Рыжий Ангел

Анастасия-Агата Синкевич

Огромная благодарность моей маме – Иоланте Синкевич. «Когда совсем плохо и кажется, что выхода нет, приходит Рыжий Ангел. И тогда сказка становится былью. Автор это ответственно подтверждает, так как большинство рассказов не то что придумывались, а скорее „записывались по горячим следам“. Упустишь момент, и все – рассказа нет. А еще реальные прототипы сказок-рассказов ответственно заявляли, что все действительно в итоге заканчивалось хорошо и иначе как чудом это не назвать».

Иллюстратор Анастасия Евграфова

Корректор Алена Зуева

© Анастасия-Агата Синкевич, 2017

© Анастасия Евграфова, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-5270-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Рождение «движка»

Подними перчатку, время собираться в дорогу.

Солнце уже горизонт покрывает собой.

Алое небо вещает тревоги и ветер.

Знаешь, пора возвращаться домой…

— Давай руку, тут скользко.

— А еще долго идти?

— Да нет, минут пять. Ты все помнишь?

— Все. Жалко, что забуду. А можно сделать так, чтобы хоть что-то помнить?

— Нельзя. Единственное, могу обещать дежавю.

— Де… же… что?

— Глупый. Ты не будешь помнить, но тебе будет казаться, что помнишь. Так будет часто, главное — доверяй чувствам. Я же не смогу быть с тобой рядом, как сейчас.

— А как сможешь?

— Ну, я буду где-то поблизости. Иногда очень близко. Просто ты не сможешь меня видеть.

— А ты будешь волноваться?

— Не знаю. Наверное. Я почти привык.

— В прошлый раз было так же? Ты тоже провожал меня до порога? Я помнил потом или забыл? Доверял чувствам или стал глух?

— Как много вопросов в конце. В прошлый раз… В прошлый раз я стоял за спиной и кричал: «Не надо!», а ты был глух. Тебе казалось, что твоя боль — это боль мира. Смешно, но мир не умер вместе с тобой. Вернее, умер, но не тот мир, который ты знал. Умерла только его часть. Та, в которой был ты. Она рассыпалась на осколки и заполнила собой живущих. Они не знают об этом.

— А она знает?

— Нет, но она чувствует, что тебе надо дать шанс. Просто в ней тебя больше, чем в ком бы то ни было. И потом, ты ей нужен, как и она тебе.

— Не думаю. Тут лучше, спокойнее и есть время подумать.

— Ты думал уже много раз, но всегда все заканчивалось одинаково.

— Цикличность? Закономерность? Карма?

— Слова ничего не значат. Просто это в тебе.

— А если не получится?

— Тогда небытие. Хватит растворяться в ком-то, пора становиться кем-то. Это твой последний шанс, впрочем, как и мой.

— Если не получится, то тебя тоже не станет?

— Да.

— Это неправильно.

— Это закон. Я отвечаю за тебя. Я учу тебя. Я веду тебя. Твои ошибки — это мои ошибки, и с каждым твоим очищением я принимаю тебя, отдавая себя.

— А та, другая, она тоже будет?

— Она уже там.

— И опять я опоздаю… На сколько? Десять, двадцать, тридцать лет? Может, на всю жизнь. Помнишь, как-то я пришел, а ее уже не стало. Ее забрали. Глупо вышло.

— Ошибки бывают. Сейчас она уже там, и ты опоздаешь совсем чуть-чуть, а дальше все зависит от тебя и немного от нее. Когда люди там, они нетерпеливы. Не ценят того, что есть, а если и ценят, то с опозданием на «поступок». А поступок не переделать.

— Пора?

— Пора.

— Прощай.

— До встречи.

В палате плакал ребенок. Маленький человек, перешедший Рубикон из тени в свет. Все, что было до, забывалось. Все, что будет после, еще не пришло. А у ангела снова выросли крылья.