Тринадцать неожиданных историй

Анна Мирошниченко

Наша жизнь – это истории. Сказки, которые мы рассказываем другим и себе. В сборнике «Тринадцать неожиданных историй» – веселые и грустные, ироничные и романтические рассказы, как осколки стекла на мостовой, играющие в лучах солнца.

«Откуда такая нежность…»

— Ну, показывай свое сокровище!

Случайная цитата из книги сказок

Февраль, 2012

Мы сидим в кафе, он греет руки о чашку. Широкие и высокие спинки стульев. Он наклонился ко мне чуть-чуть, кажется, что он хочет спрятаться, мы хотим спрятаться. Словно мы — заговорщики.

— Спасибо, что согласилась встретиться.

— Мне тоже этого хотелось, хотелось увидеть тебя.

Он улыбается, а в глазах горят эти огоньки.

— Где ты был?

— Ездил за границу, работал, учил английский. А как у тебя дела?

— Я — только путешествовать, практиковать английский хватает здесь, — улыбаюсь.

Обычный приятный разговор, даже приятельский, но что — то за этим есть, что — то есть еще витает вокруг — и это завораживает.

— Я думал о тебе весь этот год, не хотел, а думал, — он обхватывает свою чашку с кофе сильнее. Рядом стоит моя. Так хочется к нему прикоснуться.

— Давай прогуляемся? — предлагает он.

Мы идем по зимнему парку. Болтаем. Столько воспоминаний. Как будто не год работали вместе, а десять лет: “ А помнишь, когда ты…? А вот эта твоя идея? А это было классно! А они тогда говорили…».

Сугробы, сумерки.

— Слушай, я наверное, здесь навернусь.

— Подожди.

Он подхватывает меня на руки. Высокий, стройный, но я не знала, что такой сильный. И шагает прямо по этим сугробам — как большой нежный медведь.

***

За неделю до этого.

Я сижу на терапевтической группе. «И что, тебе совершенно никто не нравится? — совсем никто?» — спрашивает терапевт или кто-то из участников группы. Группа встреч — это такое сборище нормальных людей, которые живут не совсем так как они хотят, не чувствуют радость жизни. Сейчас февраль. Это зимняя группа.

— Ну, есть один… — все затихают, — но это… мой знакомый, мы работали с ним вместе и сейчас он мне пишет, предлагает встретиться.

— И почему ты не хочешь с ним встретиться? — уточняет кто-то из группы.

— Он мне очень нравится, но это неправильно, я не знаю, что будет… вернее — что может быть? Он младше меня на одиннадцать лет.

Я жду осуждения, но тут же одна из участниц группы, рассказывает, как её тетя была счастлива в браке с мужчиной на 14 или 15 лет моложе её. Мы еще о чем-то говорим, шутим. Я выдыхаю. Никто не заклеймил меня позором. И моя история уже не кажется мне такой ужасной. Я не сжимаюсь от этого. Как будто пустила туда воздух, как будто это — может быть.

— Хорошо, я напишу ему.

За пару лет до этого, август 2010

— Привет! — он садится на стул и мне кажется, что солнце светит в его синих глазах. Вернее, что он — само солнце. Я приоткрываю рот. Надеюсь, не сильно видна моя отвисшая челюсть?

— Привет! Вы хотите работать в этой компании и планируете совмещать это с учебой в ВУЗе?

За пару секунд до этого я и не думала ни о чем романтическом: новый проект, найм персонала, работа, работа, работа.

Стараюсь не думать ни о чем романтическом и дальше. Смотрю анкету: 18 лет, студент технического ВУЗа, летняя подработка?

Дни заполнены суетой и стрессом. Он иногда заходит в мой кабинет по делам, иногда у нас бывают общие собрания. Он старается, я тоже. Выкладываемся по-полной и, кажется, даже начинает что-то получаться.

Рассматриваю его фото в соц сетях. Какой же он все таки симпатичный. Уже увольняется. Я предлагаю делать общий проект. Он занят, у него практика, написание диплома.

— Ты мне нравишься.

— Ого, это как-то неожиданно.

Наверное, я его шокировала, наверное, он думает сейчас: «Ах, эта старая двадцатидевятилетняя извращенка!»

Ну, хотя бы, я сказала об этом.

Конец, февраль 2012 — март 2012

Мы встречаемся чаще. Греем руки друг друга в замерзших кинотеатрах. Планируем поездку весной на море, вернее, просто мечтаем об этом.

— Я хочу познакомить тебя со своими друзьями. Со своим лучшим другом, он — поэт!

Я соглашаюсь и одновременно боюсь. Если мы и забыли «о разнице в возрасте», то друзья — то этого не забудут и заметят.

Мы сидим в подвальном кафе, они о чем-то шутят, а я — рисую. Отвлекаюсь. Я всегда ухожу в себя, когда мне не комфортно. И сейчас мне хочется уйти. Я не понимаю этих шуток, я не понимаю эту атмосферу. Она у них — «очень своя» и я чувствую себя очень отдельно.

Чувствую себя как внутри арт-хаусного кино — что — то происходит, хочешь понять: к чему — все это? И не можешь понять. Просто ждешь. Я шучу что-то в ответ его другу поэту и второму приятелю, теперь не понимают они.

Текила, виски, сигареты. Я пью сок, но курю за компанию. Мне и так страшно.

Он не доволен, я — тоже. Он хочет идти с друзьями. Я хочу, чтобы он поехал со мною. Мне кажется, если мы расстанемся здесь, сейчас, то мы расстанемся навсегда. Я боюсь его отпустить.

Мы ругаемся на перекрестке. Друзья стоят в сторонке, ждут.

— Что будет с нами через 10 лет? Через 11 лет? У нас нет будущего! У нас… — он горячо рассуждает на улице, от него идет пар. Не только потому, что сейчас ранний март. Вокруг лежит снег. Я прошу его остаться, я виновата. Я опять все испортила.

Не вписалась в компанию, не поняла его друзей, не поняла его.

И сейчас он говорит о том, что я думала: «У нас нет будущего». Но так приятно, что он об этом будущем мечтал. Хотя бы задумывался о такой возможности.

В какой-то момент я поверила в реальность этих отношений.

За несколько дней до этого. 8 марта 2012

Март, тот самый день, когда все девушки ждут цветы, или не все, или не ждут. Обсуждаем на группе у кого какой выдался этот день. Кто встречал его в детском саду, один из парней встречал в бане с другом, кто-то…

— А мне подарили тюльпаны.

Сама не ожидала. Говорю и, кажется, что это не со мною. Кажется сейчас вижу, как ловлю летящие в лицо снежинки. Ловлю губами, ртом, глазами и ресницами, как год назад в Питере.

— С праздником! — он выныривает из метро, веселый улыбчивый. В руках — огромный пакет с прекрасными куполами над храмом в солнечном городе (теперь я знаю, что это — Флоренция), а в пакете — зеленая круглобокая бутыль шампанского.

— А цветы? — говорю я и сама замираю. Вырвалось.

Он на секунду мрачнеет. Становится серьезным.

— Подожди. Я кое-что вспомнил. Мне надо поздравить бабушку.

Исчезает на пару минут. Я удивляюсь. Почему бабушку? И думаю: «Вот, он просто нашел повод уйти. Его так шокировал мой наглый вопрос!». Корю сама себя: «Ну красивый же пакет! Ну почему цветы?»

Он появляется снова, улыбается. На обжатые резинками бутоны тюльпанчиков летит снег. Наверное, он купил их только что в переходе метро. Такие нежные цветы… Я улыбаюсь. Я абсолютно счастлива.