Город, окутанный тьмой

Александр Елисеев

Молычевск – маленький город огромной России, один из тысяч похожих друг на друга, как капля воды, городов. Город ничем не примечательный, и ни для кого не привлекательный. Город, наполненный множеством неразрешимых проблем современности. Город, окутанный тайнами человеческих судеб. О непростой жизни обычных людей, живущих в суровых условиях российской глубинки, вы узнаете со страниц данной книги…

3

Ночная прохлада опустилась на Молычевск. Мрачный задумчивый город в сумерках казался огромной тенью убегающей вдаль смерти. Одинокие редкие фонари были разбросаны по извилистым улицам, словно сказочный великан, собирая горящие звезды огромной неуклюжей рукой, просыпал их на землю. Темнота покрыла все пространство, не охваченное светом. Было что-то в этой темноте зловещее, пустынные улицы с редким лаем собак напоминали древний город, вымерший после чудовищной загадочной эпидемии. И только редкие прохожие давали надежду на присутствие жизни в этом месте.

Многое меняется с наступлением ночи, многое видится и понимается по-другому. При солнечном свете старые крыши полуразрушенных забытых домов не кажутся такими ужасными, густые заросли хмеля и ковыля выглядят как летние живые заборы, даже мутная стоячая вода в Молычевке при игривом танце солнечных лучей чудится полной жизни и могущества. Но с наступлением темноты все меняется, старые дома представляются убежищами отвратительных чудовищ, обителями леших, домовых, русалок. А сплошные лабиринты черных зарослей — как места, где эти самые чудища устраивают бесконечные шабаши, каждую ночь наводя ужас на жителей. И в спокойной, поросшей густыми кувшинками реке появляется серебряный месяц, начиная свое неспешное движение, раскачиваясь на водной ряби, погоняемый еле заметным летним ветерком. Кажется, еще мгновение — и появится уродливый водяной, который с легкостью оседлает неторопливый месяц и начнет свой однообразный причудливый танец. Город меняется с присутствием ночи, ночь устрашает все необратимые печальные явления, происходящие с городом. Тьма высвобождает пороки человека, скрываемые светом. Ночь — время чудес и время превращений. Жизнь меняется, меняются мысли человека, мысли города, это необъяснимое действо происходило и с Молычевском.

По небольшой, когда-то асфальтированной улице не спеша двигалась худенькая старушка, около девяноста лет от роду. Звали ее Анастасия Максимовна Миронова. Анастасия Максимовна шла небольшими, но довольно быстрыми шагами, идеально ровная осанка, высоко поднятая голова никак не сочетались с таким почтенным возрастом. Несмотря на несколько небольших морщин, покрывавших лицо старушки, она по-прежнему выглядела весьма привлекательно.

Живет на нашей земле особый тип людей, природная красота которых не покидает их до глубокой старости. Миронова была именно из этого типа. Вопреки крайне сложной судьбе, Анастасия Максимовна считалась приятной добродушной женщиной, которая всегда готова прийти на помощь или дать мудрый житейский совет. Перед самой войной вышла замуж за своего друга детства Петра Степановича, но счастью суждено было продлиться недолго. В конце тысяча девятьсот сорок первого года от мужа вдруг прекратили приходить письма. Первые месяцы Анастасия Максимовна утешала себя, сваливая все на плохую работу почты. Но время шло, а весточки так и не было, только в середине сорок второго пришла информация о без вести пропавшем Петре Степановиче Миронове. Долго убивалась вдова по своему единственному любимому человеку, которого так несправедливо окутала туманом тайны война.

После победы пошла учиться, закончила педагогическое училище и всю жизнь до глубокой старости работала в местной школе учителем русского языка и литературы. Замуж так и не вышла, детей тоже не случилось, ждала своего единственного, писала запросы во все инстанции, пыталась узнать хоть какую-то малейшую информацию, но все было тщетно. Пропал в затяжных боях под Москвой — и больше ничего. Так все годы и прождала своего Петра Степановича и до сих пор ждет и верит, каждую ночь, каждый день, каждый час…

— Добрый день, Семен Петрович, — вежливо поприветствовала Игнатьева старушка.

— Добрый день, дорогая! Куда тебя несет в такую жару? — заботливо произнес Семен Петрович.

— На базар иду, молока надо купить, и на почту зайду, нет ли там какого письма.

— Почту уже лет сто как домой разносят, Максимовна, ты не знала?

— Знаю, знаю! А вдруг что-то завалялось или потерялось, мало ли. Я их попрошу, пусть посмотрят.

— Что ж тебе такого важного должно прийти? Неужто весть о повышении пенсии, — рассмеялся Игнатьев, слегка опершись на невысокий палисад собственного дома.

— Да на что мне пенсия, — отмахнулась старушка. — Мне, слава Богу, на все хватает, да и что нам, старым, надо? Кусок хлеба и стакан молока, вот и сыты. Я жду, может, о моем Петре весточка какая, вдруг что-то удалось выяснить.

— А ты все не угомонишься, — махнул рукой Игнатьев, — больше семидесяти лет прошло, что ты можешь узнать?

— Годы — они не всегда правду скрывают, иногда и наоборот, то, что скрыто вечностью, вдруг открывается. Надежда у меня еще осталась, Семен, понимаешь, надежда! Благодаря ей и прожила все эти годы и до сей поры живу.

— Молодец ты, конечно, Миронова! Мне бы твое упорство и твой оптимизм, давно бы опять женился, — рассмеялся старик. Искренний смех заставил его непривычно широко открыть рот, так что даже больно свело скулы. Семен Петрович машинально взялся за подбородок. — Насмешила ты меня сегодня, Максимовна, с молодости так не смеялся.

— Дурак ты, Игнатьев, всю жизнь был дураком, а к старости стал дурак в кубе, — открыто и дружелюбно улыбнулась Анастасия Максимовна.

— Знаю я, знаю, поэтому вся жизнь прошла через одно место. Эх, как я жалею, что мозги у меня появились только сейчас, как жалею…

— Ты уверен, что появились?

— Немножко появилось! Мне бы такие мозги лет в восемнадцать, эх.

— Я вот что заметила за свою долгую жизнь. Ум к человеку никогда не приходит вовремя. В тридцать лет мы рассуждаем, вот бы нам сегодняшний ум, когда стукнуло совершеннолетие, я бы все сделала по-другому, изменила свой путь и точно не наделала бы тех ошибок, непоправимых зачастую. Когда нам исполняется пятьдесят, мы причитаем: «Эх, мне бы в тридцать такие мозги, я бы таких дел наворотил, столько бы всего успел, жизнь стала бы другой». А в старости окунаемся в бурю воспоминаний и диву даемся, какими мы были дураками всю свою жизнь, и только сейчас, на исходе своего существования, вдруг осознаем, какой восхитительный и острый ум у нас сейчас, каков жизненный опыт, какая мудрость, если бы она была с начала нашего жизненного пути! Такую жизнь прекрасную и сказочную представляем в мечтах, аж ноги сводит от досады. А на самом деле знаешь что, Сеня? Мы как родились дураками, так и помрем ими, и ума у нас никогда не было и не будет, — рассмеялась уже полной грудью старушка и потихоньку стала отходить от словоохотливого собеседника. — Пока, пока, пошла я, а то весь день с тобой проболтаешь о всякой ерунде, и почта закроется, не дай Бог. Не болей, Игнатьев, будь здоров.

— Заходи, время будет, Миронова, чайку попьем, — усмехнулся Игнатьев и подмигнул старушке левым глазом.