Стихи

Алексей Погудин

Я в детстве не мечтал поэтом стать. Вот счастье: хоть одна сбылась мечта, Но, правда, я завёл свою тетрадь, Она с тех пор — лежит — без строк — чиста. Не надо мне о вечности писать И про багряный клён и медный сад Напишет спьяну, кто-нибудь другой, В стране, где только вору благодать, И стражнику, хранящему покой. А здесь, как много-много лет назад, Поэта все убьют людской молвой, Я с детства не мечтал поэтом стать, Смеюсь над сбывшейся моей мечтой, Но также не мечтал я зад лизать: с толпой

Над багряным клёном

Над багряным клёном

И в осенних сказках.

Где стоит над склоном

Время в жёлтых красках.

Сердце вдруг застыло

в золотых туманах.

И спрошу у милой,

И спрошу, — мне странно:

Ты жила со мною,

или всё ж любила?

Видишь — клён рекою,

лист теряет с силой.

Он с весны зелёный

и костром пылая,

В осень так влюблённый,

словно вечно в мае.

Горько, листья красны,

слёзы до предела:

Ты любила страстно

Или всё терпела?