Кукушка
В кассовом зале подмосковной станции на подоконнике сидит маленькая — не больше трёх лет — девочка и кукует. Негромко, но назойливо повторяет:
— Ку-ку, ку-ку, ку-ку, ку-ку…
Рядом стоит её мама с устало-покорным выражением лица и периодически безнадёжно бросает в пространство:
— Лиза, хватит уже.
Девочка словно не слышит и продолжает куковать. К ним подходит знакомая, здоровается с улыбкой:
— Что, в кукушку играете? А куда собрались?
— Да вот, к маме в больницу поехали, — вяло отвечает девочкина мама. — Дима за билетами пошёл… Лиза, перестань, хватит…
Девочка не реагирует и продолжает своё «ку-ку…».
— Не слушается? — сочувственно спрашивает знакомая.
— Прямо не знаю, что делать, — вздыхает мама. — Вчера днём были в лесу, услышали кукушку. Димка Лизу научил, как надо спрашивать, сколько лет проживёшь и «ку-ку» считать. А вечером мы к бабушке в больницу поехали. Ты мою маму знаешь, ей лишь бы похныкать. Всё умирать собирается. Она просто так брякнула, не подумав: «Да сколько мне и жить-то осталось?!». А Лиза услышала… Вот, второй день бабушке годы накуковывает. Замучила, сил нет. Лиза, хватит, надоело!
— Ку-ку, ку-ку, ку-ку…
