Потерянное сердце

Борис Губерман

«Товарищ человек, вы уронили свое сердце…»Поэтический дар Бориса Губермана выражается в способности рассказать о жизни просто, но при этом искусно и своеобразно. Емкие стихотворения, без лишних слов и сложных оборотов метко попадают в нужную цель – в сердца и умы читателей. В сборнике легко найдутся и философские размышления, и эмоциональные переживания, и иронические нотки, и обыкновение бытия. Все то, что окружает каждого из нас и чему ежедневно посвящены наши мысли.

Расстрелянные аккорды

Труба клокотала зрелищем:

Клубы дыма впивались в чистоту неба

И старили его.

Внизу,

У подножия вотума смерти

И идущих на эту смерть,

Стоял разноязыкий гул,

Чем-то схожий со зрелищем верхним:

В одних пробуждался страх,

Другие умиротворенно молились,

Вымаливая секунды у обреченности.

Среди этого гула чья-то мать, —

Пытаясь дозваться своего мальчика,

Чей пепел,

Как и пепел таких же как он,

Уже падавший на ее плечи, —

Плакала криком,

Все вокруг переплеталось в ад,

В душервущий порыв криков,

вскриков,

выкриков.

* * *

Людей вели строем

В самое пекло смертей беспричинных:

Мало ли за что можно тебя убивать,

Если ты — человек,

Homo sapiens,

Убивающий ли сам,

Или убиваемый.

Труба клокотала зрелищем.

Плавились от зноя потные лица,

Однако их фигуры были прямее собственных

согбенных теней,

Пышных сытых карикатур на изнеможенных

от безъедия.

И всякий раз их сосредоточенно

передвигающиеся спокойствия

Растаптывались, как надежды,

под каблукаминациста,

Беспрестанно вылаивающего переходящие

в эхо выкрики:

— Му —

зы —

кан —

ты!

— Из стро —

о —

я!

стро —

о —

я!

ро —

о —

я!

* * *

Труба клокотала зрелищем.

Гул стоял.

На плечи колонн движущихся

Забвением пепел садился.

Люди как будто обыденно шли в душегубки

И также обыденно жарил их зной.

А эти,

Точно само издевательство

В белых костюмах рабами стояли и слушали:

— Эти звери умирают весело!

Играй, звери!..

И поперхнулся,

Непонимающе хлопая веками.

В такт дрожи челюсти его

«Интернационала» впивались звуки

в сытую рожу беса…

Их расстреливали тут же на месте,

Расстреливали в музыку,

В аккорды целясь.

Их трубы,

Падая вместе с расстреливаемыми,

Все продолжали петь,

Петь бессмертие.

Колонны,

Идущие к печи,

Настроили шаг торжественнее

В такт расстреливаемым созвучиям:

Музыку не убивают!!!

7.05.1971