Почти как в сказке

Юлия Март, 2017

В этот сборник рассказов вошли такие разножанровые произведения, как "Лула" и "Лодка из Трапезунда", относящиеся к греческому циклу рассказов, основанному на воспоминаниях реальных людей, прозаические рассказы, а также рассказы из циклов "почти как в сказке" и "минимифы", где автор преподносит известные сказочные и мифологические сюжеты в современном прочтении, что делает их самостоятельными произведениями, написанными с юмором, в характерном авторском стиле.

Космос для тебя

Старый автобус «ЗИЛ» привёз их группу за город, громко вздохнул тормозами, со скрипом открыл гармошку дверей, высадил в темное и промозглое декабрьское утро и с громким выхлопом уехал. Пятеро молодых людей — три девушки и двое юношей — молча пошли к трехэтажному зданию больницы, поддерживая друг друга, чтобы, поскользнувшись, не упасть в грязно-снежное месиво под ногами.

Всю короткую дорогу от автобуса до входных дверей Ксюша ловила себя на мысли, что, вместо привычного терпкого кофе, вкус её утра — это смесь прогорклого запаха выхлопных газов и дух больничной безысходности. И зачем она согласилась?

— У вас есть опыт работы в таких заведениях, как наше? А опыт работы с детьми? — Заведующая смотрела на группу волонтеров дружелюбно, но строго.

— Именно в таких — нет, но мы до этого читали стихи в колонии для несовершеннолетних… — начал один из молодых людей. Второй торопливо добавил:

— Не просто читали, а делали такой мини-спектакль… Аудитория сложная, вы сами понимаете, но всё прошло очень хорошо…

Ксюша и две другие девушки энергично закивали.

Заведующая вздохнула:

— Ну, наша аудитория тоже не простая, но по другой причине, конечно. И потом, у нас не принято вот так входить в палату «веселой дружною толпою» и устраивать балаган: дети очень чувствительные, это лишний стресс для их психики. Поэтому я могу вас пустить по одному, ну, в крайнем случае, вдвоём… и то не ко всем. Чужие люди для них… это непросто всё, понимаете. Идея у вас хорошая, конечно, но на практике… я даже не знаю…

— Но мы же с вами по телефону предварительно договорились!

Заведующая помолчала. Видно было, как в ней борются сомнения и желание подарить детям новые впечатления, отвлечь от больничной рутины.

— Хорошо. Но только по одному. Идемте, разведу каждого из вас по палатам, и не больше часа, понятно? Я и так иду на риск, разрешая вам это.

Заведующая зашла в одноместную палату вместе с Ксюшей. Ещё только светало, хотя часы показывали за 10 утра. Сумеречный голубоватый свет заливал просторную палату, отчего все предметы казались немного потусторонними. В центре стояла современная больничная кровать, пикал датчик сердцебиения. Слева от кровати — стол, по всей поверхности которого были разбросаны разноцветные фломастеры, кисточки, акварельные краски и листы бумаги. На стуле рядом сохли акварельные листы с рисунками, а пол возле стола был уставлен вазами с огромными букетами.

В центре кровати сидел полуподросток. Из-за неестественной худобы и абсолютно лысой головы его возраст определить было невозможно: ему могло быть как 7, так и 12-13 лет. К его носу была подведена прозрачная трубочка с кислородом.

Пациент даже не обернулся к вошедшим: отсутствующий взгляд был устремлён в окно.

— Доброе утро, Саша! Это — Ксюша. Она поэт и пришла прочитать тебе немного стихов, если ты не возражаешь, конечно, — представила гостью заведующая.

Ответа не последовало.

Заведующая молча кивнула Ксюше и сделала знак — мол, заходи. «У тебя один час». И вышла, прикрыв за собой дверь.

Ксюша молча топталась на пороге, не зная, с чего начать. Прислушивалась к своим ощущениям, пыталась распознать: какой он, хозяин этой комнаты… или она?

«Ну, я в своём репертуаре, даже не уточнила: Саша мальчик или девочка? Тоже мне, группа поддержки», — подумала Ксюша, а вслух зачем-то произнесла:

— А можно я не буду зажигать свет? Ты подумаешь, что я странная, наверное, но я очень люблю сумерки… У них вкус коридора между Мирами, как у Фрая… как будто в это время можно разглядеть что-то, чего ещё нет и, возможно, не случится…

Никакой реакции. Хотя… На миг Ксюше показалось, что уголок рта подростка чуть дрогнул.

«Боже, какой бред я несу».

— Я сяду?

Не дождавшись ответа, Ксюша прошла вперёд и наклонилась, чтобы убрать листы с акварелью со стула. Подобрала их и машинально принялась разглядывать. Космос. Акварельный, необычный, футуристический и очень талантливо изображённый космос. Ксюша бросила взгляд на стол: столешница вся была изрисована планетами, звёздами и кораблями. Космос был везде: на каждой свободной поверхности. Вакуум, с бороздящими его ракетами, кометы, разрезающие атмосферу, другие планеты с причудливыми деревьями.

Ксюша, как заворожённая, опустилась на стул.

— Это твоё?

Впрочем, ответа она и не ждала. И вдруг открыла рот и запела речитативом:

«Вы мне не поверите и просто не поймёте:

В космосе страшней, чем даже в дантовском аду, —

По пространству-времени мы прём на звездолёте,

Как с горы на собственном заду.

Но от Земли до Беты — восемь дён,

Ну а до планеты Эпсилон

Не считаем мы, чтоб не сойти с ума.

Вечность и тоска — ох, влипли как!

Наизусть читаем Киплинга,

А кругом — космическая тьма.

На Земле читали в фантастических романах

Про возможность встречи с иноземным существом,

Мы на Земле забыли десять заповедей рваных —

Нам все встречи с ближним нипочём!

Но от Земли до Беты — восемь дён,

Ну а до планеты Эпсилон

Не считаем мы, чтоб не сойти с ума.

Вечность и тоска — игрушки нам!

Наизусть читаем Пушкина,

А кругом — космическая тьма.

Нам прививки сделаны от слёз и грёз дешёвых,

От дурных болезней и от бешеных зверей —

Нам плевать из космоса на взрывы всех сверхновых:

На Земле бывало веселей!

Но от Земли до Беты — восемь дён,

Ну а до планеты Эпсилон

Не считаем мы, чтоб не сойти с ума.

Вечность и тоска — ох, влипли как!

Наизусть читаем Киплинга,

А кругом — космическая тьма.

Прежнего земного не увидим небосклона:

Если верить россказням учёных чудаков,

Ведь, когда вернёмся мы, по всем по их законам

На Земле пройдёт семьсот веков!

То-то есть смеяться отчего:

На Земле бояться нечего —

На Земле нет больше тюрем и дворцов!

На Бога уповали, бедного,

Но теперь узнали: нет его —

Ныне, присно и во век веков!»

Замолчала. В тишине только пиканье сердечного ритма… и вдруг… тихий голос, как шелест осенних листьев:

— Ещё…

— Что? — не поняла Ксюша.

И тут встретилась с глубоким, пристальным, совсем не детским взглядом, задумчиво изучающим её лицо.

— Прочитай ещё, — едва слышно прошептал подросток.

— Высоцкого?

Ответа не последовало. Ксюша на минуту задумалась, прислушиваясь к себе:

Средь оплывших свечей и вечерних молитв,

Средь военных трофеев и мирных костров

Жили книжные дети, не знавшие битв,

Изнывая от мелких своих катастроф.

Детям вечно досаден

Их возраст и быт —

И дрались мы до ссадин,

До смертных обид,

Но одежды латали

Нам матери в срок —

Мы же книги глотали,

Пьянея от строк.

Липли волосы нам на вспотевшие лбы,

И сосало под ложечкой сладко от фраз,

И кружил наши головы запах борьбы,

Со страниц пожелтевших слетая на нас.

И пытались постичь

Мы, не знавшие войн,

За воинственный клич

Принимавшие вой,

Тайну слова «приказ»,

Назначенье границ,

Смысл атаки и лязг

Боевых колесниц.

А в кипящих котлах прежних боен и смут

Столько пищи для маленьких наших мозгов!

Мы на роли предателей, трусов, иуд

В детских играх своих назначали врагов.

И злодея следам

Не давали остыть,

И прекраснейших дам

Обещали любить;

И, друзей успокоив

И ближних любя,

Мы на роли героев

Вводили себя.

Только в грёзы нельзя насовсем убежать:

Краткий век у забав — столько боли вокруг!

Попытайся ладони у мёртвых разжать

И оружье принять из натруженных рук.

Испытай, завладев

Ещё тёплым мечом

И доспехи надев, —

Что почём, что почём!

Разберись, кто ты: трус

Иль избранник судьбы —

И попробуй на вкус

Настоящей борьбы.

И когда рядом рухнет израненный друг

И над первой потерей ты взвоешь, скорбя,

И когда ты без кожи останешься вдруг

Оттого, что убили его — не тебя,

Ты поймёшь, что узнал,

Отличил, отыскал

По оскалу забрал —

Это смерти оскал!

Ложь и зло — погляди,

Как их лица грубы,

И всегда позади

Вороньё и гробы!

Если мяса с ножа

Ты не ел ни куска,

Если руки сложа

Наблюдал свысока,

А в борьбу не вступил

С подлецом, с палачом, —

Значит в жизни ты был

Ни при чём, ни при чём!

Если, путь прорубая отцовским мечом,

Ты солёные слёзы на ус намотал,

Если в жарком бою испытал что почём, —

Значит нужные книги ты в детстве читал!

Ксюша замолчала.

«Господи, зачем я читаю именно это? Это совсем не детские стихи, да ещё и про гробы».

Ксюша уже была готова провалиться сквозь землю, устыдившись собственного неумения ладить с детьми, как вдруг снова ощутила на себе взгляд. Живой, заинтересованный.

— Знаешь, я тебя давно ждал. — На этот раз голос Саши звучал ровно и уверенно. — Ты не такая, как все взрослые.

— Ждал? — не поняла Ксюша.

— Ага. — В глазах Саши мелькнули искорки. — Ты мне снилась. Я не знал, как ты выглядишь, но я запомнил твой вкус.

— Мой вкус? — Ксюша почувствовала, что теряется. — И какой же у меня вкус?

— Да. Ты такая же, как я: скорее мертвая, чем живая. Но ты здесь останешься, а я скоро уйду.

По спине Ксюши пробежали мурашки. Она открыла рот, чтобы возразить, но Саша её опередил:

— Только не надо мне говорить, что я выздоровею. И вот эту вот всю вашу муть про «не говори так и бла-бла-бла». Я знаю, что скоро уйду. Даже знаю, куда хочу. Смерти нет. Смерть — это вкус новой жизни. Родителям, конечно, этого не понять, но ты ведь уже была на той стороне, да? Ты её попробовала.

Это был не вопрос, и перед глазами Ксюши мгновенно пронеслись картинки, как во время пустяковой операции ей передозировали наркоз, и как тяжело и мутно она возвращалась «с того света».

— Видела.

— Ну вот, — с заметным облегчением продолжил Саша. — значит, это Ты.

Повисла неловкая пауза.

— Ты давно болеешь? — зачем-то спросила Ксюша.

Саша пожал костлявыми плечами:

— Как себя помню.

— А сейчас тебе сколько?

— Восемь.

— А какой ты видел сон про меня?

— Что ты придёшь. Нам будет весело, а потом я уйду. Но перед этим ты дашь что-то мне, а я — тебе.

Ксюша почувствовала, что ноги становятся ватными, а голова отказывается соображать. Не так она себе представляла развлекательное выступление перед больными детьми, совсем не так. Совсем!

— Вообще, я пришла, чтобы почитать тебе стихи…

Дверь в палату открылась, и вошла нянечка, вкатив тележку с завтраком. Бросила беглый вопросительный взгляд на Ксюшу:

— Доброе утро! Сань, смотрю, у тебя гостья. Ну, может, хоть при ней поешь. Не ест, засранец, прости Господи мой язык!

Ксюша невольно улыбнулась. Нянечка поставила поднос с парой тарелок и чаем на стол, положила несколько ложек. «Покормите его», — шепнула Ксюше и вышла.

— Я не буду, — насупился Саша.

— Ты просто не пробовал, — парировала Ксюша.

— Ага. И не буду.

— Сегодня особенный день и завтрак — тоже особенный, ты зря. Тогда его съем я. Я, между прочим, ещё никогда не пробовала кашу из сатурнианского топинамбура…

— Из чего? — Глаза Саши округлились. — На Сатурне нет жизни! Там лёд! И метан.

— Это внутри метан, а в кольцах — сметан. Такой специальный сметан, который даёт ледяная корова. Прекрасное удобрение для топинамбура, кстати. Только об этом никто из космолетчиков не рассказывает, потому что самим мало.

— Ты сумасшедшая, да? — В глазах Саши снова заплясали озорные искры.

— Трудно сказать. Я же из твоего сна. Могу быть какой угодно. А к каше ты руки не тяни, я её сама съем. — Ксюша с внутренним содроганием посмотрела на овсянку на воде, но решила идти ва-банк до конца и «продать» ещё горошек с пюре, — Кстати, тут ещё яйца зелёных венерианских копытокрылых кобылок и густая пыльца марсианской ромашки из тюбика. Но я всё и одна съем.

Саша сел повыше на кровати, в глазах его блестели слезы.

— А можно вместе? Они мне какие-то теперь таблетки дают, от них больше не больно, но тошнит и вкусов совсем не чувствую. Ты ведь мне расскажешь какой он… этот… топи… кто там?

— Сатурнианский топинамбур… — Ксюша сделала вид, что никак не может решиться, — Ну, только если ты совсем немножечко съешь, только вкус попробовать, так и быть — поделюсь. А то знаешь, не каждый день топинамбур-то перепадает.

— Не волнуйся, много не съем…

Ксюша взяла поднос и пересела на кровать к Саше.

— Начнём с каши? Итак… — Ксюша засунула ложку с безвкусной клейкой овсянкой себе в рот и изобразила лицо профессионального дегустатора, — сок сатурнианского топинамбура тягуч, как сутки на Сатурне, и вязок, как лучи Солнца, которые с трудом пробиваются сквозь ледяные кольца.

Следующая ложка каши приземлилась, как космический корабль, в рот Саши.

— Фу, холодная!

— Это холод космоса, Саш! Знаешь, на Сатурне тоже не тепло.

— Знаю, — нахмурился Саша, — ещё расскажи!

А у Ксюши словно открылось второе дыхание: привычный, набивший оскомину вкус больничной еды превращался в экзотические оттенки вкусов небывалых фруктов и овощей, под соусом из млечного пути и космических странствий. А Саша послушно открывал рот, позволяя себя кормить, постоянно уточняя детали Ксюшиной бурной фантазии.

Так их и застала заведующая. Заглянула, сделала Ксюше знак, что время истекло, и молча вышла за дверь. Саша нахмурился.

— Всё. Больше не буду. А тебе пора. — Мальчик решительным жестом отодвинул поднос с недоеденной едой. — И больше не приходи.

От такой смены настроения Ксюша несколько оторопела.

— Почему?

— С тобой хорошо. Я даже забыл, что мне пора. Поэтому — уходи.

К горлу Ксюши подкатил предательский ком.

— Саш, но я же тебе приснилась! Ты же мне что-то сказать хотел?

— Я сказал. А теперь — уходи. И не приходи.

— Но, Саш, мы же с тобой, как космолетчики, вместе ели. Мы же друзья теперь, нет?

— Нет.

Взгляд Саши словно уплыл куда-то, мальчик откинулся на подушку и уставился в окно.

Снова вошла заведующая. Ксюша поднялась с кровати, переставила поднос с едой на стол.

— Саша, можно я всё-таки ещё раз приду снова?

Ответа не последовало.

Заведующая кивнула Ксюше, мол, хватит, выходите, и девушка послушно, как зомби, покинула палату.

Ребята стояли на крыльце перед входом в хоспис. Кто-то курил, кто-то просто стоял, грея озябшие руки в карманах. Все молчали.

Ксюша вышла из душного помещения и жадно глотнула ртом воздух. Он по-прежнему пах слякотью, бензином и больничной едой, только вкус у него теперь был совершенно другой: вкус слёз, очищающей душевной боли и восхищения, даже преклонения, перед смелостью и честностью маленького мальчика. «Смерть — это вкус новой жизни». А ещё вкус острой душевной боли, которая не забудется, но станет просто едва слышной с годами…

«Я хочу, чтобы ты нашёл свой космос, Саш… и долгую-долгую новую и очень счастливую жизнь там, куда ты хочешь уйти…»