***
Первобытной хочу и дикой
Вопреки всем советам стать
Стать Гекатою многоликой
Иль волчицей по мху бежать
Танцевать в необузданной страсти
У огня, в окруженье теней
Ощущать силу всю своей власти
Чуять жизнь и природу острей
И любовью пылать откровенной
В пароксизме богиней став
Быть безумной, живой, блаженной
Все условности растоптав
Я неистовость эту в себе зажгла
Нет теперь мне назад пути
Та, была я кем — сгорела дотла
Ту, кто есть я — смогла найти
***
Заверну свое тело в теплую шаль
И позволю ветром ему любоваться
Тело грустно болеет — мне его нежно жаль,
Но в себя все глубже пробую погружаться
Что же я не сказала, кому, когда
Что сокрыла и спрятала? Или может
Наоборот, много лишнего сказано, да?
Непонятно, и это меня тревожит
***
Мы все, кто пишем и рисуем,
Кто сочиняем и поем —
Мы в нашем творчестве шифруем
Лишь только то, чем мы живем
И если в нашем сердце — нежность
И солнце, и любовь и свет
То даже боль не безнадежна
В твореньях наших — в них рассвет
Но есть такие сочиненья,
В которых страх, тоска и боль
И это просто отраженье
Души, в которой счастья ноль
И в каждой ноте, в каждой строчке
В словах, в движениях, в штрихе
Мы — в эстетичной оболочке
Мы — в многослойной шелухе
Но только МЫ в них. Невозможно
Придумать то, чего в нас нет —
Чужие чувства будут ложны
Такой шедевр — пустоцвет
