Рука дьявола. Новелла

Ольга Мартьянова

Совершенно невероятная история, произошедшая с обычной девушкой Яной. Странным образом она становится обладателем секретного оружия. Теперь за ним идет охота. Ряд загадочных убийств, совершенных из пистолета, приводят ее в замешательство. Кто убийца? Что будет с ней? Кому достанется трофей?

Глава 1

Сегодня отличный выдался денёк. Я закончила писать последнюю главу своего нового романа и вышла на балкон. День был в разгаре. Светило солнце, пели птички. Как же хорошо! Надо пойти на воздух, погулять, побыть среди людей, посидеть в парке. Быстро одеваюсь и почти выбегаю, как девчонка, перескакивая через ступеньки. Навстречу мамочки с колясками, толстые дяденьки с собачками, женщины с полными пакетами продуктов. Ничего необычного, но всё кажется таким милым! Когда заканчиваешь свою работу и ты ею довольна, наступает чувство эйфории. Кажется, что мир совершенно в других красках. И ты всех любишь в этот момент, и настроение просто превосходное. Хочется петь и прыгать. Но мне нельзя себя так вести, я уже взрослая. И я степенно выхожу на улицу и просто иду, куда глаза глядят.

Не знаю, сколько времени я так шла, мыслей практически не было, просто шла и всё. Просто и бесцельно. Наконец, ноги устали и мозг дал приказ, что надо где-нибудь сделать привал и выпить чашечку горячего ароматного кофе.

Оглядевшись по сторонам, замечаю кафешку. Вот она, моя пристань. Усевшись у окна, получаю то, что хотела, и делаю первый глоток, с видом довольной кошки. Осталось только замурлыкать от удовольствия. Но надо держать себя в руках. Почему всё время надо себя сдерживать? Кто придумал такие дурацкие правила, по которым я не могу выплеснуть свои эмоции на людях, в общественных местах? Ну, и ладно, буду наслаждаться молча!

Одной чашки показалось мало, заказываю ещё одну и, в ожидании заказа, сижу, уставившись в окно. Сегодня воскресенье, народ гуляет, у каждого свои дела. А у меня праздник — я закончила книгу! И меня просто распирает от возбуждения!

Неожиданно замечаю, как у витрины кафе остановились трое парней. Спорят о чём-то горячо. Интересно, о чём? Вообще, о чём могут спорить мужчины? Лица злые. Что-то не поделили или, может быть, кого-то? В этот момент официантка приносит кофе, и я отворачиваюсь от окна. Благодарю, расплачиваюсь, делаю глоток.

Вот оно, упущенное время! Я не вижу, что произошло в этот момент на улице. Когда же вновь поднимаю глаза, то картина за стеклом уже иная. Двое исчезли. Третий сидит на асфальте, прислонившись к стене, в неестественной позе. Любопытство заставляет меня выйти, не допив кофе. Я подхожу к парню. Его лицо напоминает бумагу, оно просто белое. Рукой он держится за бок. Через пальцы сочилась кровь.

— Эй, парень. Что с тобой? Ты ранен? — с тревогой спрашиваю я.

— Увези меня отсюда, — чуть слышно отвечает он.

— Надо скорую вызвать, — говорю.

— Не надо, просто увези меня.

— Ладно, держись, сейчас машину поймаю.

Минут десять никто не останавливается. Что за люди! Хотя, конечно, они ни в чём не виноваты. Я, может, тоже не остановилась бы. Наконец, один тормозит.

— Здравствуйте, — говорю я, с заискивающей улыбкой на лице, — можно вас попросить срочно отвезти меня и вон того парня, он нечаянно поранился, и ему нужна помощь врача.

Водитель посмотрел в сторону парня.

— Что с ним?

— Ничего страшного, просто несчастный случай на улице. Вы поможете?

— Ладно, давайте, только постарайтесь не испачкать машину.

— Не волнуйтесь, — говорю, — всё будет хорошо.

Я кидаюсь к парню, снимая на ходу свой белоснежный новый шарфик. С трудом отнимаю его руку от раны и прикладываю туда шарф. Он сразу становится алым.

— Можешь сам встать? — спрашиваю.

— Попробую, — отвечает ослабшим голосом.

Кажется, у водителя проснулось чувство ответственности или жалости, не знаю, как это назвать, но он выходит из машины.

— В больницу ему надо, — говорит водила.

— Так он не хочет, — отвечаю.

— И что ты с ним будешь делать, если он у тебя загнётся от потери крови или сепсиса?

Действительно, а что я буду делать? Я представила, что у меня в квартире труп с ножевой раной в животе. Я тоже вся в крови, на нём мои отпечатки пальцев. Жуть. Полиция, суд, тюрьма. Фу, ну и мысли. Нет, я не хочу в тюрьму. Я помотала головой, будто сбрасывая чёрные мысли.

— Везём его в больницу, — сказала я.

— Не надо в больницу, — чуть слышно, сухими губами говорит он.

— А тебя не спрашивают, понятно? Командир нашёлся. Мы тебе жизнь спасаем, да и себе тоже, — резко отвечаю я.

— Ты его знаешь? — спрашивает водитель.

— Нет. Я просто вижу, он сидит, подошла, а он вот, видите, что? — не связно отвечаю я.

— Понятно!

Мужик достаёт телефон и вызывает скорую.

— Что Вы делаете? Вы же обещали помочь его отвезти? — спрашиваю.

— Я и помогаю. Пусть скорая его забирает. Зачем тебе и мне эти неприятности? Сама подумай.

Вызвав скорую по адресу и объяснив причину, мужик сел в свою машину и помахал мне рукой: «Давай, мол, вали тоже. Пусть разбираются сами». И уехал.

Прикольно. Вот так бросить девушку. Вполне в духе мужского населения. Спасибо, хоть скорую вызвал. Хотя мог бы, и дождаться со мной вместе. Вокруг нас уже собралась толпа любопытных из гуляющих людей. Всем интересно знать, что случилось.

— Да идите уже, всё у вас хорошо! — мысленно посылаю я их.

Карета прибыла через тридцать минут. Молодцы. За это время можно сто раз загнуться. Опять куча вопросов. Носилки. И, наконец, погрузили.

— Поедете с нами, надо дать показания, — сказал врач.

Я, молча, сажусь. Надо, так надо. Едем ещё минут двадцать. Парень теряет сознание.

— А быстрей нельзя? Умрёт ведь, — говорю.

Врач устало смотрит сквозь меня. Ему плевать. Он устал и хочет домой, к жене, за стол, принять душ и просто спать. Ну, а мы тут причём? Сам такую работу выбирал. Терпи теперь. Он опять смотрит на меня с нескрываемой ненавистью.

— Как вы мне все дороги! — говорит он с сарказмом.

Ну, вот, прибыли. Носилки с парнем увозят. А медсестра заполняет карточку.

— Как зовут больного? — спрашивает.

— А я откуда знаю, я его на улице нашла, посмотрите у него в одежде, может, документы какие есть, в любом случае надо же родственникам сообщить, — отвечаю.

— Ладно, посиди здесь, пойду, посмотрю, — говорит она и устало встаёт.

— Ну, ё-мое, что они, как мухи дохлые, у них человек умирает, а они еле свои тела таскают? — бурчу я потихоньку, пока никто не слышит.

Наконец-то, после всех выяснений и записей, меня отпускают домой.

— Как его зовут? Я могу навестить его завтра? — спрашиваю.

— Его имя Влад, фамилия Князев. Приходи завтра в часы посещений.

— С ним всё будет хорошо? Жить будет?

— Будет, куда он денется, заплатку доктор поставит, и будет как новенький, — отвечает сестричка и улыбается.

У медработников свой юмор. Наверное, так легче переносить чужую боль, кровь, и смерть.

Вот и день подошёл к концу. А всё-таки он прожит не зря. Вот, человеку помогла. Может, даже жизнь спасла. Теперь уже чувство гордости за себя переполняет мой организм. Прям не женщина — ангел небесный!

И я валюсь спать от усталости.