Мне двадцать лет. А я чувствую, что под сорок…

Valentina Winter

Я нечто неспокойное, нестабильное, несовершенное, что-то похожее на каждого и не похожее ни на кого. У меня нет ни религии, ни правительства, ни идей, ни идеалов. Я никого не признаю и ни перед кем не гну спину. У меня есть только свобода, любовь и литература. Мне двадцать – и этим все сказано. Книга содержит нецензурную брань.

© Valentina Winter, 2019

ISBN 978-5-4474-3116-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Письмо читателя к автору

Здравствуй, дорогой автор.

На самом деле я не знаю, кто ты, я никогда не видела твоего лица и даже не могу сказать наверняка, какого ты пола. Да и это совсем не важно, ведь я читала тебя. Нет, не просто твои рассказы — их сюжет и проблемы героев, а тебя самого в них. Твои строчки оглушительно кричат, каждая буква, начертанная резким и сильным нажимом, кровоточит и стонет, открывая все твое накопившееся отчаяние. Между страниц тяжелой, густой струйкой течет твоя собственная липкая боль, но она почему-то находит отклик во мне. И мне становится страшно, ведь ты или пережил все это, и сумел не сойти с ума — даже нашел в себе силы записать эти терзания в книги, — чтобы никогда не забыть их, или ты просто очень сильный писатель. Не знаю, какой из вариантов пугает меня больше. Наверное, мне легче смириться с тем, что твоя жизнь была такой тяжелой и полной откровенного дерьма, чем тот факт, что ты можешь так хладнокровно выводить до онемения правдивые, в своей обнаженной циничной красоте, ядовитые слова, которые, несомненно, потянут читателей за тобой, как нити тянут марионеток.

В любом случае — ты прекрасен, дорогой автор. И сколько бы ты не писал в своих рассказах, что ты плохой и вовсе ужасный человек — это единственное, где я не поверю тебе, прости.

Плохие люди не сумеют так живо, до молчаливых слез описать, каково это — доверчиво утонуть в любви, а затем быть брошеным и преданым, в ней же заживо и перегорев, как долбаная спичка — оставив от себя только сгорбленную темную фигуру и осыпающийся пепел прежнего себя. Они не хранят в себе целую Вселенную, а в сердце лишь обглоданную горечью пустоту. Они не могут так пламенно ненавидеть то, что причиняет им мучения, но находить спасение в этих же, мучающих их глазах. И они, черт возьми, не пишут такого, что заставляет появляться ком в горле, который режет, как острый финский нож.

Я никогда не видела тебя, но знаю всю жизнь.

Спасибо тебе за эти чувства, дорогой автор.

Пиши еще, пожалуйста.