Неточные совпадения
Живёт в небесах запада чудесная огненная сказка о борьбе и победе,
горит ярый бой света и тьмы, а на востоке, за Окуровом, холмы, окованные чёрною цепью леса, холодны и темны, изрезали их
стальные изгибы и петли реки Путаницы, курится над нею лиловый туман осени, на город идут серые тени, он сжимается в их тесном кольце, становясь как будто всё меньше, испуганно молчит, затаив дыхание, и — вот он словно стёрт с земли, сброшен в омут холодной жуткой тьмы.
Как сильной грозою // Сосну вдруг согнет; // Пронзенный стрелою, // Как лев заревет; // Так русский средь бою // Пред нашим падет; // И смелой рукою // Чеченец возьмет // Броню золотую // И саблю
стальную, // И в
горы уйдет.
О, я люблю густые облака, // Когда они толпятся над
горою, // Как на хребте
стального шишака // Колеблемые перья! Пред грозою, // В одеждах золотых, издалека // Они текут безмолвным караваном, // И, наконец, одетые туманом, // Обнявшись, свившись будто куча змей, // Беспечно дремлют на скале своей. // Настанет день, — их ветер вновь уносит: // Куда, зачем, откуда? — кто их спросит?
Блеснула шашка. Раз, — и два! // И покатилась голова… // И окровавленной рукою // С земли он приподнял ее. // И острой шашки лезвее // Обтер волнистою косою. // Потом, бездушное чело // Одевши буркою косматой, // Он вышел, и прыгнул в седло. // Послушный конь его, объятый // Внезапно страхом неземным, // Храпит и пенится под ним: // Щетиной грива, — ржет и пышет, // Грызет
стальные удила, // Ни слов, ни повода не слышит, // И мчится в
горы как стрела.
Искрятся и сверкают озера, сияют белые церкви обширных селений, пламенем пышут
стальные заводы, синеют дальние леса, перерезанные надвое вытянутой, как струнка, каменной дорогой; левей, по краю небосклона, высится увенчанный дубовыми рощами хребет красно-бурых с белоснежными алебастровыми прослоями
гор, что тянется вдоль прихотливо извивающейся Оки…