Тишиной между строк

Алексей Пилюгин, 2021

Я рисую, но я не художник, И пишу, только я не поэт, Красоты молчаливый поклонник, Одинокий, блуждающий свет. Не тоскую, но грусть окрыляет, Не люблю, но любовью живу, Вижу часто, как время стирает, И с опаской на это смотрю. Я молчу, прерываясь на слово, И живу, прерываясь на смерть, Доверяю, хоть знаю все ложно, Замерзая, хочу я согреть. Как невольник все мыслями грежу, Слишком часто летая во сне, Понимаю все чаще, что брежу, И боюсь потеряться во мгле. Я теряюсь средь глаз, пропадаю, В глубину душ людских вновь лечу, С каждым днём я все больше не знаю, Что от жизни от этой хочу. Рисовать? Только я не художник. Так пиши! Но ведь я не поэт. Красоты безрассудный поклонник, Одинокий, блуждающий свет.

Старые письма

Я люблю перечитывать письма,

Разгребая в душе старый хлам,

Вспоминаю повадки и лица,

Всю истерику прожитых драм.

Пожелтевшие листья бумаги,

Будто осень на кромках страниц,

Мне твердят о мечтах, что сияли

Тёплым взглядом и взмахом ресниц.

Я смотрю, узнаю старый почерк,

И рисунки на смятых углах,

Понимаю, насколько был дорог,

Человек, что остался во снах.

Как узоры, все судьбы сплетались,

День за днём раскрывали меня,

Уходили и вновь возвращались,

Высекая в душе имена.

Сжечь бы их, только вряд ли поможет,

Я и так их почти позабыл,

Я читаю, но боль та не гложет,

Сколько лет уж прошло? Отпустил.

Пачку писем свяжу чёрной лентой,

Спрячу в угол комода от глаз,

Обыграю всё памятью светлой,

И с улыбкою вспомню о нас.