Эскортница

Ольга Вечная, 2022

– Адель, милая, у нас тут проблема: другу надо настроение поднять. Невеста укатила без обратного билета, – Михаил отрывается от телефона и обращается к приятелям: – Брюнетку или блондинку? – Брюнетку! – требует Степан. – Или блондинку. А двоих можно? – Ади, у нас глаза разбежались. Что-то бы особенное для лучшего друга. О! А такие бывают? Михаил возвращается к гостям: – У них есть студентка юрфака, отличница. Чиста как слеза, в глазах ум, попа орех. Занималась балетом. Либо она, либо две блондинки. В паре девственница не работает. Стесняется, – ржет громко. – Петь, ты лучше всего Артёма знаешь. Целку или двух? – Студентку, – Петр делает движение рукой, дескать, гори всё огнем. – Мы выбрали девицу, Ади. Там перевяжи ее бантом или в коробку посади, – хохот. – Да-да, подарочек же.

Глава 10

— Если тебе неудобно, я могу сесть рядом, — предлагаю на всякий случай.

— Мне удобно.

Н-да. Сложно угодить. Длинная-длинная ночь. Ни конца ей ни края.

Артём придвигает мне тарелку.

— Ешь, не стесняйся.

— Я боюсь на тебя капнуть в этом положении.

— Уж постарайся как-то аккуратнее! — парирует он с оттенком возмущения, но не зло.

Будто даже если и капну, ничего ужасного не случится.

Алкоголь ударяет в голову. Я смеюсь и смелею. Эмоций море! Попробуй выплыви и собой останься! На коленях Артёма и удобно, и нервно. Кусок в горло не лезет. Но не выбрасывать же. Такое блюдо дорогое, вкусное, повара старались. Ковыряюсь вилкой, потихоньку ужинаю.

Артём ест красиво. Другое слово подобрать сложно, его манеры настолько безупречны, что я ощущаю себя простушкой, изо всех сил стараюсь соответствовать хотя бы слегка.

Мы вновь пьем банальную горькую водку. Потом он наливает только себе, позволяя мне сойти с дистанции и чокаться с ним водой. Сам же махом опрокидывает, закусывает уже привычным образом.

Его взгляд слегка расфокусируется, именинник стремительно пьянеет.

Так и держит меня на руках весь ужин. Даже когда в туалет отлучаюсь и, вернувшись, секунду мешкаю, потом робко подхожу к нему, и он обнимает. Прижимает к себе, окутывает теплом и вниманием.

Артём вновь разливает. Я начинаю отнекиваться:

— Мне хватит. Артём, пожалуйста, умоляю тебя. Зачем я тебе пьяная?

— Надо. Галя, надо. Тебе бабки твои нужны?

Он изгибает бровь, и я фанатею от его мимики. Против воли, разумеется.

Мы снова пьем! Потом обнимаемся и хохочем. Просто так. Болтаем о чем-то неважном. Артёму становится действительно хорошо, он расслабляется, слушает меня, даже отвечает на некоторые вопросы.

И я прихожу в восторг! Возможно, дело в импортной водке, но и сама ситуация нестандартная. Поймите правильно, мужчины такого типа никогда меня не слушали. Да что там! Меня вообще не слушали мужчины, мнение глупой маленькой девочки никого не волновало ни дома, ни на учебе. А тут человек хоть и хам, но занимательный.

— Ты из очень богатой семьи, верно? — спрашиваю аккуратно.

Артём потешается надо мной. Интерес в глазах держится, поэтому уточняю:

— Угадала?

Он пожимает плечами.

— С чего взяла?

— Это твое чувство собственной важности, — объясняю я, жестикулируя. — Оно действует на окружающих убойнее брендов, которыми ты обвешан. Наверное, такому можно научиться, но! — Делаю театральную паузу. Артём ржет. — Ты пьяный сейчас вдупель. А оно никуда не девается. Как и осанка, и жесты. Значит, в крови. Верно?

— Возможно. — Он облизывает губы и пялится на мою шею, ключицы, грудь.

Будоражит. Он так смотрит, что дыхание постоянно сбивается.

— Но ты работаешь, — продолжаю. — Много. Усердно. Нервно. Зачем?

— Твои идеи. Жги.

— Хочешь доказать папе что-то?

Артём качает головой, словно пропуская через себя мой ответ.

— Хорошо, — хвалит. — Но мимо. Все банальнее, Галчонок мой. Безделье опасно для жизни.

Он сказал «мой». Ого.

— Да ладно! — всплескиваю руками.

— Так и есть. Для ментального здоровья, дабы не впасть в депрессию и прочую муть, среднестатистическому мужику необходимо работать от тридцати часов в неделю.

— То есть ты пашешь, чтобы не впасть в депрессию?

— В том числе.

— Да конечно! Ты работал сегодня больше двенадцати часов. В свой день рождения! Спорю, проснулся около шести!

— В пять тридцать.

— Вот. Встать в пять тридцать и приползти с работы в восемь. Мне особенно нравится, что ты искренне веришь, будто это все ради ментального здоровья!

Артём запрокидывает голову и громко хохочет. А я с ним!

— Да что ты понимаешь, пьяная шлюха! — отмахивается он.

Мы снова горячо целуемся. Теперь я уже отвечаю. Обнимаю его, глажу колючие щеки.

Пьяная шлюха ощущает себя красивой. Остроумной. Важной! Модная музыка заряжает энергией. С кем-то другим я бы, наверное, уже умерла от стыда раз восемь, но с парнем, который коротает свой дэрэ в компании пьяной малолетней эскортницы, как-то всё запросто. Не понравлюсь и что он сделает? Отпустит меня домой на три часа раньше?

Артём просит подвигаться на нем, и я подчиняюсь. Пока он не останавливает резко. Сжимает мои колени.

— Тихо, ш-ш-ш. Перестань. — Чуть склоняет голову.

Глаза у него дурные, но по-прежнему умные и напряженные. Такое вот сочетание.

— Иди-ка потанцуй внизу. Не хочу е**ть тебя здесь.

Дыхание рвется. Мы и правда заигрываемся, я ощущаю что-то отдаленно напоминающее… возбуждение. Устыдившись, отвожу глаза.

— Потанцуй. — Артём спихивает меня с колен. — Я буду смотреть.

Киваю. Спускаюсь по лестнице на нижний ярус, где танцпол. Три песни подряд двигаюсь под музыку. Постоянно проверяя, стоит ли он у перил наверху.

Стоит. И мрачно наблюдает.

Это ж надо было так напиться, никогда в жизни больше не буду. Артём — мой первый блин, он определенно комом. Проститутке ни на секунду нельзя терять контроль над ситуацией, чтобы не пропустить красный флаг. Мужчины априори сильнее, опасность может возникнуть в любой момент.

Я же… искренне разделяю с ним праздник.

В какой-то момент меня вновь пытаются приобнять в танце. Ловко выскальзываю и отхожу на безопасное расстояние. Но парень упорно идет следом. Именинника наверху нет, ему надоело, видимо, следить. Я пугаюсь и спешу к лестнице! Там охрана, которая не пропустит постороннего на верхний ярус.

— Да постой ты, фея! — кричат вслед. — Давай познакомимся!

Ускоряю шаг и врезаюсь прямо в Артёма. Выдыхаю с облегчением. Он берет меня за руку и притягивает к себе. Я послушно обнимаю его, прижимаюсь к груди. Хорошо.

Некоторое время мы танцуем. Он — снисходительно-лениво, словно главный здесь гость. Я — вокруг него, радуясь, что больше не одна. В какой-то момент Артём приподнимает мой подбородок и говорит:

— Пора домой.

В такси холодно из-за работающего на всю катушку кондиционера. Пахнет новой кожей и чистотой. Водитель смотрит вперед, молчит. Негромко играет радио. Артём обнимает меня, направляет. Я целую его шею. Веду языком по соленой коже, мягко, чтобы не оставить следов, посасываю. Его пальцы вжимаются в мое тело. Кровь несется по венам.

В какой-то момент отрываюсь и смотрю на Артёма. Он касается моих губ указательным пальцем, я машинально целую.

Следом слышу голос:

— Останови за знаком. Выйди покури.

Волоски дыбом. Меня вновь в жар швыряет, и кажется, что кондиционер резко выключился. Соображаю плохо и клянусь себе, что никогда больше на работе пить не стану. Дверь хлопает. Мир кружится. Ни за что на свете не стану пить. Паника, уязвимость. Никогда-никогда! Дыхание учащенное. Его запах и голос. Опасная близость. Негромкая музыка.

— Возьми у меня.

Он сам расстегивает брюки. Я глаза закрываю. Сердце колотится на разрыв. Новый вкус на языке. Крупная дрожь по телу.

— Давай будто ты не целка. Поиграли, и достаточно. Сейчас я хочу быстро кончить.

Краска ударяет в лицо. Ему не нравится. Я стараюсь. Честно. Вновь ощущаю себя бесправной вещью. Неуверенной, потерявшейся. Безумные качели делают солнышко. Рядом оказывается глухая стена. Я насмерть разбиваюсь о реальность.

Следом делаю вдох, необходимый для жизни. Все кончилось.

— Пойдет. Позови водителя. — Артём застегивает ширинку.

Киваю и дрожащей рукой тянусь к ручке двери.