Неправильная ведьма

Светлана Масюк

16 правдивых рассказов о моем эзотерическом опыте. Астрология, Таро, сны, работа с мертвыми неприкаянными и обычная повседневность, или, наоборот, волшебная реальность и самая простая настоящая магия в ней. Между рассказами лежат мои звездные открытия, делюсь ими с той же легкостью, с которой они пришли. Книга содержит нецензурную брань.

Неправильная ведьма

До недавнего времени я не знала, как правильно работать на кладбище, в какие ворота заходить, кому первому приносить Дары. И куда класть. И, собственно, что класть. Я не знала, что конфетки нужно разворачивать, бутылки открывать, упаковки вскрывать, а цветы непременно и только живые, это лучший символический дар — увядая они проявляются в тонком мире, они и здесь и там одновременно.

Что у каждого кладбища есть Хозяйка или Хозяин, мне показали во сне и то я не поняла сразу, кто эта с виду обычная вполне земная женщина лет 45ти, крашеная блондинка, слегка недовольная, что ее разбудили. Попросила куриных крылышек и дальше легла спать вечность. Еще там дремали мальчики-близнецы, по лицам их ползали тараканы, я подошла стряхнуть, но только разбудила спящих рядом. Между кроватей суетилась Надя, ну как же, это ведь ее теперь соседи и каждому и здесь нужно помочь. И эти соседи никуда больше не сьедут. Все основательно и серьезно, все как она привыкла и даже еще надежнее. Она суетилась по своей еще земной сути, она, наверное, была очень рада снова двигаться, чувствовать свое пусть и фантомное, но такое живое тело. Да, она здесь теперь не чужая. Она и здесь полезна, а значит нужна. Все справедливо. Все правильно. Теперь спокойно.

Раньше я видела другие сны. Земные. С невероятными сюжетами, героями, локациями. Иногда они сбывались. Иногда предупреждали. Иногда в них выливались напряжение и агрессия, сексуальные в том числе.

Но то, где я нахожусь ночами сейчас, это совсем другое пространство. Это не мои проекции существующих знакомых мне людей и событий. Это настоящие когда-то живущие мертвые. И теперь не они ко мне приходят, пробиваясь через защитные стены моей человеческой психики. Подбирая коды, крутят и крутят колесики где-то выше спутанной ночной макушки — я сама иду к ним. Брожу и брожу по длинным незнакомым посмертиям. Значит, получается, мне к ним можно. Значит, все правильно.

Знаете, как отличить посмертие это или обычный сон? Посмотрите на небо. Там его нет.

Впрочем, это может только у меня так.