Кредо спасителя

Александр Васильев, 2023

Постапокалипсис. Выжившие на территории США подозревают человека из своего поселения. Вот только кого и в чем?

3

Таймер…

–…кажется дверь…, — голос из-за стены.

–…открыть…какие-нибудь припасы…, — снова тот же голос.

Припасы… Припасы?! Да нет тут ничего! Стоп, кто это сказал?

— Эй! Ээээй! Я здесь! — хриплю не своим голосом.

За стеной с двумя трещинами послышался сильный скрежет, и дохнуло сыростью и прохладой. Свет!

— Глот, да тут какой-то мужик сидит! Он живой! Твою мышь! — Кара пулей выскочила из комнаты.

Я вижу людей, одетых в одинаковые военные комбинезоны.

— Лим, вытаскивай парня на свет. Нужно его осмотреть. — Глот как всегда спокоен и знает, что делать. — Эй, мэн, ты как?

— Я…я…я…! — Я больше не в силах говорить. Конечности не слушаются. Не могу подняться. Просто лежу и смотрю на них. Люди. Меня начинает трясти и из груди вырывается плач.

— What the f#ck?! Коди, тащи бутылку с водой! Он совсем без сил! — надо мной склонился подтянутый спортивного вида мужчина лет сорока пяти с волевым лицом, квадратными скулами и серыми цепкими глазами. — Эй, мэн! Все закончилось, слышишь? Мы тебя не оставим здесь. Ты теперь не один. Это говорю я, Глот!

— Глот, дай мне осмотреть его. Возможно, есть травмы. Слышишь меня, парень? — повернувшись ко мне, говорит высокий мужчина в очках, — Меня зовут Пайк, я врач. А как тебя звать?

— Я… Колп. Колп Рокдейл, сэр.

— Ну вот, Колп, успокойся. — Пайк, посветив мне фонариком в глаза, продолжает. — Видимых повреждений нет. Сильное истощение организма и приступ панической атаки. Колп, ты когда последний раз ел? И вообще, давно ты здесь?

— Я…я тут с двадцать третьего числа. А ел мало, последний раз двадцать девятого.

— Слышь, Глот, придется его нести, — это подошел здоровенный детина, с внешностью вышибалы из стриптиз клуба.

— Да, Майк. Возьми пару ребят в помощь, и расстелите брезент. — Глот внимательно на меня посмотрел: — Эй, мэн, а ты случаем не гангстер? Я знаю этот район. Здесь не бывает обычных парней. Только банды афро могут находиться на 129 улице.

— Нет, сэр. Я не гангстер.

— Так что ты тут делал?

— Сэр, я… Я должник. Меня бросили в этот подвал двадцать третьего декабря из-за долга, сэр.

— Мда. Сочувствую, парень. Майк, поднимайте его. Выдвигаемся.

Девушка спортивного вида вышла на освещенный фонариками клочок площадки:

— Глот, мы в аварийном тоннеле метро. Он тупиковый, здесь нам больше нечего делать.

— Согласен с тобой, Сара. Парни, мы возвращаемся. Не забудьте оставленный на второй ветке хабар.

Несли меня долго. Часов пять. Сколько всего шло человек я сосчитать не смог. Огромный гермошлюз неожиданно перекрыл дорогу за очередным поворотом.

— Сара, выходи в эфир. Пусть принимают опознавательный код.

— Да, Глот. Я готова. Фрай, как слышишь меня?

— шшш… Назовите себя. шшш…

— Я Scout. Принимайте опознавательный код. Альфа, семнадцать, три, сорок четыре, фокстрот, девяносто восемь, двадцать два.

— шшш… Scout, ваш код принят. С возвращением. Открываю.

Так я попал в бункер, который с легкой руки нашего врача Пайка мы стали называть поселением. Три дня доктор Пайк продержал меня в лазарете, который был устроен в левом крыле нижнего этажа бункера. Уход и лечение были такими, как, наверное, по самой дорогой медицинской страховке.