«И нагота чиста, и тело свято…»
И нагота чиста, и тело свято,
Как обнаженность лепестков цветка,
Как стройный стебель узколистной мяты,
Как ветер, как река и облака.
Не нам стыдиться скульптора святого,
Мы созданы по образу его,
Должны мы делом, мыслью, словом
Лишь украшать святое естество.
И в тот момент я постигаю это,
Когда с любовью ты касаешься меня,
Объятие — как излученье света,
И поцелуй — слияние огня,
И тело так открыто этой страсти,
Так чувствует энергию стихий,
Так полно обаяния и счастья,
Что атомы его творят стихи,
И ты их слышишь — обнаженной кожей,
Не надо слов, пергамента не надо,
Как солнца луч в весенний день погожий
Мы чувствуем — иль как воды прохладу.
И знаю я — меня ты понимаешь
На уровне глубинном, на таком,
Где нервы, точно корни, прорастают,
Где мысль цветет невиданным цветком.
И даже, выразив стихи словами,
Я знаю, ты их не уловишь суть.
Мои стихи — твое дыхание и память,
И то, как бровь ты можешь изогнуть.
О большем и мечтать не смела,
И ты открыл мне щедро тайну эту —
Что музыку небес творит земное тело,
Что жить любовью — значит быть поэтом.
