Для поэзии Татьяны Ляшенко характерно внимание к мелочам. Она рисует жизнь не крупными мазками, а детально прорисовывая каждое впечатление. Самые обыденные вещи оказываются наполненными чарующей музыкой жизни. Чего бы ни касались её стихи: описания природы, экзистенциальных вопросов, любви и взаимоотношений, политики, создаётся ощущение прикосновения к сокровенным тайнам души.Стихи Татьяны Ляшенко имеют самобытный стиль, лёгкий слог и просто красивы.В сборник вошли стихи разных лет.
Приведённый ознакомительный фрагмент книги Рука касается руки… Стихи предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.
Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других
Я сижу на берегу залива
Лето. Долгожданная свобода…
Лето. Долгожданная свобода.
Каждый день для счастья предназначен.
— Говорят, любовь живет три года?
— Может, так, а может и иначе…
Солнце греет каменные плиты.
Я сижу на берегу залива.
Неслиянны полюса магнита —
Точно так и мы с тобой… С обрыва
Вниз гляжу: внизу мурлычет море,
Лижет берег — без конкретных целей.
На скамейке рядышком со мною
Шелестит страницей Марк Аврелий —
Вот и все свидетели момента
Истины из воздуха и камня…
Это я — с приветом из Сорренто.
Не скучай. Люблю. Целую. Таня.
Из Неаполя
На улице, что в уборе
Платанов, скрестивших лапы,
Художник рисует море,
Цветы и родной Неаполь,
Зелёные горы Искьи,
В порту бессчётные лодки —
И солнечных красок искры
Горят на его полотнах.
А мимо проходят люди,
А мимо проходят годы —
И лучше уже не будет,
И тот, кто на пике моды,
Невольно стремится к спаду.
Лавровый венок увядший —
Плохой капитал; не надо
Жалеть о нём, но ведь дальше
Известно что… И из тени
Сомнений, тревог, обиды
Растут городские стены,
Цветы и морские виды
Неаполя, Капри, Искьи,
Заливы, долины, горы —
Привычно движенье кисти…
Купите пейзаж, сеньоры!
Когда опечалится сердце…
Когда опечалится сердце,
Заноет, как в клетке стальной,
Отправимся в Грецию греться,
Знакомиться с местной волной.
Отбросим тревогу и робость,
Исправим судьбы перекос,
Поедем на Кос и на Родос,
А с Родоса снова на Кос.
И где-нибудь на Санторини,
Где я в тебя снова влюблюсь,
Заметим на пляже эриний,
А с ними в компании — муз;
И может, прекрасную Нику
В купальнике цвета травы
Застанем в разгаре каникул
Практически без головы.
Мы сделаем массу открытий,
Мы к истине встанем лицом.
Мы Критику встретим на Крите
В аллее за Кносским дворцом
И примем её как родную,
Затащим в таверну, и там
Я ей от души зарифмую
Сто грамм и четыреста грамм.
А после графинчика узо,
Едва зайдёт речь о втором,
Случайная пьяная муза
Наш столик заденет бедром.
Нам станет легко и азартно,
Разгладятся хмурые лбы.
Сократ нам уступит стократно
В искусстве словесной борьбы.
В своих рассуждениях длинных
Достигнем основ, а затем
В Афинах поспорим о финнах —
Других не останется тем.
А дней через десять — гляди-ка! —
Уже самолёт до Москвы.
Вернёмся обратно, как Ника —
На крыльях и без головы.
Любимому
На свете есть разные страны,
Есть реки, моря, океаны,
Есть пальмы, кокосы, бананы
И много красот и чудес;
Гостиницы есть и отели,
Где мы коротаем недели,
Но лучше всего, в самом деле,
Что ты на Земле этой есть.
Есть в мире песчаные пляжи,
И есть каменистые пляжи,
И скалы отвесные даже
Встречаются с пенной волной.
Прекрасны долины и горы!
Прекрасны закаты над морем!
Но лучшее место — в котором
Ты рядом и счастлив со мной.
Всё будет: янтарные звёзды,
Загар, отливающий бронзой,
И луч восходящего солнца
Пронзит облака остриём;
И осени будут, и зимы,
Ведь нам они необходимы,
Но лучшее время, любимый, —
Когда хорошо нам вдвоём.
Мы будем мечтать о хорошем
И всё, разумеется, сможем,
Мы станем друг другу дороже
Всех прочих сокровищ земных.
А если начать всё сначала,
То я возражать бы не стала,
Чтоб снова удачно совпало
И время, и место — и мы.
Рыбу ловить
в Неаполитанском заливе…
Рыбу ловить в Неаполитанском заливе —
тоже жребий, не хуже прочих.
Каждый рыбак хочет быть счастливым —
а если по правде, то кто не хочет?
Каждая лодка в заливе знает,
что счастье всегда приходит с рассветом,
что счастья много, и всем хватает,
но только не всякий помнит об этом;
что счастье похоже на белую пену
морской волны — руками не схватишь,
домой не возьмёшь, не повесишь на стену,
не поставишь на тумбочку около кровати,
не спрячешь в сейф… И большая ошибка
заявлять на счастье особые права;
над тобой даже самая крохотная рыбка
посмеётся — и будет, конечно, права…
Оттого, должно быть, рыбак и весел,
оттого и поёт, бросая в море сеть,
и лучшие из его неаполитанских песен,
разумеется, о счастье — о чём же ещё петь?
Ritorno1
Есть некий тайный смысл в любой случайной мысли,
Как в ниточке ковра, вплетаемой в узор.
Едва ли год прошёл — и снова я на Искье,
Знакомые черты перебирает взор,
И думается вдруг о чём-нибудь далёком,
Бессвязном, словно сон, скользящем, как волна:
О том, что дождь в Москве; о том, что вроде Гоголь
В большом восторге был от местного вина;
О том, как хорошо быть в юности поэтом,
Когда весь этот мир так оживлённо нов;
Но если жизнь идёт без внятного сюжета,
Откуда же сюжет возьмётся у стихов?
Подумается вдруг, что эти дни — лишь бегство
От суетных забот, что мне не по плечу,
Но я с собой тащу тревожное наследство —
И от себя его уже не отличу.
Когда же на плечах блестят морские брызги,
А небо высоко, лазурно и светло,
Тускнеют миражи — и снова я на Искье
Всей кожей жадно пью блаженное тепло.
Повадлива душа на подлые приманки,
Да так уж суждено — об этом ли скорбеть?
Вздыхает лёгкий бриз. А в Арагонском замке
Закатные лучи переплавляют медь.
Прощание
Вот и всё — и мне пора домой.
Тает берег в розоватой дымке;
Облака батистовой волной
Застывают, как на фотоснимке.
Ветер стих. Блестит морская даль,
И синеет палуба парома.
«Расставаться жаль…» — «Конечно, жаль!»
«Надо же! мы скоро будем дома!…»
Пять минут осталось до гудка,
А потом, как прежде, полным ходом
В небесах помчатся облака,
Пенный след дугой расчертит воду,
И душа, привыкшая к теплу,
Взгляд последний бросит над заливом:
«Искья, слышишь? Я тебя люблю!
До свиданья! И за всё — спасибо!»
И быть может, ветер донесёт
До меня в прощальном крике чаек:
«Доброго пути! А через год
Возвращайся! Я уже скучаю!»
Дрина
Дрина — это река.
Над ней плывут облака,
И небо над Дриной синее,
Очень красивое.
В Дрине бежит вода,
Это нормально (да?),
И рыбы живут в воде,
Почти как везде.
В Дрине красивые камни
Можно потрогать руками,
Зеленые есть и красные,
Вполне безопасные.
У Дрины есть берега
(На то она и река):
Сербский — который низкий,
Крутой — боснийский.
Да не об этом речь:
Только бы рекам течь,
А всё, что уносят течения, —
Не имеет значения.
Приведённый ознакомительный фрагмент книги Рука касается руки… Стихи предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.
Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других