Тишиной между строк

Алексей Пилюгин, 2021

Я рисую, но я не художник, И пишу, только я не поэт, Красоты молчаливый поклонник, Одинокий, блуждающий свет. Не тоскую, но грусть окрыляет, Не люблю, но любовью живу, Вижу часто, как время стирает, И с опаской на это смотрю. Я молчу, прерываясь на слово, И живу, прерываясь на смерть, Доверяю, хоть знаю все ложно, Замерзая, хочу я согреть. Как невольник все мыслями грежу, Слишком часто летая во сне, Понимаю все чаще, что брежу, И боюсь потеряться во мгле. Я теряюсь средь глаз, пропадаю, В глубину душ людских вновь лечу, С каждым днём я все больше не знаю, Что от жизни от этой хочу. Рисовать? Только я не художник. Так пиши! Но ведь я не поэт. Красоты безрассудный поклонник, Одинокий, блуждающий свет.

Забытый в пустыне…

Мои волосы выбелил ветер,

Жар и зной от нубийских песков,

И деревья, иссохшие в пепел,

Что не в силах дать жизни росток.

Я смотрю, как песчаное море,

Уплывает барханами вдаль,

Вечный жар, что лишил меня воли,

Красота, что рождает печаль.

Моим мыслям нет места в пустыне,

Они ссохлись от солнца огня,

Они треснули, мир поглотили,

Как по швам здесь трещит вся земля.

Как-то странно любить это царство,

В тишину погружённую даль,

Этих знойных ветров постоянство,

Это время, что дарим пескам.

Мои кости выбелил ветер,

Я утопленник в море песка,

Я когда-то пустыне поверил,

И она поглотила меня…