Серые гончие, бегущие следом за солнцем, наступающие ему на пятки, пускают из разверстых пастей алые слюни и пену и кто же на этот раз оказывается загнанным зверем, кто падёт, когда солнце коснётся горизонта красная свора, красная свора, вопрос лишён ответа, ответ лишён политики и вместе они никоим боком не относимы к реальности, чёрт её дери, снова
вплетающей собственные щупальца в отведённую мне клетку.