Контрабандист

Алексей Рудаков, 2019

Вольный пилот, кмндр. Поп – возвращается! Не долго удалось Сэму Люциусу, он же Семён Светозаров, просидеть на честно завоёванном троне. Его давний враг – Древний, сумевший справиться со своей копией, вернулся в человеческую реальность полностью поглощённый жаждой мести. И вот Сэм оказывается в новой реальности – в такой, где совсем недавно закончилась война людей и разумных амфибий, или, говоря по-простому – жаб. Ещё одна разумная раса – инсекты, выбравшие нейтральный путь. Начинать всё приходится с нуля – копейки на кармане, самый дешёвый звездолёт и… И новая вселенная, где предстоит выживать, заводить друзей и готовиться к главной битве своей жизни – бою с Древним.

Глава 4

Сиам встретил меня прямо в трюме.

Он, как мне показалось, ждал меня там уже давно, так что, когда я неспешно, нога за ногу, появился внутри, взгляд его не нёс в себе и грамма радушия.

— Сказал к обеду, я и пришёл, — сразу перехожу в атаку, не дожидаясь выплеска начальственного гнева: — Без четверти полдень. Что-то не так, уважаемый?

Если что-то и было"не так", то я этого не услышал. Вздохнув, и вновь обдав меня неприязненным взглядом он вытащил из кармана свой коммуникатор.

— Смотри и запоминай, — над чёрным квадратиком, стоило мне подойти, высветилась карта кантона: — Летишь в систему Норкиз. — Его палец ткнул в звезду, горевшую в четырёх Вратах от нас: — Там идёшь на Первую Орбитальную. Запомнил? Повторять не буду.

— Норкиз, первая орбитальная, — я было потянулся за своей тетрадью, лежавшей в набедренном кармане, но стоило её краешку показаться на свет, как Сиам отрицательно мотнул головой: — Всё в голове, никаких записей.

— Принято, — сую тетрадь назад: — Норкиз, орбиталка один.

— Там тебя загрузят. Пока трюм монтировать будут — сходи пива глотни. Кружку, две, но не больше — ты должен быть в форме. Понял?

Киваю.

— Надеюсь, — он вновь окатывает меня неласковым взглядом: — Дальше. Из Норкиза идёшь в Лахтуун. Смотрю на карту. На схеме Врат эта звёздочка оказывается прилично так от моей точки получения груза. Врат так восемь-девять. Ого! Так это я часов семь пилить буду. Однако…

— В Лахтуун идёшь не по прямой, — продолжает инструктировать меня Сиам: — Пару петель заложишь. Понял?

Снова молча киваю.

М-да…

Зачем это нужно — понятно, хвост, если он будет, увижу и я, и те, кто меня прикрывать будут. Или не прикрывать — следить за выполнением задания. Обычная тема. Ладно, не проблема, попетляем. Следы, любопытствующему, попутаю — не проблема.

Вот только такие петли мне ещё часа три добавят. Неприятно, но не критично. Жратва на борту есть, сортир работает — фигня, бывало и хуже.

— У тебя на борту стоит торговый сканер, — продолжает Сиам, и я поднимаю на него удивлённый взгляд — не было такого модуля! Уж кому как не мне свою кроху знать.

— Считай это бонусом.

Благодарно, без дураков, киваю.

Такой сканер почти полтора десятка стоит. Тысяч, разумеется. Удобная штука — вошёл в систему, кнопочку — тык и через минут пять у тебя все местные цены перед глазами. Сканер сам торговые терминалы опросит. Более мощные системы ещё и динамику цен просчитают-спрогнозируют, да и с другими системами, где ты прежде был, сравнят. Красота — летай себе от точки к точке, да карман под бабло оттопыривать успевай. Ух… Это ж я, да с таким…

— Эй? Ты здесь? — Пальцы Сиама громко щелкнули у меня перед носом кладя конец красочным картинам быстрого обогащения: — Хватит мечтать — дело сначала.

Киваю.

— Как полетишь… — едва начав Сиам обрывает себя и, подозрительно прищуривается, глядя мне прямо в глаза: — Маршрут повтори. Откуда, куда и прочее.

Он что? Думает я на радостях забыл всё?

— Иду отсюда в Норкиз. Там на Первую орбиталку. Пью пиво, — по мере моего рассказа его взгляд теплеет: — Одну — две кружки. Не более того. Взлетаю. Лечу в сторону Лахтууна. Не прямо, а петлями. Все. Пилот Поп доклад закончил!

— Молодец! Теперь смотри — сканер я тебе не просто так, за красивые глаза, поставил. Как из Норкиза уйдёшь — скань. Отсканил, перекурил и дальше. Доступно?

— Вполне, — согласно качаю головой прикидывая причины такой щедрости. Ну точно — либо хвост, либо прикрытие. А может и то и другое вместе.

— Как окажешься в Лахтууне — иди прямо на Станцию. Зависни около неё и скань. Только около Станции. Это — важно! Потом к грузовым фермам иди. Там зависнешь и будешь ждать — с тобой свяжутся. Подойдёшь куда скажут и трюм сбросишь.

— Принято. Подойти к Станции, отсканить цены и к фермам грузовозов. Там ждать и далее по инструкциям местных. Потом что?

— Потом — домой. Как вернёшься — отметим твоё боевое крещение — не каждый день у нас музыкант рождается. Всё, хватит время терять, — положив руку мне на плечо, Сиам толкает меня к кораблю. Ясно, пора идти.

Коротко киваю и забираюсь в рубку и начинаю готовиться к взлёту.

Действительно, чего время терять.

До Норкиза я добираюсь быстро — весь путь занимает не более часа, большая часть которого была заполнена скукой. Делать-то нечего.

Вышел из Врат, проложил курс дальше — на следующие, и всё.

Разгон, прыжок, врата.

Медленно, самым малым, подползти к ним, переход и всё с начала.

Выбраться из толчеи, проложить курс на следующие врата и…

И всё по новой — разгон, прыжок, врата.

А вы думали, что жизнь пилота полна романтики дальних миров и прочей киношной белиберды?

Не-а.

На девяносто процентов рутина и скука. Скука и рутина.

Спорить не буду — бывают и миры, где ещё никто не был, и затерянные в глубинах пространства остатки кораблей чужих, но…

Но чтобы найти такой корабль надо знать где искать — космос-то он ого-го какой, а что до девственных планет, то нафига переться в дыру, которой прежде никто не заинтересовался?! В конце концов — я не мающийся от скуки бездельник с полными денег карманами, мне на жизнь зарабатывать надо.

Так что имеем рутину, пусть и скучную, но исправно приносящую копеечку.

Разгон, прыжок, малый ход, Врата.

Вышел — повторить, не перемешивая и не взбалтывая.

Единственное развлечение — это поглазеть на корабли у Врат, но поверьте — и это занятие приедается крайне быстро. Вот ты и сидишь в кресле либо играясь на своём коме, либо разгадывая головоломки, которых так много печатают в профильных журналах.

Некоторые предпочитают издания несколько другого толка. Уверен, вы понимаете о каких буклетах я веду речь. Что до меня, то ваш покорный слуга не был сторонником подобных развлечений. Это я про глянцевых красоток с минимумом, или полным отсутствием одежды. Ну, посмотришь, а толку то? Ни прикоснуться, ни, тем более… Ну, вы поняли о чём я.

Это Смог, тот, что смог в комиксе, имел возможность с подружкой на борту кувыркаться. Фрил — он, зараза, здоровый. А я? На Авроре? Даже если бы подруга и была, то толку от неё здесь был бы нуль.

Абсолютный, если не в минус.

Здесь и одному-то не повернуться, а вдвоём? Неее… Мой удел — кроссворды, сканворды и картинки из серии «найди десять различий». Их хоть в карман кресла запихнуть можно, да и воздух не жрут.

Короче говоря, я был очень рад, когда моя кроха наконец добралась до нужной системы. Ещё немного терпения — и вот я уже подле Первой платформы, висящей на орбите ближайшего к местному светилу, планетоида. Мёртвый, оплавленный лучами звезды камень.

Шахтёры здесь что ли обитают? Других идей, чем тут можно заниматься кроме как добычей руды, у меня нет.

Подхожу.

Сонный диспетчер направляет к второму ангару и стоит мне подойти, как Аврора вздрагивает, схваченная бледно синим посадочным лучом.

Касаюсь платформы.

Щелчки захватов и Аврора начинает погружение в ангар, чтобы менее чем десять секунд замереть на техническом уровне. Плиты потолка смыкаются над моей головой, отсекая расцвеченную звёздами пустоту и я щёлкаю ремнями, выбираясь из кресла.

Прибыли.

Первая точка маршрута — есть!

Перед мысленным взором появляется табличка с заданием и я, одобрительно мотнув головой, ставлю жирную галочку в первой графе.

Теперь пункт два — пиво.

Выбираюсь наружу — около корабля меня уже ждёт старший техник — пожилой мужчина в вытертом и заляпанном масляными пятнами комбезе.

— Что делать будем? — Бросив на меня короткий взгляд он утыкается в планшет, водя пальцем по его экрану.

— Полный бак, воздух, вода, — перечисляю стандартный набор: — Общая диагностика и вот ещё…

— Чего? — Закончив кивать моим слова он поднимает голову.

— Лобовуху протрите, что-то мух сегодня много — пока сюда летел всё стекло заляпали.

— Юморист что ли? — Бурчит он, и повернувшись к своей команде, начавшей уже движение к кораблю, продолжает более громким тоном: — Глянь, мужики. Клоун к нам пожаловал. Не иначе от своего балагана отстал. Или заблудился, — его взгляд возвращается было ко мне, но не продержавшись и секунды, соскальзывает на экран планшета. Там явно что-то не так — техник хмурится, читая не то сообщение, не то примечание и недовольно качает головой.

Что — у них топлива нет? Или воздушная смесь закончилась?

Пожимаю плечами — это точно не моя головная боль и направляюсь в бар, благо все орбиталки, за редким исключением, имеют одинаковую планировку.

Пиво здесь было так себе — гораздо жиже и преснее того, что варили на Четвёртой Шанхорна. Это я вам с уверенностью могу сказать. Выпить я успел только одну, закусывая жаренными орешками, да и то не до конца — оживший в моём кармане комм резко завибрировав привлекая моё внимание.

Достаю, а там лишь короткое сообщение — корабль к вылету готов.

И — ничего более.

Ну ладно — пора, так пора. Пересыпаю остатки орешков в кулёк, быстро свёрнутый из салфетки — ну а что? Уплачено, не оставлять же.

Около входа в ангар меня поджидает тот самый пожилой техник. Буркнув что-то неразборчивое, его ворчанье я расшифровываю как «все-готово-распишись», он подсовывает мне планшет. Прижимаю палец к моргающему в нижнем правом углу желтому квадратику, и он зеленеет, подтверждая оплату.

— Всё в норме? — Запоздало, и больше из вежливости, интересуюсь, протягивая ему раскрытую пачку с куревом. С неплохим, должен заметить — уж что-что, а отказывать себе в мелких радостях я не собираюсь.

Странно, но от сигареты он отказывается — дёрнув головой в сторону плаката где в перечёркнутом кругу красуется дымящаяся сигарета он переминается с ноги на ногу, словно желая сообщить мне что-то важное и запретное, но так и не решившись, лишь дёргает головой в сторону ангарных ворот и уходит.

У них здесь что — так строго с куревом? Пожимаю плечами и прячу не зажжённую сигарету в пачку. Ну и ладно — мне же больше останется. А покурить я и на борту смогу. Да, знаю, что это запрещено.

Но!

Это — мой корабль и правила в нём устанавливаю я. Так что ревнители здорового образа жизни — извините, но идите куда шли. И, желательно, побыстрее, а то мало ли что. Нервный я последнее время.

Захожу в ангар, направляясь к Авроре, но стоит мне сделать несколько шагов, как замираю на месте.

Опаньки!

А трюм-то мне заменили!

Без согласования, без уведомления и всех тех процедур, через которые я регулярно проходил все последние месяцы.

Там, где ещё полчаса назад сиял новенький серо-стальной конт, теперь буреет ржавая, с редкими клочьями синей краски, стена.

И что?

Мне вот с этим хламом в Лахтуун лететь?!

Засмеют же. Это как надо опуститься, чтобы на подобный фрахт пойти?!

Ладно… один раз, не… Ясно кто не. Прорвёмся. Бывало и хуже. Реже, но бывало.

Продолжая разглядывать груз, прикидываю, пытаясь понять, что скрыто внутри.

Так…

Цвет — синий. А синим у нас тут морепродукты маркируют.

Должен сделать небольшое отступление.

Помните, я говорил, что транспортники, те — узкой специализации, делились по классам? Ну там А — атмосферник, Д — руду таскает, и так далее. Тоже самое было и со съёмными, как у меня трюмами. Ту же руду таскали в окрашенных бурой краской контах, желтым цветом отмечали ёмкости, доработанные для транспортировки живых форм, белым — холодильники, зелёным — флору разную. Ещё мне встречались ровно серые, чьи борта были плотно оклеены рекламой производителей — в таких, меняя наклейки при каждой загрузке, перевозили промышленные товары. Ну и не могу промолчать про ещё один вид отделки, вызвавший моё пристальное внимание. Наверное, даже слишком пристальное.

Золотые.

Чисто золотые, на чьих боках красовались эмблемы местных финансовых структур, и золотые-в-зелёную-косую-полоску.

Первые несли в своих тушках слитки драгметаллов, а вот нутро вторых было забито наликом.

Мечта пирата! Посмотрел и всё ясно!

Вот только пиратов здесь не было. Ну да ничего, дай время и эту ситуацию я того, исправлю.

Но, вернёмся к кораблю.

Почти минуту я стоял подле трюма ломая голову над этой загадкой.

Здесь? Морепродукты? На шахтёрской планете? Шутите, да? Да и судя по слою ржавчины, валялся этот контейнер здесь не один год. Чтобы так облезть надо с десяток лет проваляться в дальнем углу склада.

Впрочем, пожав плечами, направляюсь к рубке — не моё это дело. Я кто? Курьер. Берём груз здесь и весело, с улыбочкой тащим куда скажут. Что внутри — меня не касается.

Оп-па!

И тут сюрприз.

Под экраном — тем самым, что открывает входной люк, торчит синяя папка с документами на груз. Синяя — значит точно морепродукты.

Вытаскиваю и не глядя сую её за пазуху — после разберёмся.

Забираюсь в рубку, пристёгиваюсь и одновременно запускаю процедуры предполётного контроля. Папку сую в карман к журналам — в полёте времени полно, там гляну.

Так…

Топливо — полный бак, воздушная смесь…порядок, системы… Все индикаторы горят тёплым зелёным светом.

Порядок. Можно взлетать.

Запрашиваю добро и уже через минуту чуть поддаю тяги, отводя корабль от орбиталки. Хорошо — мысленно ставлю очередную галочку в плане. Теперь в Лахтуун этот.

Подняв руку щёлкаю кнопками и у меня между ног высвечивается карта сектора. Невольно отодвигаюсь подальше. Вот ничего с собой поделать не могу — стоит только шару радара приблизиться к… К моему мужскому достоинству, как я вжимаюсь в кресло. И ведь знаю же — свет это, ничего более, но увы — инстинкты сильнее.

Выбираю Врата.

Не те, через которые сюда прибыл, а другие, на дальнем краю системы. Сказано кругами полетать — сделаем. Зачем работодателя расстраивать?

Разгон, прыжок, Врата.

Движение здесь не очень, так кораблей пять, может шесть. Сбрасываю ход до малого и пристроившись за кормой грузовоза Тип А, медленно ползу к колышущейся пелене.

С левого борта вижу корабль. Судя по резким обводам — боевой. Ну точно — вон, под брюхом, целый сноп стволов стоит.

Хм…

Что — меня уже на контроль взяли? А быстро, однако…

Корабль медленно подтягивается, зависая в десятке метров от меня и его пилот — мне его хорошо видно сквозь прозрачный колпак кабины, жестикулирует, явно привлекая моё внимание.

Поворачиваюсь к нему и вытягиваю руку — чего хотел-то?

Он тычет куда-то назад, мне назад и покачивает головой. Ааа…. Ясно — говорит мол нехорошо с таким мусором летать? Ну да, со стороны мой трюм действительно на кучу мусора похож.

Киваю, соглашаясь и развожу руками. Упс… А что делать? Подняв вверх руку шевелю пальцами в известном жесте пересчёта купюр — заплатили, вот и тащу. Он понимающе кивает и отворачивает, уводя машину на безопасную дистанцию.

Может то контролёр был, может просто сочувствующий — гадать особо некогда. Бывший передо мной Тип А уже упрыгал и мне, до плёнки перехода остаются какие-то метры.

Переход.

Отваливаю от Врат и снова щёлкаю кнопками над головой. Полетим мы… Полетим…

Чёрт! Едва не хлопаю себя по лбу!

Сканер! Про него-то я и забыл!

Задираю голову вверх — есть! Особняком, в стороне от общей массы кнопок неярко светится новая. Трг Скн — читаю на её теле.

Щёлк! Кнопка наливается золотистым свечением. Это хорошо. И цвет приятный и на мысли о богатстве наводит. Несколько минут ожидания и карту сектора сменяет небольшая таблица. Ничего особенного, всего три колонки — название товара, цена покупки и, соответственно — продажи. Тянусь было за тетрадкой, но стоит моим пальцам коснуться её края, убираю руку. После. Сейчас мне это не важно. Надо к Лахтууну двигать.

Активирую карту системы. Пойдём… Пойдём… Вот сюда. Затем сюда и… Прикидываю маршрут. Ну так, ничего себе выходит. Дюжина Врат. Ладненько, поползли.

Ложусь на курс, разгон и вновь передо мной темнеет мембрана перехода.

Сбавляю ход и пока мой кораблик ползёт к ней, копаюсь в кармане кресла выбирая журнал с головоломками. Пальцы натыкаются на что-то жесткое и скосив глаза вижу край синей папки.

Достать?

А чего ради? Меньше знаешь — крепче спишь.

Оставляю её в покое, но только убираю руку, как в памяти всплывает эпизод, ещё из той, моей самой первой реальности.

Как-то выпал мне фрахт на доставку груза — систем отопления, в одну далёкую систему. Планета та отличалась суровым климатом, но, при этом же, была покрыта незамерзающими океанами. Уж как так вышло — не знаю. Творец — он такие шутки любит. Может вулканы там, на морском дне были, может состав воды особо солёный — не знаю, не копался в деталях.

Сам по себе фрахт был не особо-то и сложным.

Взять груз, пропрыгать полсотни светолет, разгрузиться, получить бабки и свободен. Местные, кстати, рыбой промышляли и, должен заметить, дела у них шли весьма неплохо. Но заработать там у меня так и не получилось — закрыв контракт я так рванул прочь, что после техники долго качали головами разглядывая выжженные форсажем дюзы.

А виной всему — местный деликатес.

Рыбный.

Название не скажу — я его выбросил из головы едва опоры оторвались от покрытой снегом посадочной. Смутно помню, что был в нём что-то стрёмное. Стрёминг, си-стрёминг, или сос-стрёминг. Не помню, а уточнять, поверьте — желания нет. Но вот стрёминг в этом, с позволения сказать, деликатесе — точно был.

Я тогда на Тип-7 ходил. На Семёре, или, как мы ласково звали это кораблик — на буханке. За схожесть форм так прозвали, ага. Ну так вот — выбираюсь я из корабля и чувствую воняет. Не сильно так — вентиляция в ангаре что надо, но запашок есть. Тонкий и тошнотный запах тухлой рыбы и таких же испорченных пряностей. Подхожу к технику — широкоплечий белобрысый крепыш с короткой рыжей бородкой. Согласовываем рутинные дела — ну там топлива подлить, гидравлику третьей левой лапки проверить — вроде масло подтекает, обычные мелочи, привычные любому пилоту. А под конец — как всё согласовали, и спрашиваю — а пахнет-то у вас здесь чем? Ни как холодильники сбоят.

— Пахнет? — Принюхивается он и удивлённо разводит руками: — Ты чего, пилот? Ничем здесь не пахнет, нормально всё и холодильники исправны.

Ну ладно, мало ли — после обогащённого и восстановленного воздуха внутри корабля, бывает и не такое почудится. Откланиваюсь и иду в бар. Перелёт долгий, денежку заплатили, так что мешает отметить успешный рейс парой пива? Слухи местные послушать — опять же, вдруг о чём полезном люди болтают? Может что и пригодится.

И вот только я из ангара вышел… Вот тут меня и накрыло. С головой. Полностью.

Вонь.

Легионы протухших рыбьих душ, держа наперевес приправы, ринулись в атаку, забивая рот, нос и даже поры кожи своими неповторимыми ароматами. Зрение отказало чуть погодя — нет, глаза остались целыми, но слёзы… Скажу вам честно — я так в жизни не рыдал.

Как я вернулся в Буханку — не скажу. Наверное, на ощупь добирался.

Врубил на всю мощь вентиляцию и… И немедленно вырубил — я же на обслуживании был! Всё, все коммуникации — питание, вода и воздух! Воздух, чёрт подери — всё с планеты шло.

Угу. Со всеми прилагающимися этому месту ароматами.

Так быстро я в скафандр ещё не забирался.

Как выяснилось позже — угодил я к ним как раз во время празднования некой местной торжественной даты. Не то «День Первого Улова», не то что-то религиозное, не знаю и знать не хочу. Главным — для меня, было то, что в эти дни они обжирались этим самым стрёммингом.

Ага, им самым. Из основательно протухшей рыбы. Типа она так мягче становится и пряностями лучше пропитывается. Мягче… Ну да, ну да. Настолько мягкой, что её через трубочку высасывать можно. Рыбу. Трубочкой. Бррр…

Корабль я продал на первой же оказавшейся по пути Станции.

Причём улетал я с неё на Орле — скоростном лёгком истребителе, справедливо опасаясь получить вслед обвинения в контрабанде биологического оружия. Меня спасло то, что манагер, поленившись лично осмотреть корабль, доверился электронной сводке. Ну… За свою лень он получил достойную награду — продать эту машину можно было только напрочь лишённому обоняния пилоту. Его вина — он же чуял, как от меня разило, когда мы сделку оформляли, мог бы и поинтересоваться.

М-да… И вот сейчас — снова рыба. Трясу головой, отгоняя нахлынувшие воспоминания — нет, сейчас — лучше. Трюм — герметичен и никакие запахи сюда, в рубку, не проникнут, но всё же… А чем чёрт не шутит? В общем весь остаток полёта я водил носом, одновременно и ожидая, и боясь учуять так хорошо знакомые запахи тухлой рыбы.

Прохожу Врата и, отлетев, активирую сканер. Готово.

Прокладываю курс. Прыжок.

Аврора ползёт к плёнке перехода, а мои мысли возвращаются к грузу.

А может там и не протухшая рыба. Вполне допускаю, что внутри лежат мешки с кормом или чешуя — вроде она тоже где-то используется. Слали куда-то, да логист накосячил — загнал груз не на ту платформу. Ну а кто же хочет признавать свои ошибки? Вот Сиам и подсуетился — меня прислал, чтобы я тихо, без шума и пыли, оттащил чужое имущество по нужному адресу. Тогда ясно зачем петляю — не стоит светить место, откуда я вытащил этот конт. Прилечу, скину и в сторону. А будет какая проверка — я про получателя, или производителя, так всё путём. Вот он, родненький, стоит. А что ржавый? Ну… Условия хранения такие. Фондов так мало дают… Ай-ай-ай… Дайте денежек на модернизацию складов.

Эта схема выглядит вполне логичной и мои мысли переключаются на новую тему.

Переход, необходимые манипуляции, и Аврора выскакивает у очередных Врат.

А что если и вправду — груз я к производителю тащу? Назад, то есть, возвращаю?

Раз это морепродукты, то значит, что? Значит и море там есть!

Моё воображение рисует золотые пляжи, белую полоску тёплого и ласкового прибоя, девушек в ультра крохотных купальниках. Откуда-то сбоку в картину вплывает столик, на котором красуется высокий бокал с слоистым, разноцветным коктейлем. Лёгкий ветерок колышет поля белоснежного зонта, дарящего мне приятную тень. Появляется и девушка. В именно таком — минимальном купальнике. Она улыбается, наклоняется ко мне…

Переход.

Вспышка и вместо красотки чернота пустоты с искрами звёзд.

Отставить мечты! Я на работе!

Отвожу Аврору в сторону и запустив сканер выбираюсь из кресла. Надо размяться — до Лахтууна ещё три перехода, а у меня уже мысли разные, да нерабочие.

Отдраиваю люк в каюту — там, на койке, лежит пакет с десятком банок саморазогревающегося кофе. Вернее — его местного аналога с точно таким же вкусом, цветом и запахом. Взяв парочку возвращаюсь на место не забыв задраить люк.

Активирую первую и неторопливо пью горячий напиток, пока корабль ползёт к Вратам. Меня обгоняет точно такая же Аврора и я, чуть повернувшись в кресле, салютую пилоту банкой. Он неодобрительно качает головой — чудак решил, что я пиво глушу.

Пофиг.

Мой корабль — мои правила. Вот когда врежусь, или ещё как накосячу — вот тогда и кривите морды. Да и полиции местной на всё вокруг пофиг. Если на Станциях и планетах она ещё бдит, то в пустоте, или на тех же орбиталках, её днём с огнём не сыскать. Ну, по платформам понятно — большинство в частной собственности и доблестные служители закона если там и появляются, то только взятки ради. Или, когда действительно нечто серьёзное произойдёт. Я даже и не знаю что.

Убийство?

Труп за борт и готово — ищи его потом.

Ну — прилетят, и что? Такого-то ищите? Ну да, был. Улетел куда-то. Куда? Да мы и не спрашивали — свободный человек, наше-то какое дело.

А атаковать другие корабли здесь не принято. Угу, ладно. Не принято, так не принято. Нешто я против?

Переход.

До Лахтууна ещё двое Врат.

Пью кофе.

Устал. Однообразие утомляет похуже иной физической работы. Руки действуют без помощи мозга.

Выйти из Врат.

Прибавить тяги, отворот, встать — газ на ноль.

Сканер — окинуть безразличным взглядом таблицу. Есть.

Щёлк-щёлк — карта Сектора. Ткнуть пальцем в нужные Врата.

Колёсико масштаба тарахтит под мизинцем, рычаги шевелятся сами. Есть. Встал на курс. Разгон, кнопка прыжка.

Есть Врата.

Встать в очередь. Пофиг, кто именно впереди — дистанция безопасна?

Ползём.

Переход.

Кофе уже не помогает — глаза просто слипаются.

Повторяю весь цикл.

Врата.

Переход.

— Врата Лахтуун. Врата Лахтуун, — монотонно бубнит безжизненный голос.

Всё! Дошёл!

Теперь сдать груз — моя рука тянется вверх, готовая вызвать карту системы, но замирает на пол пути.

Станция!

Сиам не сказал — на какую именно сдать! А если их тут две? Или три? Мне что — между ними мотаться, ожидая пока заметят?

Неприятная мысль бодрит не хуже холодного душа, мигом сбрасывая сонное оцепенение.

Фуууухххх….

Одна. Одна — Станция-то!

Ну, пилот, ещё немного и всё. Домой!

Ложусь на курс и жму кнопку прыжка.

Белая вспышка выхода и я, сдавленно матерясь, едва успеваю увернуться от туши крупного корабля. Кто это — не вижу. Во всю работая рычагами кручу Аврору избегая столкновений.

Да что же это такое!

Всё пространство перед Станцией забито кораблями. Их тут десятки, если не сотни. Какие-то просто висят, расцветив корпуса стояночными огнями, другие медленно, и без особой цели, перемещаются взад и вперёд.

Однако.

Это что тут происходит-то? Авария? Станция на карантине? Блииин! И что делать?! Мне же груз скинуть надо.

Выбираюсь из толчеи уходя вверх. Там, доминируя над всем скоплением, висит огромная туша крейсера.

Ого — прикидываю его размеры, если он и меньше Гусеницы, то разве что самую малость, какие-то метры.

— На Авроре! — Правый экран вспыхивает и на нём проявляется силуэт боевого корабля: — Говорит крейсер"Блеск"! Куда прёшь, дебил! А ну, быстро в сторону принял! Не хватало чтобы ты ещё под нашим под брюхом лопнул! Учти — дерьмо с корпуса своим языком слизывать будешь! Быстро в сторону ушёл!

Вот тварь!

Он меня, меня — Вольного пилота так?!

За дерьмовозку принял? Ну, милитарист недоделаный, держись!

— На"Блеске", — отвечаю, держа голос ровным: — Вас понял. Ухожу в сторону. — На миг смолкаю и продолжаю, добавив в голос просительные интонации: — Вопрос задать можно?

— Можно Машку за… Говори, чего тебе? — Голос офицера и снисходителен, и полон презрения одновременно. Угу, картина ясна — ему, боевому офицеру и общаться с каким-то мусоровозом?!

— Извините, — всё тем же голосом, полным почтения, спрашиваю: — А что же вы тут один? Друзья ваши где?

— Друзья? — Он явно сбит с толку: — Какие друзья?

— Ну как же?! Вы"Блеск", с вами вместе ещё"Шик"и"Красота"выступают? Вот вас я вижу, а они где?

— Шик? Красота? Выступают? Ты о чём, пилот? Бредишь, или пьян?! Где выступают?

— Как где? — Искренне удивляюсь: — В цирке конечно. Шик, блеск, красота, трата-та, трата-та, — напеваю я мотив старой песенки из моей реальности: — Три клоуна на велосипедах? Вас я вижу, а вот остальных нет. Уже и переживать начал — всё же родственник ваши. Такие же придурки! — Последнее срывается с моего языка против воли, само.

Чёрт!

А вот это было зря…

Офицер молчит, а на правом экране, где только что был силуэт крейсера, возникают строки текста.

Ого!

Здесь и чат есть? Не знал.

Экран, тем временем, заполняется сообщениями. В основном мне пишут пилоты других кораблей и судя по их поддержке этот"Блеск"успел уже всех достать капитально.

Читаю.

— Молодец, пилот!

— Всё верно сказал! Достали эти вояки!

— Так их! В конец обнаглели!

— Держись, парень! А лучше — меняй кантон! Эти, — следующие несколько слов заменены символами, скрывая мат: — Теперь тебе житья не дадут.

— Отлично! Так держать, фришка!

Все прочитать я не успеваю — сообщения исчезают и на их месте вновь появляется силуэт крейсера.

— Так… Свободный пилот Светозаров… Сэм… — Тоном офицера можно заморозить звезду среднего класса: — Позывной… хм… Поп. Учти, фришка, ты теперь у меня на особом счету. Усёк?

— Ага.

— Ну так вали нахрен!

Молча отвожу Аврору прочь.

М-да, что и говорить — умею я находить друзей. Талант… Такой не пропить, как бы не старался.

Мой манёвр выводит меня прямо к причальным фермам. Неподалёку от них висят две Гусеницы, как и все ожидая разрешения на швартовку.

Зависаю в отдалении и жму кнопку сканера.

Минута, другая, пять, десять — только спустя четверть часа передо мной загорается знакомая таблица. Увы, но она пуста — наискось через её тело тянется желтая надпись — технический сбой. За-ши-бись!

И что теперь?!

— На Авроре, — оживают динамики и я, повернув голову направо вижу на экране нет, не Крейсер, а Станцию. Да и голос совсем не похож на давешнего офицера — в отличии от него этот звучит устало и как-то надломлено.

— На Авроре, — устало повторяет человек: — Ну? Ассенизатор? Ты чё там? Уснул?

Я? Ассенизатор? Хм… И тот, военный, меня так же называл. Менее корректно, конечно, но по смыслу — так же.

Откликаюсь.

— Здесь Аврора. Слушаю вас, Станция.

— Иди за фермы, конт сбросишь в открытую дыру. Промажешь — сам борт вылизывать будешь. Отбой.

— Принято, — машинально отвечаю, но моего собеседника уже нет. Отключился.

Чёрт!

У них здесь что — мания? Чуть что, так сразу — языком вылизывать?! Вот же козлы! Извращенцы, натуральные!

Медленно плыву мимо причальных ферм приближаясь к корпусу Станции.

Ага…

Слева чернеет проём люка. Большой — две Авроры разом пройдут.

Торможу и разворачиваюсь вокруг оси загоняя его под себя. Чуть доработать…

Есть! Он точно подо мной.

Щелкаю кнопкой маневровых, импульс вниз и немедленно, мне там делать нечего, жму кнопку сброса груза.

Слитный щелчок нескольких замков. Аврора вздрагивает, разом освобождаясь от трети своего корпуса.

Готово!

Трюм сброшен.

Разворот вокруг оси — теперь ржавый ящик уплывает вверх.

Переключение режимов, тягу на треть и ручку от себя. Я ещё успеваю заметить, как мой груз окутывает бледное свечение тягового луча, а в следующий миг и он, и проём укатываются прочь из моего поля зрения.

Готово! Задание выполнено!

Всё. Выдыхаю. Сделал! Можно и домой.

Только не по прямой — незачем мне так следить.

Сейчас, на всякий случай пару петель заложу, а то мало ли что.

В тишине рубки вспыхивает правый экран. Странно — обычно он только при связи активируется. Ну, ещё и при чате — как я только что узнал.

Приглядываюсь — там всего одна строка.

"+15к. Жду дома. С."

Ха!

А это я неплохо сбегал! Пятнадцать косых за плёвую работёнку! Так я и действительно на Созвездие накоплю!

Настроение, несмотря на усталость и раздражение, повышается и я, мурлыча под нос ту самую песенку, начинаю прикидывать курс домой.