пропасть разделяет поэта и его современников. Появлением этой книги на наших глазах свершается чудо продолжения лучших традиций русской поэзии, сотворяется высокая пропасть падения поэта в бездну зачарованности словом, в невесомое счастье странствий сквозь необозримые миры избранного состояния сознания, уже вовсю идущего на смену всему разнообразному ничтожеству и невежеству, всему человеческому выживанию с культурным досугом, всей человеческой цивилизации потребления жизни.

Цикл «Цветаева, Мандельштам, Пастернак»

Цветаева

Я скажу, как с размаха пощёчиной,

Взглядом вперясь и перстень срывая:

–Вместе с вами? — Ещё чего!

Сад под корень, могила сырая…

Обжигайтесь, жар-птицей оставлено

Оперение! Пляс, оперетта,

Водевиль, вдосталь стали от Сталина!

Крест могильный — на что опереться.

Я от вас — за семью печатями!

Дождь на лицах идёт. И тихо так…

Я от вас — за семью печалями!

Не вернувшаяся из тех атак,

На которых вповалку положена

Молодая свобода, с погонами!

Сердолик на ладони Волошина,

Милосердие вровень с погаными…

Может, пуговицей не оторванной,

Вниз на ниточке, следом за мною,

Жизнь повесилась, жизнь-валторна, но…

Расхлебененной дверью заною!

За готической мыслью, горячечной —

Не угнаться, в погоне за бытом.

Будто простынь из простенькой прачечной,

НоЧКа бледная… ЧОНы забыты?

Распинаетесь и распинаете

Неустанно и н е у м о л и м о.

Располощите и распознаете,

Проходя ослепительно мимо.

Тембр сказочника захмелевшего,

Тишь кромешная… Не спугните!

Тсс…Кикиморы обняли лешего,

Поотставшего к солнцу в зените…

О Мандельштаме (1)

Взгляд запрокинут в Рим, из рун изъят.

И топкая бездонность глаз — утопленница Майской ночи —

Анфас: из амфорных руин, из «ять»…

И зоркости, парящей в тишине, растоптанный комочек.

На тонком гребне вспенившихся губ:

Следы изведанных чудес и липкий хохот скомороха.

Небрежный тон действительности груб.

Легко становится, и вместе с тем, до слёз, до дрожи — плохо!

На выпуклых словах — слепая муть.

Спустились певчие с хоров, бредут впотьмах по вязкой пяди.

И рухнувший вглубь сердца сон вернуть

Не представляется желанным мне, простите, бога ради!

Кормилец нефов, нервов, куполов;

Длань арбалетчика в миг высвиста стрелы в нутро атаки.

Спит дворник, мебели для печки наколов…

Танцуют грозди спелых рук и ног — гарцует ритм сиртаки.

Прочищенной гортанью минарет

Бродяг на пир коленопреклонённый созывает, плача:

О том, что пусто небо, Рима нет,

О том как по ветру раздольные развеяны апачи!

Пасьянс разложен. Трефы. Бубна пик.

Червивой стала черва, сердцем перезревшим багровея…

Какой-то малый у дороги сник

И полоснула мысль, как бритва сквозь ухмылку брадобрея:

Никто к нам не вернётся, чернь кругом,

Сгорает ночь, объемлем мир, присядем на дорожку!

Степь ярко подожжённая врагом,

Жизнь лебединая — не навсегда и смерть — не понарошку.

О Мандельштаме (2)

Взгляд запрокинут в Рим, из глаз изъят.

На дне глазниц: триерный всплеск и звёздный пояс Ориона.

Бой сердца, словно вытрушен из лат, —

Царь Иудейский, на камнях, подле расшатанного трона.

На тонком гребне вспенившихся губ

Следы искромсанных чудес и липкий хохоток Петрушки.

Небрежный тон действительности груб

И эхо голоса об стенки бьётся в кровь — латунной кружки!

На вызревших словах — не смыта муть.

Спустились певчие с хоров, идут впотьмах домой, шаги считая.

И надо в сердце обронённый сон вернуть —

О вышитых на небе снах над тушею Индокитая.

Кормилец сытых, зодчий Покрова,

Тебе ли Грозный царь дарует жизнь, выкалывая очи,

Чтоб не построил лучше… Смерть права:

Народ, безумствуя, безмолвный зов по мостовым волочит.

Прочищенной гортанью минарет

Бродяг на пир коленопреклонённый созывает, плача:

О том, что пусто небо, Рима нет,

О том как по ветру развеяны раздольные апачи!

Непредсказуема метафора, как та,

Косая скоропись предновогодних почерков открыток,

В которых чувства через край, когда

Московский снег идёт и Петербургских радостей избыток!

К нам не вернётся время, но возьми

Щепоть Сахары раскалённой с щепотью двуперстья смысла!

Столько на звёздных пастбищах возни,

Что красота — дождишком вкрадчивым — над тихой далью свисла.

Над Пастернаком (1)

Что наделал с нами Семнадцатый год, Октябрь!

Калёной сталью — глубь сердец — изъёрзал, искромсал…

Смертельно ранена страна, струна, ох, табор

Пропавших в небесах имён… Огнива без кресал —

Извлечь смогли, зажглись, сгорели, та и этот,

Донашивали души на окраинах чудес.

И красной скатертью стелился новый метод —

Из кубиков слагать стихи и чуйствовавть в обрез!

С кровоподтёком переулочек. И дымок

Докуренных до обожжённых пальцев папирос.

И дождь подвешен к Питеру, и плакать ты мог,

Когда, как к стеклу вагона, к ладоням лбом прирос.

Речь-френч прямого покроя — Измена, братцы!

Пусть голос, утопший в растраченном беге коней,

Умрёт! Так лучше, чем за буквальность браться,

Доканывая правдой жизнь, смерть делая больней!

Лоханью Балтика, вплотную к снам Кронштадта.

Совочком детским год прорыт в Двадцатый век — в длину…

Одна действительность кругом! И с сердцем что-то…

Спит мир переиначенный! Утраченным вздремну.

Стать толмачом с борисоглебского на ваш?

Разжёванных кузнечиков отрыгивать птенцам!

…В бред навсегда перешли, в брод перешли Сиваш —

Махновцы, приложили штыки к разбитым сердцам!

Наискосок от разбуженной ночи стихли,

Сливаясь с неподвижностью намокших глаз моих,

В столетних липах звоны меди, ростом с Тихвин,

Стращал пространство индюком нахохлившийся стих…

Трёхпалый в перьях день, склевав все крошки

С обложки «Избранное», избранился было весь

На постоялый двор. С ленивой прытью кошки,

Валялась, сшибленная палкой с яблонь, тайны спесь.

Над Пастернаком (2)

Цветная пагода июльского разгара и раздрая…

Переверни-ка время жизни, друг, в часах песочных, лей пески!

Шершавый ветер… Пошевеливая сосны, раздирая

В кровь душу, дышит роза алая, раздаривая лепестки.

Многоугольные зверинцы — всюду, всюду!

На тошнотворных лежбищах живьём родной вовсю чужой страны

На жизнь в беспамятстве отваливают ссуду —

Нас нет на белом свете, мы давно упразднены, устранены.

Бежать нам некуда — везде одни и те же.

Есть в пряной густоте твоих, тобою неисправленных речей —

Легчайший праздник, первозданный, зыбкий, свежий;

Там легче биться умершим сердцам, полёт кромешный горячей!

Ещё есть сны у нас, воспоминанья, стансы,

Непокорённый взгляд и голос, воздымающийся в глушь пустынь.

И аромат над звонкой хрупкостью фаянса;

Крюк есть на потолке Елабуги, снесённый Англетер… — Остынь,

Не горячись, отдайся струнным всплескам ивы! —

Я слышу голоса… Ночь закипает звёздным варевом! Молчу…

Не светочи достались — тени, тлен пугливый

И тьма, над ней, рука к руке, передают горящую свечу.

2019