Страсти поэмбука намба ту. Сборник стихов

Альберт Александров

Четвертая по счету работа автора. В сборнике представлены стихи родившиеся в ноябре декабре месяце 2017 года. Как всегда автором освещены проблемы современного общества, уделено внимание классическим вопросам жизни, психологии, мистике, эзотерики. Книга рассчитана на широкий круг читателей.

Для души

Вера

Мечтал о тебе я девченка,

А ты недоступна была.

Играла любовью легонько,

Со многими Вера моя.

А я всё не верил и мчался,

На наш во дворе пятачек.

И ты приходила к парнишке,

Даря ему флирта урок.

Наивный подросток старался,

Причёски, рубашки менял.

Цветы на газонах и клумбах,

Срезал и собой рисковал.

Смотрел на тебя с вожделением,

Он знал, что такое любить.

Но Вера его научила —

Он чувство измены постиг.

Он был ещё только подросток,

В начальные классы ходил.

И только спас его возраст,

Хватило у мальчика сил.

Мужчина теперь и красавец,

И женщин познал их любовь.

Но память от Веры осталась,

Остался на сердце порок.

Друзья меньшие

Пюиии — здоровается чижик утром,

Мур мяу, мяму, мяу мям мурлычет — Теся-кот,

А рыбки рады мне без звука вовсе,

Глазами, чешуёй блестят и машут плавником.

Вставай хозяин — не дави диван напрасно,

Нам нужен твой спокойный разговор,

И чижик строго смотри — как учитель,

И Теся хвост поднял трубой в укор.

А рыбки те включают чувства,

Через стекло мне стая импульс свой дает.

Жизнь бьёт ключом в поэта комнатушке,

Друзья меньшие, давайте вместе слог найдем.

Спартанцы и король Артур

Держат щитами спартанцы

Натиск элиты врага.

Выждав момент для атаки,

Колют и делают шаг.

Давит себя же противник,

Хрустят черепа о щиты.

Спартанцы сильны и спокойны,

С ними их царь — Леонид.

Погибли геройскою смертью,

Но живы спартанцы в веках.

Живёт подвиг храбрых героев,

Живёт и противника крах.

Артур — тот король справедливый,

Пал от наймита стрелы.

Жив он прекрасной легендой,

Эскалибур грозен и щит.

Живёт и мерзкий поступок,

Знают предателя все.

Но гибнут всё-таки лучшие,

Грех правит бал на Земле.

Спартанцы с Артуром звездою

Стражи теперь в небесах.

Скверна измены, плебейства

Течёт стоком грязи канав.

Колыбельная

Сегодня вновь закончен день,

Он был наполнен весь обычными делами.

Как хорошо, что вы сегодня здесь,

Как хорошо, что я сегодня с Вами.

Печали нет, есть тихая любовь

И единение душою с Вами,

Поговорили нынче обо всем

Красивыми и нежными стихами.

За это стоит много пережить,

И это не измерится деньгами,

Прочесть, понять и тоже написать

Ответ в стихах приятными словами.

Вот — вот наступит новый год,

А с Вами он приходит каждый вечер,

День не напрасно прожит вновь,

Написан стих — не гаснут свечи.

Бай, бай споём друг другу на ночь песню,

Нас лайки убаюкают своим теплом.

А ночь подарит снова доброе и удивительное утро,

И завтра снова Новый Год.)))

Мое время

Сегодня моё в стихе время,

Живу и пишу, как хочу.

Дано этом право немногим,

Ответа не дам, почему.

Роятся толкутся и рвутся

Эмоции — мысли души,

Пиши и твори, пока дышишь,

А мы тебе скажем мотив.

Пиши ты о прожитой жизни,

Пиши ты о том, что узнал.

Пиши, чтоб понятно читалось,

Пиши, что ты чувствуешь сам.

Фальши не будет, не кайся,

Мы тебе скажем, где фальш.

В тебя мы вольём много красок,

Ты только достойных читай.

Что написал — то уж в прошлом,

Тем и слогов не жалей,

Бескрайни просторы сложения,

Направим дорогою тем.

Налейте хмеля

Налейте хмеля мне из — крепких слов дурмана,

Да так что б с ног, чтоб сразу в лет.

Не фальши, плагиата из скрипучего органа,

А из того, что из источника самой души течёт)))

Про сундук

Достал сундук набитый до отказа,

Там я храню стихи свои.

Перебираю то богатство,

Смотрю — изъяны где мои.

Пересыпаются стихи песком из позолоты,

Что покрупнее — камешком блестят,

Сундук послужит улучшенью качеств,

Слезой алмаза заиграет сказ.

Продую, разложу, отредактирую, что в силах,

Прочту стихи поэтов в поэмбук.

Сложу обратно и закрою не надолго,

А что, хороший у меня сундук)))

Рождение стиха

Шедевр стиха рождается не сразу,

Ему, как и вину, необходим нектар тепла.

Его душа довольно долго созревает,

Он зреет под лучом добра творца.

Ему необходим покой и вдохновение,

И винодела мастерство нужно.

Сам мастер должен быть безгрешно чистым,

Закупоривая из стихов бесценное вино.

Процесс и время выдержки для разного плетения разный,

Один стих любит тряску критики и грубый к мастеру подход.

Другой, слезою восхищения наполняясь,

Является в тиши — подальше от мирских забот.

Но не выносит стих, как и напиток, фальши,

Его не стоит плагиатом разбавлять.

Его лишь можно только выпить с искушеньем,

Понять душою и умом, а дальше — то, что понял — описать.

Горькие стихи

Горчят стихи, но приторность помадно-сладкая приелась,

Мне нужен перец и я его добавлю в шоколад.

Я занял нишу там, где горечь поселилась,

На свадьбе, чтобы сладко было — «горько» — все кричат.

Нас горечь от обид, потерь чему-то учит,

Иначе не постичь нам счастья свет.

На дозе несмертельной разочарований,

Нас учит проведение не первый век.

Не ново это, но пленяет, пока дышишь,

Уверенность растет, что нужен и такой мотив.

На несколько с горчинкой из слогов творений

Выходит вполне сладкий, с приятною горчинкой, стих.

Арфа

Струны арфы не смолкают, а играют,

Ритмы жизни их своим вниманием обтекают,

Унисон звучит событью арфа золотая,

Все играет и играет не смолкая, нас пленяет,

Завораживает, наставляет,

Будит, спать укладывает, поднимает.

Паузой сначала нам доходят звуки жизни,

Не ушами, а душою слышим — песни пишем.

Арфа наш любимый инструмент,

А душа к ней преданный орфей.

Арфа все играет и играет и играет,

Не стихают звуки — арфа им не позволяет.

Все события имеют свой смычок свершенья,

На мембране жизни все записаны ее творенья.

Протекание имеет разные у арфы ритмы и мотивы,

Кто имеет уши — да ее услышит.

Слышат арфу — кто достоин,

Пишут словом — паузу мелодий.

Тишиной те звуки к нам приходят неустанно,

Арфа наполняет всех — кто не пленен добычей славы,

Будет нам играть звучать навечно,

Арфа, ты играй и я с тобой, я слышу твою песню.

Наш джаз

Никто не смеётся, но джаз,

Он здесь и сегодня, сейчас.

Не смех, а улыбка сквозь боль,

Он сделал доступным любовь.

Он заиграл от невзгод,

Слышит его кто живёт,

Играет он там где молчат,

Там и живёт и творит и играет, поёт,

Не молчит песней ритмами жизни звучит,

Веселиться грустит вместе с нами летит

В томном вихре кружит и пьянит и пьянит,

Своей жизненной силой пленил и разит

Сумасшедший и страстный прекрасный мотив.

Это он, теперь наш,

Стильный джаз.

Причастие

Спасаюсь здесь от фальши жизни,

В стихе её не может быть, хотя.

Ведь тоже подбираю мысли в строчку,

Бумага терпит — учит этому меня.

Но все равно здесь лжи на много меньше,

Здесь правду пишет о себе в стихе поэт.

Здесь выправляет все изъяны своей жизни,

Здесь исповедь поёт стихом для всех.

Помог ему слуга небесный духом божьим,

Он церковью отторгнут лишь за то,

Что сам читает Евангелие построчно,

И только «Отче наш» молитвой признаёт.

Не отпустили и не облегчили страдания,

А только посмеялись про себя над гордецом.

Но пишет посланный подальше слогом, рифмой,

И дух святой прощает и творти его пером.

А церковь, не достойна осуждения,

Я видел слёзы монахинь в глазах и боль.

Я видел, чувствовал лукавство на молитвах,

И ревность от того, что взгляд на Бога не такой.

Сегодня рождество и радость и прощение снова,

Пишу хвалу создателю, творцу.

Святое Евангелие читаю,

И понимаю, что его, себя и жизнь люблю.

Пёстрые мотивы

Моей судьбы стихи — есть пёстрые мотивы,

Они тем ярче, чем темнее глуше покрывалом ночь.

При свете дня под бытом жизни их не слышно,

И прав поэт в признании угасания чувства днём.

Не свет, не краски, а тишина и образы сознания,

Рождают темы, мысли и слова кладут в строку.

Лукавят те — кто пишет про кошмары о ночных виденьях,

Гораздо больше днём кошмаров происходит на свету.

А ночь, она несёт спасение от суетливой — всей в ошибках жизни,

Оберегает твой покой и дарит паузу раздумий для того,

Чтоб отдохнул и понял наконец то всем своим сознаньем,

Что не губительна не ночь, не смерть — они подарят нам покой.

Покой подарят и расцвет душевной правды, красок,

Сады в покрове ночи — смерти засцветут в раю души.

Кто понял это и познал про ключик счастья дивной ночи,

Тому подвластна ночь, бессмертие и творчество в тиши.

Не бойтесь ночи, а творите смело тишиною тёмной,

Но не трудитесь, лучше тогда просто отдыхать уснув.

Отдайте дань уважения мудрой, любящей вас ночи,

И лёгок, счастлив будет днём по жизни вашей путь.

Стихи пришли

Не церковь, и не песнь и не искусство,

Меня спасают лишь мои стихи.

Любимая семья, работа несомненно,

Но этого мне мало и поэтому,

Ко мне мои стихи пришли.

А как другие, да и сам как жил недавно,

Тлел — не горел огонь души.

Про это знают многие — кто пишет,

Узнал и я и в свой черёд,

Ко мне мои стихи пришли.

По правилам навряд — ли напишу о чувстве,

Не в запятых и форме мне нужда.

Я плачу, радуюсь стихами.

А что не так — причём здесь песнь моя.

Слова и строчки это волноритмы,

Кто в унисон войдёт, прочтёт и запоёт,

Не спотыкайтесь или сразу поднимайтесь в жизни,

И Вас поднимет и поддержит этот неказистый,

А возможно где то грустно — томный у поэта слог.

На ровном месте песня не сложилась,

Слова так просто не идут гулять,

Они мои друзья и продолжение чьей-то во мне жизни,

Застынет в строчках сухая горная от ветра перемен слюда.

Застынет до того как взор коснётся,

Того — кто по менталу брат.

И зазвучит аккордом новое начало,

Возможно, что звучит уже сейчас.

Мы оставляем на планете шифры жизни,

Наколки делаем, историй маяки.

То провидение в нас творит, а значит,

Если можешь, то обязательно твори — пиши.

Хватило б только мужества и силы,

Когда наступят немощи часы.

Не зарыдать в порыве гордого бессилья,

А поднатужиться и вспомнить — как

Ко мне мои стихи пришли)))

Другие края

Я растворяюсь в иные края,

Там вы по строчкам найдете меня.

И это поверьте — буду не я,

Споет мою песню ваша душа.

Не нужно поездок — бежать от себя,

Топтанье на месте — поездки друзья.

Нового нет — камни, вода,

Такие же люди — как все, как всегда.

Не тороплюсь уходя навсегда,

ПОнятым был далеко не всегда.

ПОнятым не был и сам мало знал,

Но все таки дверь в рай отыскал.

В строчках моих он заключен,

Они оживут в том — кто влюблен.

А с ними и я познаю любовь,

Пишу для себя и для тех кто со мной.

Не унывайте — идите вперед,

Непотопляем будет ваш плот.

О Родине, вере вы не грустите,

Читайте Есениниа, больше творите.

Дервиша слышим, а значит есть фальш,

Где фальш, там не жизнь, а ада кошмар.

Поэты сейчас об этом трубят,

О фальше историй стихом говорят.

Пытаются грех воровства осветить,

Светом исправить, что ложью горит.

Львы не живые — холодный гранит.

Зачем над болотом мосты пролегают,

Болото не море — там смерть обитает.

Храм на воде возвесть затевают,

И ниже метро об этом все знают.

Храм на крови на месте расстрела,

Колокол пал — раздавлено тело.

Святой Николай — убийца, предатель,

Головы рубит сирийцам каратель.

Я ухожу не печалясь — в любви,

Блажен тот — кто смог увидеть грехи.

Ген пережил разоренье — расстрел,

Гоненье и смерть — ушел за предел.

Не досягаем дух стал палачам,

Он до поры лишь только молчал.

Поэты от правды семья мне теперь,

Уже не захлопнется ангелом дверь,

Хожу каждый день отсюда туда,

Днем живу здесь, а ночью уж там.

День для житейских забот и вопросов,

Ночь для стихов о прошлом и новом.

Не нужен дервишу фальшивый театр,

Холодные львы, из золота храм.