Тату на твоей коже

Анастасия Шерр, 2023

Стоит только раз подобрать раненного человека, лежащего в снегу, как твоя жизнь мгновенно превращается в вертеп. Больше не нужны жених и подруги, не слышно маминых советов. Лишь Он… В одежде из тату.

ГЛАВА 2

— Слушай, я не собираюсь везти тебя к себе домой. Это неприлично, знаешь ли, без конфетно-букетного периода. Вот так сразу не могу — я не такая, — пытаюсь отшутиться, потому что реально стрёмно. Стрёмно, потому что в моей маленькой машинке сидит здоровенный мужлан. И он, скорей всего, какой-нибудь преступник. К примеру, тату на тыльной стороне его ладони кое-что значит. Ну, если ты сидел или разбираешься в наколках. Так вот это отнюдь не роза, как на моей шее. Это серьёзная вещь, которую кому попало не набивают. За такие татуировки люди несут ответственность и просто так не носят. Он сидевший.

Блин, вот угодило меня.

— Боюсь, красавица, нет у тебя другого выхода. Мне надо пересидеть пару часиков, поэтому ты пригласишь меня на кофе, — ухмыляется этот, причём как-то так похабно, словно потрахаться меня приглашает. Хотя… Бросаю на него косой взгляд. Экземпляр ничего такой. Если бы не говорящие зарисовки на его руках.

— Поздновато, знаешь ли, для кофе. Ночью спать не смогу, — всё ещё пытаюсь протестовать. — Слушай, может я тебя в гостиницу какую-нибудь завезу? Мне не лень, вот честно.

— Нет. Вези к себе, — оглядывается назад, словно ищет преследователей. И мне это всё меньше нравится. Я давно уже остыла и не стремлюсь к экстриму. Хватило двух неудачных романов и одного женишка, чтобы уяснить раз и навсегда: мне попадаются одни психи. И этот вот… Подкидыш. Как его хоть зовут?

— Я не вожу к себе незнакомых мужиков. Сначала паспорт покажи, — требую, выруливая на шоссе и набирая скорость. Не хочу, чтобы нас догнали те, на кого он там оглядывается. Что-то подсказывает, что они любезничать ни с ним, ни со мной не будут. И всё же тащить этого мужика к себе домой слегка опасно. Если задуматься.

— На, — слышу от него и опускаю обалдевший взгляд на паспорт. Этот чудик действительно показывает документы. Открывает паспорт, суёт мне его в нос.

— Делимханов Дагир Джабраилович. Тебя как зовут? — убирает паспорт в карман и вновь прижимает руку к раненому плечу.

— Романова Милена Александровна, — хмыкаю в ответ. — То, что мы теперь знакомы, несомненно хорошо. Но ты так и не привёл нужных доводов, почему я должна тащить тебя в свой дом, — усмешку мою он стирает мгновенно стволом, который вытаскивает из-за ремня и дуло которого упирает мне в колено.

— Как тебе такой довод?

— Убедительно, — теряю остатки спеси и вдавливаю педаль газа в пол. Надо было валить ещё тогда, когда он валялся в отключке. Дура добродушная. И кто теперь мне поможет? А никто. Вот прихлопнет он меня в моём же доме и всё. «И поделом тебе, дурища набитая», — шпыняю себя мысленно.

— Что-то ты притихла. Испугалась? — его акцент прибавлял бы ситуации некоторой пикантности. Если бы я любила адреналин.

— Ты в меня стволом тычешь, конечно испугалась! — огрызаюсь, как маленькая собачонка против здорового мастифа. Он усмехается, убирает ствол обратно.

— Не бойся, малая. Я девочек не обижаю. Если они, конечно, не обижают меня. Смотри на меня, — ловит моё лицо одной рукой, сжимает щеки и поворачивает к себе несмотря на то, что я веду машину. — Не будешь делать глупостей, уже через пару часов меня заберут. Поняла?

— Да, — выдыхаю, когда он отпускает, разрабатываю челюсть. Ну и хватка у этого носорога.

Останавливаюсь у дома, вздыхаю. Вот был бы у меня мужик нормальный — заступился бы. А так, только парочка бывших и один алкаш. Не густо. Они даже втроём не завалят этого бычару. Вон ещё кто-то пытался, тоже не вышло.

— Ну что, приехали? Пошли. Давай, — он вылезает из моей машинки, ждёт меня. И я нехотя вываливаюсь из малышки. Свинство какое-то.

— Оружие оставь здесь. Иначе я не пойду домой, — требую.

— Да что ты? — усмехается бородатый. Но тут же вижу в его глазах понимание. — Окей, малая, не вопрос, — достаёт пушку, открывает дверь и швыряет оружие в бардачок.

— И не называй меня малой, — продолжаю гнуть свою линию.

— Пошли, малая. Хватит резину тянуть. И учти. Если дома кто есть, я его и голыми руками ушатаю. Поняла?

— Да поняла я, — вздыхаю. Как тут не понять?

Дома снимаю куртку и обувь, недовольно наблюдаю за своим непрошенным гостем. Как тот ходит в обуви, осматривает моё скромное жилище.

— Ну что? Апартаменты устраивают? — начинаю злиться.

— Устраивают, малая, устраивают. Неси аптечку. Всё, что есть.

— В ванную иди, там всё. А то запачкаешь мне всю квартиру своей кровью, — морщусь от вида его плеча.

Дагир Джабраилович послушно следует за мной, садится на бортик ванной и начинает снимать одежду, но зашипев останавливается. Ножницы есть?

Киваю, мол, да.

— Неси сюда, рукав срезать надо.

Пока я помогаю ему справиться с одеждой, смотрит на меня. Разглядывает, как вшу под микроскопом, каждую татушку изучает.

— Херня все твои картинки. Но выглядит красиво.

— Ага. У тебя тоже ничего, — отвечаю таким же наглым взглядом. А на спине что? Купола?

Кривит рот в ухмылке.

— Не купола, но вещь со смыслом. В отличии от твоих картинок. Хотя я бы попробовал бабу в наколках. Что скажешь? Изучим друг друга поближе?

— Мечтать не вредно, — огрызаюсь. Отчего-то вспыхнули щеки и стало жарко, даже в подмышках влажно стало. И кое-где еще… Что вообще-то странно. По долгу службы, так сказать, немало телес перевидала и перещупала. И ни один ещё так мне не нравился. Это же холст. Не совсем чистый, но если подправить пару синих, выцветших наколок, то можно получить тело моей мечты. Хотя вряд ли наши с ним понятия о красоте сходятся.

— Так ты поможешь или как? — пауза становится неудобной, и я даже благодарна ему, что заговорил первым.

— Да, давай. Только я пули вытаскивать не умею, если что. Подскажешь как?

— Повезло тебе, малая, навылет прошила.

— В смысле, пули нет? Тогда это тебе повезло, я знаешь как ножиком орудую, обалдеешь.

Он усмехается. Вернее, кривится в подобии ухмылки.

— Ну давай, полечи меня, малышка в татушках.