Близкая чужая

Элена Макнамара, 2023

Денис Исаев – тридцатилетний холостяк. Успешный бизнесмен. Высокий, сильный… Просто гора мышц. Идеальный! Но его внешний вид внушает страх. Весь в наколках, с густой щетиной на лице и угольно-чёрными глазами. И у него буквально бешеная энергетика абсолютного лидера. При виде него трясутся поджилки, а колени подкашиваются. Никогда в моей жизни таких типов не было. Никогда!Но так уж вышло, что моя мама вышла замуж за его отца…

Глава 1

Исаев

Смотрю через панорамное окно на то, как мерседес паркуется возле входа в ресторан. Дверца распахивается, и появляется мой отец. Уверенным размашистым шагом идёт ко входу.

Я ожидал увидеть разваливающегося старикашку, позабыв, что ему лишь пятьдесят.

Отец появляется в главном зале, проводит взглядом по столикам. Смотрю на него в упор, и наши глаза наконец встречаются. С удовлетворением замечаю, что он слегка морщится от моего внешнего вида. Пару секунд заминки — и отец всё-таки направляется ко мне.

— Сын… — говорит, остановившись возле столика.

— Отец, — киваю с фальшивой учтивостью.

Объятий не будет. И никаких там «рад тебя видеть» или «сколько лет, сколько зим».

Двадцать пят лет и зим! Двадцать пять!

Он садится напротив, расстёгивает пиджак и небрежно распахивает его. Подмечаю ролекс на его запястье, айфон, который он достаёт из кармана и кладёт на стол. Да и тачка, на которой он приехал, лямов за нн-надцать.

А я так надеялся, что он загнётся там, в своей Америке. Но нет, цветёт и пахнет. Правда, на старость лет зачем-то решил вернуться.

— Чего ты хочешь? — перехожу к сути.

— Для начала — просто хотел увидеться. Поговорить, — он поднимает руку, подзывает официанта и бросает тому небрежно: — Эспрессо. Без сахара.

— Увиделись. Говори, — нетерпеливо подталкиваю я.

Ненавижу сюрпризы. А появление отца спустя двадцать пять лет — это что-то за гранью.

— Расскажи, как ты живёшь, Денис, — неторопливо произносит он, испытывая моё терпение на прочность.

— Супер, — роняю я.

— Супер? Просто супер, и всё? — с досадой поджимает губы. — Мы так давно не общались, и тебе нечего мне рассказать?

— Да мы же вроде недавно созванивались, разве нет?

— Это было три года назад, Денис, — горько усмехается он.

Да, может быть. Но я планировал ещё лет десять его не слышать и не видеть!

— Не женат, — констатирует он, посмотрев на мои руки.

Кольца там нет. Зато наколок дохрена и больше. На пальцах, кистях, предплечьях. А если снять кожанку и футболку… Короче, ему бы не понравилось такое зрелище.

Я — чудовище! Но бабам нравится мой внешний вид.

Сам я обожаю тату.

Моё тело — мои правила!

Моя жизнь по моим правилам!

И эта чёртова встреча тоже пройдёт по моим правилам!

— Чего ты хочешь? — повторяю я.

Отцу приносят кофе. Он зачем-то размешивает напиток ложкой. Пригубив, отставляет чашку в сторону.

— Я хотел пригласить тебя на свадьбу, — произносит глухо.

Но я слышу. И буквально плыву…

Подождите… Куда?

Усмехаюсь одними губами, но мой взгляд остаётся неподвижным. Он направлен в лицо отца.

— На свадьбу? Чью? — уточняю, скрипнув челюстью.

— На свою.

Бля…

— Нахера мне идти на твою свадьбу? — даже не стараюсь подбирать слова.

— Ты же мой сын. И мне очень важно твоё присутствие, — он немного подаётся вперёд и протягивает руку, чтобы накрыть ею мой кулак.

Я откидываюсь на спинку и скрещиваю руки на груди. До отца всё же доходит, что трогать меня не надо. Он садится прямо и смотрит на меня выжидающе.

А я буквально онемел, двух слов связать не могу. И не знаю, как далеко должен послать этого мудака! Да я охереваю от его циничности!

— Диана… моя будущая жена… очень хочет с тобой познакомиться, — продолжает отец.

— Судя по всему, не американка, — всё-таки реагирую.

Отец утвердительно кивает.

— Ты из-за неё вернулся?

— Ну да, — спокойно отвечает он.

Бля…

То есть… Ко мне не возвращался, а к ней — пожалуйста?!

Ладно, мне плевать.

— Денис… Я знаю, что ты ненавидишь меня… из-за мамы, — внезапно отец задевает опасную тему. — Но я ничего не могу изменить. Увы, не могу. Тогда я был слишком молод. Мы стали чужими друг другу и развелись, — разводит руками. — И я, безусловно, не виноват в том, что с ней произошло потом.

Не сдерживаясь, буквально рычу.

Типа предупреждаю, что ещё, блять, одно слово о маме — и он труп!

— Но в любом случае чувствую свою вину перед ней. И мне бы очень хотелось попросить прощения.

Но я отлично вижу, что он говорит это совсем не искренне. Просто думает, что я это хочу услышать.

— Так в чём дело? Иди и проси! — фыркаю в ответ.

— Сын… — выдыхает он.

— Адресок подсказать?

— Денис!

— Или всё-таки помнишь, а? Центральное кладбище. Километр по прямой, потом направо. По надгробьям там найдёшь, короче.

— Ты слишком строг со мной, — качает головой отец.

Да нихуя!

— Ты прав, не нужны ей твои поганые извинения. Пусть спит спокойно.

Беру со стола ключи от тачки, вскакиваю.

— Заказывай, что хочешь, официант запишет на меня, — выплёвываю, не пытаясь скрыть пренебрежение.

Отец осматривается по сторонам так, словно впервые обратил внимание на то, где находится.

— Ну конечно… — трясёт головой. — Это же твоя сеть… «Исаевич».

Ну да!

Захотелось ткнуть его, как котёнка в лужу! Не он один крут!

— Всё, бывай, — разворачиваюсь, шагаю на выход.

В спину летит торопливый вопрос:

— Нам ждать тебя на свадьбе?

Нет…

Не хочу.

— По-любому! — с деланым оживлением отвечаю я.