Всё тело – сердце. …даже голова…

Александра Пармар

Не хочу так писать – а пишется, Не хочу уколоть – а колется. Через слово – укором слышится, Через строчку – заплакать хочется. В каждой букве – своё, интимное. И со всеми отчасти схожее, Вроде новое, но старинное, И домашнее, и перехожее. Не хочу говорить – а пишется… Не хочу укорить – а колется… Перебором тихонько слышится В каждом так, как ему захочется.

«Саше слегка за тридцать. Саша мечтает о малом…»

Саше слегка за тридцать. Саша мечтает о малом —

Чтоб вместе с мужем ночами

в обнимку ложиться в кровать,

Чтоб на вопросы мамы не отвечать: «устала»…

Чтоб не сидеть до рассвета и желчью стихи не писать.

Саша всегда такая — помнит всё то, что не нужно,

Может ответить на самый, наверно, дивнокорявый вопрос,

Смеётся — не очень страшно — и вроде бы не натужно.

Латает руками души. И морщит по-детски нос.

Саша уж года четыре, как тихо могла скончаться…

Но как-то не вышло. Бывает — там где-то не дали добро.

У Саши уже, наконец-то, всё начало получаться…

…Саша мечтает о малом — чтоб ныть перестало нутро.