Персона. Сборник стихов

Анастасия Протасова

Путь от низкой самооценки до персонализации и любви к себе. Стихотворения, выявляющие больную любовь и её последствия, а также стихи о романтике, одиночестве, близости и красоте момента. Всё это результат личного опыта, который вылился в сборник стихов, ярко завершивший десятилетие жизни и творчества автора. Книга содержит нецензурную брань.

Шлейф расставания

Сегодня нет слов… тишина.

Я устала думать, так много думать.

И когда же мне жить?

Всё, что мне нужно — верить.

Всё, чего хочу — любить.

И больше всего на свете — не думать

О том, что пора забыть!

* * *

Когда слышишь старую песню

И душа на миг замирает,

Значит, живы ещё мысли,

Значит, сердце ещё вспоминает.

* * *

Порой хочется запахнуть пальто плотнее,

Завязать потуже шарф и заказать кофе.

А сегодня невероятный туман,

Я стою у ворот в профиль.

Жду тебя час, проиграло, пожалуй, семь треков.

Пальцы озябли, и промокла душа.

Ещё вчера ты был с человеком,

А сегодня не осталось следа.

Ах, если бы боль была сигаретой,

Покурила и дальше пошла.

* * *

До кипятка нагретый чай и нервы.

Пустая комната и ночной город.

Marlboro красный и группа «Чайф» —

Всё, что теперь о тебе помню.

* * *

Ты много курил. Помню.

Замерзая на балконе в зиму,

Я не давала тебе покоя,

Любя через край, сильно.

Я не отпускала, не давала воли,

Сколько бы ты ни просил.

Знаешь, мне стало бы спокойнее,

Если бы ты меня однажды простил.

* * *

Опавшие листья. Осень.

Ты вряд ли прочтёшь мои письма.

И как я, конечно, не спросишь.

К тебе не придет эта мысль.

И после дождя или вечного смога

Не закурю с тобой сигарету.

Я думаю о тебе,

А могла бы о ком угодно на свете.

* * *

В глубине души я добивалась злости твоей,

Чтобы потом в стихах просить прощения.

Это наименьшая форма любви

И высшая — душевного извращения.

* * *

Удалила все стихи из заметок.

Порвала все страницы, выбросила блокнот.

Писать о тебе больше нет смысла,

Между нами больше не пробегает ток.

Между нами молчание, неизвестность.

Хотя что там, я всё поняла давно.

Но до последнего верила в сказку о принце

И о любви, как в кино.

* * *

Глубже всего, прямо до сердца,

Вкус твоих губ на моем языке.

Но Млечный Путь кажется ближе,

Чем твои чувства ко мне.

И почему каждый раз как последний?

Я остаюсь с этой мыслью наедине.

Не могу позабыть тебя, как прежде,

А значит, скоро быть беде.

* * *

Когда-нибудь всё угаснет.

В мою жизнь снова войдут все краски.

Время притупит мою пустоту и боль.

Мне просто понадобится немного ласки

И знание, где, наконец, мой дом.

Ну а пока я, как цветок, прекрасна

И, преклоняясь пред дождем,

Залечиваю раны странствием,

Когда в груди горит огнём.

* * *

И вот пишу, досадно, что вот так.

Без чувства, без агонии, без страсти.

И стену мы построили вдвоём отчасти.

Не станешь делать шага, если там тебя не ждут.

А крикнуть вслед — пустая трата слов.

Ты знаешь, за мгновение тут, я набросала пару строк

И диалог, который никогда не состоится.

И глупо плакать и безмерно злиться.

Мы не совпали с самого начала.

Ты никогда не спрашивал, скучала ль я.

А я в ответ всегда молчала

И лишь пыталась отвести глаза.

Ведь в них два беспокойных океана,

В которые я влюблена,

В которые нырнула без обмана

И утонула навсегда.

* * *

Я чертовски скучаю,

Пытаясь себя понять!

Моё сердце рвется на части,

Здравый смысл велит молчать.

Я надежды оставила все

Ещё в прошлые долгие зимы.

Только вот не могу повстречать

Я второго такого мужчины.

* * *

Ещё один день вдали от тебя,

И ты знаешь, я не о расстоянии.

Убить мысли о тебе,

Убить часть себя —

Самое сложное в расставании.

* * *

Я разбила свое сердце на два осколка,

И одно спрятала глубоко в душе.

Порой кажется, что всё уже стёрто,

Стёрто это чувство к тебе.

Порой думаю: «Нет, ну какого чёрта

Я поддаюсь этой странной игре?»

Ведь я независима, я свободна,

И больше нет нужды сидеть «на игле».

Наркотиком может быть всё что угодно,

Понимаешь, когда остаёшься на дне.

Освободившись, станет спокойнее,

Но, похоже, не в этом дне.

Ведь второй осколок покорно

Я подарила тебе.

* * *

Давно не писала тебе стихов,

Не говорила о том, как скучаю.

Ну, вот думаю, достоин ли ты этих строк?!

Честно, уже и не знаю.

Я в тебя влюбилась, разочаровалась,

Вновь увлеклась.

Полюбила, злилась и всецело тебе отдалась.

Я тебя ненавидела, отпускала, сжигала мосты.

Но вечерами тёмными в голове лишь ты.

* * *

Музыка говорит за нас,

А больное сердце осипло до хрипоты.

И нам всё ещё есть что сказать,

Но вот уже несколько месяцев тишины…

* * *

Я по замкнутому кругу,

От края кровати до окраин сознания,

Всё ещё держу твои теплые руки

И покорно жду понимания.

От луны до земли,

От сегодня и вечность.

Ты мне снишься седьмую ночь.

Убегаешь без объяснений, не густо.

Ни утраты, ни боли, пусто!

Я проснусь, еле дыша.

Каждое утро сыро и грустно.

Всё нереальное без тебя.

* * *

Знаешь, без тебя

Всё как-то по-прежнему.

Снова нужен свитер для плохой погоды

И зонт от дождя.

Пешие прогулки, уставшие ноги.

Прошлая жизнь, до тебя!

Холодная квартира, одна кружка,

Подушка у стенки и двойное одеяло.

И место, куда возвращаться не хочется,

Где мучительно долго я засыпала.

И это не смирение, не отчаяние, нет!

Это всего лишь прежняя жизнь,

В которой тебя уже нет.

* * *

Конец ознакомительного фрагмента.