Пушкин навсегда

Сборник, 2022

Любители литературы отметили недавно 223-й день рождения великого поэта. И всегда есть повод ознаменовать этот особенный праздник новым сборником прозы и стихов, написанных на русском могучем языке. Пушкин непринуждённо смешал в своём творчестве «низкий» и «высокий» стиль, и это даёт возможность проявить уважение и любовь к Александру Сергеевичу приверженцам разных литературных жанров. Вот и в нашем сборнике объединены произведения очень разноплановые: авторы издательства «Четыре» не проходят мимо изменений в современном мире и никогда не сворачивают с дороги мира и добра.

Светлана Борзова

Родилась в 1996 году, живёт в Туле (РФ).

Писать стихи начала с 11 лет. Ещё во время школьной учёбы одержала победу в патриотическом интернет-конкурсе поэзии.

Некоторое время состояла в тульском литературном клубе «Родник». Победитель и лауреат различных конкурсов и фестивалей, в том числе: «Святые родники», «Поэзия Победы», «Поэзия Ангелов Мира».

Этой весной Светлана заняла второе место в конкурсе «Тульская легенда» в рамках фестиваля талантов «Берещенье». В настоящее время активно публикует свои работы на сайте «Стихи.ру» и других интернет-ресурсах.

ВСЁ ЕЩЁ АВГУСТ

Только, пожалуйста, радость моя, не грусти.

Пусть затаилась в природе уже усталость…

Пусть запылилась листва, да и осень почти в пути,

Всё ещё август…

Всё ещё солнце ласкает плечи, целует в нос

И оставляет на память узор веснушек,

Сладость даров его: дыня, арбуз, абрикос,

Спелые груши…

Россыпи ягод и крепкий малиновый чай

С ложечкой мёда прозрачно-янтарного цвета.

Льются упругими струями да через край

Запахи лета.

Красный закат разливает по небу своё вино.

Небо — как ягодный пудинг на синем блюде.

Осень шагает, есть повод для грусти, но

Всё ещё будет!..

ОСЕНЬ

Жёлтая осень. Добрая осень.

Небо прозрачное и листопад.

Тёплая осень, сумерки в восемь,

В золоте сад.

Время летит, опадают берёзы,

Вновь замыкается жизненный круг.

Красная осень, багровые слёзы.

Время разлук.

Сизая осень. Ноябрь нелюдимый.

В комнате мрачно, без четверти шесть.

Тени ползут по стенам пантомимой.

Сумерки… Здесь.

ХУДОЖНИК

Взгляд рассеян. Художник устал.

Разлетелась душа на осколки.

Гладь холста безобразно пуста,

Запылились палитры на полке.

Краски высохли. Лысая кисть

Лапой монстра по нервам скребётся.

Музы бросили. Хоть застрелись —

Вдохновенье без них не вернётся.

Сердце пусто. И полон стакан.

Жизнь без смысла, увы, монохромна,

И пульсирует боль у виска

Отголосками муки фантомной.

Но, пройдя через пепел и страх,

Его дух точно Феникс восстанет.

Вспыхнут краски в закатных лучах,

Разгораясь в великое пламя.

Дар художника — вновь воскресать,

И, к холсту прикасаясь умело,

Снова душу свою рисовать

Ярко-алым на кипенно-белом.

* * *

Этот мир изменился и стал до смешного мал.

И теперь измеряется лишь четырьмя стенами.

Всё теперь по-другому. Ты долго спал.

И никто не в ответе за то, что случилось с нами.

Незаметное вдруг обрело иной размер,

Увеличилась чёткость настроек макро.

Улететь бы куда-то за тысячи стратосфер,

Чтоб очистить от всякой дряни забитые чакры.

И теперь на вес золота пустяки:

Беззаботность прогулок и ветер пьянящий.

Мы давно не смотрели наверх — дураки…

А ведь именно там всё останется настоящим.