Кнут
Пролетают минуты, секунды, мгновенья…
Пролетарий? Иль Кнут, секущий столетья?
Что «Голодом» потчевал плод в чреве том,
Что том написало — увы! —
только в стол. П
ролетают минуты, секунды, столетья…
Пролетарий? Кнутом сечёт, дабы согреть. Я, Кнута наследник, счёл за почтенье
Круто на след стать, на те же мученья.
Пролетают минуты, секунды, века…
Пролетарий? Кричит: «Товарищ, вы там?
Сечёте под корень секвойю иль как?» — Секунду, я вою от «Голода»
Гамсуна. /Пролетарий во мне — о чудо! — распластанный/
Истории древо? Наследовать? — К чёрту!
Я
сам по себе, иначе — я мёртвый!
.
