Пролог
Море было спокойно. Солнце лениво клонилось к горизонту, окрашивая облака в багряный цвет. Волны мягко плескались у берега, играя мелкими обкатанными камешками.
— Ну, вроде бы все. — Кряжистый, широкоплечий в камуфляже цвета хаки крепыш с красным обветренным лицом затушил сигарету. На поясе кобура с выглядывающей из нее рукояткой пистолета, глаза пронзительные, холодные. Он подошел к неподвижно сидящему на большом камне бородатому мужчине лет сорока, крепкого телосложения, темный платок покрывает голову, на теле плотно обтягивающая майка и защитного цвета брюки. Он был бос.
— Ты помнишь наш уговор? — обратился крепыш к бородачу.
Тот молча кивнул.
Крепыш в упор смотрел на него.
— Никто не должен ничего знать. Ни-кто ни-че-го, — по слогам произнес он, с недовольством глядя на сидящего мужчину.
«Упрямый осел!» — читалось в его взгляде.
«Катился бы ты к черту!» — говорили глаза бородача.
— Я все помню, — терпеливо сказал он.
— Не понимаю я тебя, — произнес крепыш. — Зачем тебе это нужно? Ты не боишься?
Едва заметная улыбка пробежала по загорелому лицу мужчины:
— Богу богово.
— А бабе — кесарево, — заразительно захохотал мужчина в камуфляже и подал ему руку.
— Удачи. Если что — ты знаешь, как меня найти. — Он улыбнулся, но глаза его оставались холодными.
Бородач вежливо ответил на рукопожатие.
Мужчина в камуфляже зашлепал по воде и через минуту был в лодке, мерно покачивающейся на волнах. Заработал мотор, и крепыш в прощальном жесте махнул рукой бородачу.
Он еще долго провожал взглядом уносящуюся лодку, после чего вздохнул и пошел прочь с берега.
С моря подул вечерний бриз.
