Цветы оптом. Короткометражные рассказы

Aelita Kowarska

Короткометражные рассказы – жанр, родившийся у автора спонтанно, из желания предложить некоторые «подсмотренные» в жизни ситуации для короткометражных фильмов, поэтому стиль немного напоминает манеру написания сценариев. Автор не претендует на литературную серьезность – это всего лишь эмоциональные зарисовки.

Понедельник всё расставит по местам

Она выбегает быстрым шагом из проходной, влетает на заднее сиденье такси, подтверждает водителю адрес. На окраину города отсюда около получаса быстрой ночной езды по душной и влажной позднеавгустовской столице. Хотя под утро уже и прохладно… Но утро будет только через шесть часов, шесть часов на другой планете и в другой вселенной, шесть часов сумасшедшего секса и пьянящей тишины в сигаретном дыму, шесть часов в неделю её личного счастья, которое длится в таком режиме вот уже третий месяц, почти всё лето, начиная с конца мая.

А в конце мая ей на почту «опустилось» письмо. О том, что на одном из сайтов знакомств её давно не было видно, и пора обновить фото.

— Фото? — судорожно мелькнуло у неё. — Я не убрала ещё где-то свои фотографии??

И она бросилась вспоминать пароль, хотя чего вспоминать, на всех этих чатах он был один и тот же, дата её свадьбы и дата развода, 12 цифр, десять лет и одно предательство.

***

Она сказала мужу: «Уходи».

А он посмотрел на неё, вдрызг расстроенную, разбитую изнутри и выцветшую от отчаяния снаружи, но нежелающую менять свою жизнь и точку зрения из-за случившихся проблем, в которых, конечно она же и была виновата со своим несносным характером, и ответил: «Уходи ты».

Так и расстались. Она уехала к маме, захватив ноут-бук и чемодан с личными вещами, залегла на дно и стала ждать ответа от всех, кому разослала свои резюме, а чтобы не сойти с ума от воспоминаний, зареггилась на разных сайтах знакомств и вела разговоры с мужчинами. О себе, о них, о жизни, обо всём, но только не о работе.

Как заходил разговор о работе, и кто-нибудь спрашивал, где работает респонденточка и сколько получает, этот человек летел в бан навсегда. Врать она не хотела, жаловаться тоже, а признаться, что в одночасье, из-за сорванного дизайнерского контракта потеряла всё, и все свои накопления, будучи вынужденной компенсировать неустойку, и мужа, который объявил её виноватой во всем, хотя дело-то было общее, ну а в его лице — и единственного друга, и очень любимого мужчину, и, как ей тогда казалось — единомышленника?

Но единомышленник отказался признать, что ошибка была совместная, а она не хотела спорить. Она так устала за этот проект, за срыв сроков рабочими, за покрывающего их прораба, за некачественные поставки, ну всё там сконцентрировалось в одном месте, вот с детства ей в этом районе города не везло, то кошелек потеряет, то ещё какие-то напасти, так и сейчас, за каждую полученную от клиента копейку по этому договору она оставляла расписку и отвечала за любой промах.

Может быть, не надо было брать этот объект? Может быть… Но решение-то принимали двое. И она подписалась под договором. А когда в ноябре оказалось, что директор производства по шкафам пустился в бега, забрав все авансы, и надо перезаказать мебель за свой счет и поставить её к Новому Году, а муж и пальцем о палец ударить не хочет, чтобы хоть как-то помочь ей решить проблему, она сняла со счета все свои сбережения, именно свои, ещё досвадебные, перезаказала шкафы сама, закрыла контракт приемным актом и… ушла от мужа.

***

Развелись они моментально. Никаких претензий с её стороны. Муж остался в своей квартире, она вернулась к маме — как замуж выходила, такая и вернулась. Убитая, подкошенная, но не сломленная. Выслала повсюду CV, обзвонила всех, кого знала, старалась никуда не выходить, кроме как за картошкой и молоком — все же знали их как пару, чтобы поменьше вопросов. И тот самый Новый Год с мамой встретила. И свой день рождения, и восьмое марта…

На восьмое марта её поздравили мужчины с сайтов знакомств. Виртуальными цветами. Виртуальным шампанским и тортами. Она виртуально задула свечи. И выслала им виртуальные поцелуи. Она не встречалась ни с кем. Потому что всех в итоге интересовало, кем она работает. Обманывать не хотелось, а отвечать было ниже пояса.

Так и шли месяцы, как вдруг в середине того лета, что после того Нового Года, ей звонит подруга с телевидения и говорит: «Слушай, мы ведущую ищем в программу, тема твоя, график ненормальный, неделю живешь в студии и с киногруппой, снимаем четыре выпуска, потом три недели изучаешь материал, потом неделю в студии. Ты как? Идешь на пробы?»

И она пошла. Вдруг взяла и пошла, это был последний шанс и единственный, и она была на пробах как на сцене театра, как в молодости она была, яркая, высокая, прическу сделала, глаза накрасила, очки, чтобы вид поумнее, туфли на шпильках, красивые… и её взяли.

За первые полгода она рассчиталась с долгами, потом лечила маму, потом они переехали в местечко получше, неделя +3 недели + неделя +3 недели… Её стали узнавать на улицах, подходить в кафе, просить автограф. Иногда она вспоминала мужа, ей даже хотелось, чтобы он ненадолго оказался рядом, потом она вспоминала про деньги, и что их снова надо будет делить и выяснять, кто что куда потратил. И, разом погрустнев, старалась больше не вспоминать.

А мужчин так и не было. Сайты она закрыла сразу же, флиртовать на работе ей не хотелось, хотелось навесить замОк на дверцу в личную жизнь, да только не было таковой у неё, и замкА и не потребовалось. Нет личной жизни, нет дверцы в неё, не надо и замкА.

***

А тут и снова весна и месяц май. И это сообщение приходит, что на каком-то сайте она анкету не удалила. Ой, а там же действительно её фотографии, и надо вспомнить пароль и срочно убрать все фото. Набирает, убирает фотографии все, а пока удаляет — вспоминает то время, смотрит почту, вечные вопросы: рост, вес, замужем, дети… Уже пора и анкету-то саму удалить, а воспоминания затянули. Как же ТО время отличается от ЭТОГО. И она другая. Резкая она какая-то стала, прямолинейная, с мнением — наверное, это и называется «сильная». А она не сильная. Она в вечном сражении сейчас. За своё решение три года назад.

И вот она так сидит, вино у нее не итальянское в бокале, а болгарское, из смеси мавруда и памида вино, тринадцать градусов, зрелое, сладкое, но сухое. Прям как она сама. Вкусное вино… любит она вроде бы просто, но чтобы и вкусно, сигарета длинная, только длинные сигареты она курит, и вино любит это, и поразмышлять. Как вдруг письмо в почту на сайт, кто-то в онлайне пишет ей одно слово всего: «Приезжай». Потом добавил: «Если хочешь, конечно».

Кто такой? Анкета зарегистрирована только что, возраст средний, указано «без пары». А фотографии нет. Без пары и без фотографии.

— Фото мне пришлите, пожалуйста, — пишет она в ответ.

— Фото нет, я недавно ушел от жены, нет ещё фото.

— К кому же я поеду? К мужчине без фотографии?

— Так и у Вас фото нет.

— Точно нет. Только что убрала.

— Почему?

— Долгая история.

— Приезжай, расскажешь.

— А если не расскажу?

— Приезжай, помолчим.

Он ещё что-то пишет, а она знает уже, что будет делать. Смотрит на себя в зеркало, суббота, как раз выходные три недели, иногда она появляется в свете, иногда интервью, фотосъемки, а сегодня домашняя, без косметики, в старых джинсах. Берет немного денег, оставляет маме адрес и телефон, куда едет, из прически только хвост и зонт. Вот так и поехала.

И приехала к своему счастью. Так ей казалось. Сразу как-то понравилось всё, мастерская его друга-художника, в полуразваленном детсадике, история, похожая на правду, о том, что серьезный конфликт с женой, всё как-то похоже, что и у нее случилось, а мужчин все три года у неё не было, почти забыла как это. И больше всего боялась, что он её узнает. Что из программы с телевидения. Но он не смотрит телевизор. Жена у него смотрела всё подряд, из женского. А он читать любит, да и вообще, совсем другое у него в голове. Всю неделю на работе. А по субботам теперь она.

Конец ознакомительного фрагмента.