Тюрьмерика

Сергей Давидофф, 2021

В тот день Сергей, воодушевленно идя на сделку с риелтором покупать дом в штате Огайо, приобрел место на железной полке в американской тюрьме, став «заложником» американской системы правосудия. «Тюрьмерика» – трилогия. В руках у Вас – первая книга. В романе ярко представлен калейдоскоп всех «тюремных персонажей», с которыми Сергею пришлось пересечься. Быт и досуг, будни и радости в американской тюрьме, могут впечатлить как законопослушного гражданина, так и человека, «видавшего виды»… Чтение легко погружает читателя в американские тюрьмы и легко выгружает, когда Сергей выходит на свободу и ест свой круассан с кофе, о котором он мечтал тридцать месяцев… Как мало, оказывается, человеку для счастья надо! Содержит нецензурную брань.

Наркоман Брайан

После обеда перевели в одну из комнаток на втором этаже. Меня дружелюбно встретил обитатель клетки по имени Брайан. Тридцать восемь лет, высокий, худой, белый, веселый, наркоман. Это он в одеяле давеча, в приемной, башкой об стены бился.

— Привет! — Он протянул руку. — Брайан.

— Сергей. — Я был приятно удивлен. Думал сейчас драка будет, как в кино показывали.

Брайан рассказал, что всю жизнь на героине, многократно в тюрьмах, но бросать не собирается, любит это дело. Говорит: лучше чувства в мире нет, лучше секса.

— Просто улетаю в нирвану, — улыбается Брайан.

Что сказать, я героин не принимал. Марихуану пробовал пару раз, да и то легально, по рецепту, в Калифорнии.

Небольшое отступление, расскажу, как я медицинскую карту на траву получил. Раз легализовали, почему бы не попробовать. Еду как-то по бульвару, недалеко от моего дома, вижу лист огромный зеленый светится рекламой и надпись: «Трава-Мама». Хм… Подъезжаю, звоню, решетки на дверях. Открывают две веселые студентки, пританцовывая, приглашают внутрь. Я говорю: «Бумаги нет пока, просто зашел поглядеть». А они мне: «Да вон, через дорогу прям, доктор… иди получи лицензию, шестьдесят баксов, десять минут займет, не больше. Пешком иди… вон-вон!» — Показывают.

Перехожу дорогу. За столом восточного типа девица. Темные волосы, глазки мутненькие, беззаботные.

— Вы за лицензией? А-а… Щас! АЗА-ААР! — кричит. — Клие-ент!

— Давай его сюда! — доносится голос с акцентом.

— Проходите… вторая дверь направо.

Вхожу. Угрюмый иранец за столом, на хозяина заправки похож.

— Лицензия нужна?

— Ну да, вроде… — отвечаю, слегка смутившись… «Неужели оно так всё просто?»

— Но проблем… — он вытаскивает папочку. — На что жалуемся?

— Я?

— Ну да. Что болит?

— Ничего.

— Как ничего?

— Да вроде все хоро…

Он меня прерывает.

— Так… Голова болит?

— Ну бывает… там перепил, например…

— Хорошо. — Он деловито отмечает на листочке.

— Спите нехорошо?

— Ну, когда перепил, опять же…

— Ок… — еще отметочка в анкете. — Депрессия бывает?

— Ну, наверное, когда с похмелья…

— Отлично!

Протягивает мне бумагу.

— Распишись. Иди к девочке, шестьдесят долларов оплати.

Выхожу, рассчитываюсь, бумага есть, перехожу дорогу, звоню в дверь, студентки в восторге, сверяют бумажку с удостоверением, заводят в магазин. На полках — ряды банок с травой.

— Вам какую?

— Даже не знаю…

— Ну… такую чтоб повеселиться?

— Да нет, мне чтобы хорошо поспать.

— Поспать? Вот… «Sativa». Есть по тридцать за грамм, по двадцать, по десять… но этот не совсем чистый. А вот тот, что за тридцать — супер!

Смотрят на меня вопросительно.

— А еще есть печенье с коноплей… сладости, тортики, есть трубки, зажигалки…

— Хм… Дайте мне тот, что за двадцать. Голова не будет болеть?

— Нет. Ха-ха-ха… Какой там? Еще вернетесь за добавкой!

Отсыпает «Сативы» в коробок, взвешивает, щепотку добавляет, подмигивает.

— Как новому клиенту.

— Ок.

Беру коробок, покупаю еще трубку как у Боба Марлей и зажигалку. Еду домой, пробую легальное курево. Вставило, но не лучше молдавского вина.