3
В понедельник Харрис собрал всех на прощальный ужин. Я ожидал от него чего-то в стиле старого доброго английского паба или китайскую забегаловку, но старик всех удивил и договорился закрыть ради такого случая мишленовский «Гаврош».
Парни оделись в смокинги. Не все, конечно, но многие. Видели бы вы Джонни Мартина в костюме или «железного» Майки в рубашке с запонками, я уверен, что потом долго бы не могли заснуть. А столько сыра я кажется в жизни не ел. Но на удивление все прошло очень прилично.
Слёз никто не лил, хотя носами некоторые шмыгали так, как будто вот-вот разревутся. Старина Харрис смеялся, отпуская шуточки на счет того, как мы будем дальше тренироваться без него и вообще, где нашей банде самое место. Джонни Мартин почти не пил. В перерыве между тостами он поймал меня возле туалета, схватил за руку и довольно бесцеремонно отвел в сторону.
— Слушай, Алекс. Харриса зовут в Ипсуич. Парни бьются за выход в Чемпионшип. Он предложил мне пойти за ним.
— Соглашайся, Джонни. Что тут думать? Что по деньгам?
— Похуже, конечно, чем здесь было. Но не на много. А в случае выхода в Чемпионшип будет даже лучше.
— Ну так тем более. Рад за тебя.
— Слушай, а может и ты с нами?
— Да на кой я вам сдался?
— Ну… — он замялся. — Будешь подкидывать нам игроков, типа твоего людоеда.
— Да я и так буду. Не переживай! — я похлопал его по плечу. — Зовите в гости, как обоснуетесь на новом месте.
Конец ознакомительного фрагмента.
