Стихи

Алексей Погудин

Я в детстве не мечтал поэтом стать. Вот счастье: хоть одна сбылась мечта, Но, правда, я завёл свою тетрадь, Она с тех пор – лежит – без строк – чиста. Не надо мне о вечности писать И про багряный клён и медный сад Напишет спьяну, кто-нибудь другой, В стране, где только вору благодать, И стражнику, хранящему покой. А здесь, как много-много лет назад, Поэта все убьют людской молвой, Я с детства не мечтал поэтом стать, Смеюсь над сбывшейся моей мечтой, Но также не мечтал я зад лизать: с толпой

Плащи

…В гардеробе плащи без людей,

Как и души бывают без них…

И с безлюдной луны лицедей,

На кровать бросил тень и притих.

И приливы морей всё сильней,

Разбиваются в дым у окна

Досчитаю до ста не дыша.

И смеётся мне тенью луна…

Я хватаюсь рукою за шар,

Обжигаюсь — она холодна.

Знаю я, что сейчас не усну,

И сжимаю сильнее уста,

Лицедей подаёт простыню,

И сжимается грудь у меня.

Одиночеством светят углы,

Сине-мёртвая вкруг тишина

Ох, луна, как лучи твои злы.

И затих лицедей у окна.

В гардеробе — из стёкол души,

В мёртвом свете безумства притих,

Выдаёт одиноким плащи,

…Не забыв вынуть душу из них.