V / 2
Мы вышли в заснеженный город. Когда месяцами сидишь дома, не замечаешь изменений на улицах, и любое нововведение, будь то свежепостроенный квартал или новая забегаловка, кажутся мне каким-то чудом.
— Как на работе дела? — спросил я.
— Да день-пиздень.
— Рассказывай.
— Ну, утро началось с того, что мне чуть не вынес двери какой-то быдлан. Затем бабка в коридоре устроила с кем-то скандал и кастанула заклинание, которое воспламенило весь наш этаж. А под конец дня вообще из полиции принесли останки деда на тряпочке и попросили проверить глазное дно, нет ли повреждений, несовместимых с жизнью…
— Так это… он же…?
— Да я, конечно, даже смотреть не стала. Чё за чушь? Там на тряпочке, блять, рожки да ножки, а они причину в черепно-мозговой травме ищут.
— А ты как думаешь, что с ним случилось?
— Да это я его убила, лол.
–???
— Ну, он на приёме начал руки распускать. Вот я ему шею и свернула, да так, что аж голова в другой угол кабинета улетела. Ну а чё делать? Мы с Ольгой Владимировна переглянулись, кабинет на кварцевание закрыли, а сами его кровь по пятилитровкам начали сливать. Труп сказали практиканту-патологоанатому забрать, а он, еблан, их просто в мусорный контейнер выкинул.
— У вас там, конечно, не соскучишься. А как думаешь, в больнице много обычных людей работает?
— Очень мало. В основном нежить всякая. Там же рука руку моет, если так можно выразиться. Человек умирает, а патологоанатом все его кишки выгребает в пакет и домой относит. Там уже его жена из этих кишок на всю семью сосисок накрутит. Ну, или суп сварит. А трупы потом наш некромант Михалыч поднимает и продаёт их как рабочую силу для строительства новостроек. А вместо праха, вон, идут в курилку, банку нескафе с подоконника взяли, бычки выкинули, пепел оставили. Так родным и отдают, а те верят как наивные, что в банке их сынок лежит кремированный. Потом в горах ёбаный табачный пепел ходят развеивать, потому что, видите ли, так умерший попросил в завещании.
