Философия души

Сборник, 2023

Душа – это нечто нематериальное, неосязаемое и невидимое. Поэты и писатели описывают её через свои чувства: любовь, внутренний разум, стремления, желания. Душа болит и страдает, плачет и радуется, любит и гордится! Творческие люди всегда тонко чувствуют любые душевные порывы. На что ориентироваться в своих стремлениях? Как жить в гармонии с собой? Слушать сердце или разум? Предлагаем подумать, порассуждать, поразмышлять и найти ответы. Поэтические и прозаические произведения на все темы, которые задевают ваши самые заветные струны, которые будут трогать ваши сердца, ждут в этом сборнике.

Ольга Вологодская

Родилась 13 августа 1970 года в Вологодской области. Выросла и закончила школу в Костромской области, с. Павино. С 1988 года живёт в Крыму. Окончила Симферопольский государственный университет по специальности «история».

Всегда много читала, не думала, что начнёт писать сама. Но однажды дала слово сыну, что издаст книгу детских сказок, тех самых, что сочиняла для него перед сном. Так началась история Ольги как писателя. В сорок пять лет.

С 2020 г. член Интернационального Союза писателей и член Союза писателей республики Крым. В 2021 г. закончила курсы им. Чехова при Интернациональном Союзе писателей, в сентябре 2021 г. прошла 2-недельный литературный курс по детской литературе у Анны Никольской. Считает важным для себя овладевать литературным мастерством и далее.

Печаталась в сборниках «Современник», «Российский колокол», «Ковчег-Крым», крымско-татарской газете «Къырым». Участвует в фестивалях и обучается на мастер-классах.

«Виват»

Ты поклоняешься неведомым богам

И, возводя небесные чертоги,

Несёшь на блюде жертву в древний храм

И ждёшь обильной жатвы у порога.

Решаешь судьбы росчерком пера,

Переставляя шахматы в игре,

Кричит «Виват» безумная толпа,

На узкой балансируя доске.

Ты подчиняешь жизнь велению руки,

Творишь и издаёшь свои законы

И удивляешься, когда приходят дни —

Где ты один, своим забытый богом.

О странном

Кружимся мы в потоках измерений,

Что нас пронзают странною судьбой,

И умирает неизвестный гений,

Что убоялся встретиться с собой.

Надвинется из мрака сновиденье,

Прижмёт к подушке душащей рукой,

Я прохриплю в ответ стихотворенье,

Перекрестившись мысленно душой.

Земфира

Мне век железных кораблей

Размоет жизни очертанья,

И ветер, собранный с полей,

Повеет юностью сознанья.

Вновь растворится благодать

В ладонях девственного мира,

Застынет тихая печать

На лоне сладостного пира.

Узнают все, что было то,

О чём потомки сожалеют,

И закачаются во сне

Побеги радостного хмеля.

Не признавай ж забытых дней

У тени зыбкого эфира,

На край лазоревых лучей

Взгляни по-новому, Земфира!

Путь

Под блаженным крылом твоим, Господи,

Совершаем свой путь земной,

Исправляя ошибки прошлого,

Что не вырубишь топором.

Пусть любовию чистой овеяны,

Преступаем законы твои,

Те грехи, что самими посеяны,

Собираем в последние дни.

В сотый раз сомневаемся в истине,

Ищем смысл, позабытый давно,

Тянем руки с надеждой неистовой,

Хоть не верим в твоё естество.

Весенняя сюита в декабре

Воздух без запаха и аромата тянулся подобно жевательной резинке «Орбит», которую слишком долго жуёшь. Она уже давно потеряла привлекательный вкус, но ты всё жуёшь и жуёшь, жалея о потерянном наслаждении, и словно надеешься, что вот-вот вернётся и аромат клубники с ментолом, и по-наивному детская радость. Но воздух тянулся и тянулся, обдавая меня холодящей влагой, подобно дымку из морозильной камеры, что вылетает тебе в лицо лёгким эфиром. Я шла слишком долго по городским улицам, где не пролегают транспортные маршруты, и оттого кончик моего носа и ноги выше колен слишком явно напоминали о замороженном курином филе. Я растирала тёплыми ладошками ноги сквозь прочную джинсовую ткань, но тепла хватало лишь на несколько секунд. Удивительно, что руки были горячи, несмотря на то, что прятались под тонкими растянутыми рукавами трикотажной кофточки в матросскую полоску. Отчего-то быстрый походный марш добавлял температуры телу избирательно, а не в соответствии с моими желаниями. Демократией и не пахло. Это походило на карикатуру с картинки старого журнала. Вот я подношу руки, сложенные домиком, к лицу, прикрываю нос, затем опускаю их и ладошками тру джинсы вверх-вниз, отчего мне приходится слегка нагибаться вперёд. Со стороны это выглядит так — дёрганая женщина, у которой то ли нервный тик, то ли она разучивает танец к новогоднему корпоративу. Но мне сейчас абсолютно нет дела до чужого мнения — я лишь пытаюсь согреть ледяные поверхности тела. Оттого быстро шлёпаю по грязи, перекинутым временным мостикам через глубокие ямы, мимо высоких кранов-жирафов, жёлтых экскаваторов и рабочих из бывших советских республик. Рабочие в ярких спецовках вот уже несколько месяцев роют, копают и матерят нашу улицу и друг друга, а в перерывах дружно курят и пьют кофе из одноразовых стаканчиков, за которым бегают в маленький магазинчик с громкой вывеской «Олимп».

Конец ознакомительного фрагмента.