«…какая разница, на ком из пращуров…»
…какая разница, на ком из пращуров
лежит вина рожденья моего
венком… люблю тебя! и это тащится
седьмое лето, не щадя шагов
по улицам. я — литера, запомните,
как помню корок хруст и жёлтый плащ,
чьим попеченьем и in nomine Domini
я литерой безмолвной родилась.
и если б только тело отощавшее
на улицах так вглядывалось в вас,
но это я — немая буква пращуров,
а букве, букве кто любви подаст?
