Однажды я проснулась глупой куклой

Татьяна Верясова

Любой поэт, уж если настоящий он поэт,Любовью к Мирозданию испытан.К нему протянет нитью всех сердец волшебный свет.Неважно, что останется забытым.В его игре, уж если я решусь игрой назвать,То действие, в котором обратимо,Из света и теней, обретших Словом плоть и стать,Прообраз жизни пишется незримо.

Бывает

Бывает, что строки приходят во сне,

Как птицы-сороки несут на хвосте

Обрывки сюжетов, но кажется мне —

Сюжеты не те…

Бывает, что мысли приходят потом

Белёсым туманом испуганных грёз,

Обмолвкой неясной, непо́нятым сном,

Потоками слёз.

Бывает, что будится что-то во мне,

Навстречу известию будто спешу,

Сороке я хлеб накрошу на окне,

Приснись, я прошу.