Другу
На полянах листьев медь,
На губах моих роса,
Ну а где-то бродит смерть,
И с ней острая коса.
Где моей дороги лента,
Где проходит сердца путь,
Ждет, проклятая, момента,
Чтоб косой своей взмахнуть.
Я иду, шурша листвою,
И не знаю, где, когда,
Встречу смерть свою с косою,
Только это не беда.
Если смерть ехидно скажет:
«Ты впустую жизнь прожил
И в душе лишь копоть, сажа»…
Но, я верил и любил!
И когда уж не случайно,
Слягу, голову сложив,
Обо мне не пой печально
И люби того, кто жив!